Зарисовки Katy

[Katy]

Пустые слова, пустые эмоции, пустые лица. Пустые, но красивые!​

Грусть… печаль… ты хочешь видеть ее сейчас, но зачем? Зачем? Вот… ты видишь ее. Глаза… грустный, холодный взгляд. Ты не хочешь видеть ее теперь, потому что в ее глазах ты видишь пустоту, пустой блеск света. Тебе хочется видеть радость, веселье, яркие глаза, которые бы смотрели и дарили позитив прохожим. Тебе бы захотелось поговорить с ней. Пару красивых слов, фраз и станет легче. Но с ней… с ней не о чем говорить. Ее мысли всегда пустые, так же как и взгляд. Но слова… слова… всего лишь слова! Они ничего не значат. Ты снова смотришь и видишь эти бессмысленные глаза. Что дальше? Спрашивается, что дальше? Пустота… И на мгновенье ты забываешь ее. Ты идешь к другой. У другой взгляд теплее, на лице всегда сияет улыбка. Она часто говорит красивыми словами… С ней интересно и не скучно. С ней всегда есть о чем поговорить. К ней легко просто взять и подойти, сказать пару слов. И ты готов сказать ей, что любишь ее. Но так ли это на самом деле? Разве это так? Грусть… печаль… ты хочешь видеть ту, чьи пустые взгляды всегда пугали тебя. Но зачем? Зачем? Ведь ты уже любишь другую. А ответ прост. Как дважды два. Ты смотришь ей в глаза и видишь пустоту. Спрашивается, а, может быть, ты просто слеп? Слова… всего лишь слова! Какими бы красивыми словами другая не говорила, как бы не радовалась, не улыбалась и со сколькими людьми за день не подружилась… все это пустые слова, пустые эмоции и пустые лица. А та, что все время почему-то смотрит в пустую стену каждый день, видит там какие-то узоры. Да… раньше… раньше! Она так же радовалась, улыбалась, но не сейчас. Почему? Ответ прост, как дважды два: слова – всего лишь пустые слова, какими бы красивыми они не были бы, люди – пустые лица, которые уважают только самих себя, эмоции – это всего лишь порою вымышленные чувства, которыми пустые лица хотят показать свою красоту. И когда ты это поймешь, тогда весь мир в твоих глазах перевернется. Радость заменит печаль, а тот пустой взгляд, станет самым красивым на свете. И не хватит всех красивых слов на свете, чтобы описать эти глаза, за которыми прячется радостная, счастливая душа. Но на все нужно время. Время на то, чтобы осознать, увидеть и понять. Но быть может… Она никогда не захочет делиться с тобой своими мыслями. Никогда не будет говорить с тобой, а лишь смотреть в эту пустую стену. Почему? А разве ты не понял? Все снова просто, как дважды два: слова – всего лишь пустые слова, какими бы красивыми они не были бы, люди – пустые лица, которые уважают только самих себя, эмоции – это всего лишь чувства, которыми пустые лица хотят показать свою красоту. Нужно просто понять, что ты и есть для нее то самое пустое лицо, которому важны пустые слова и пустые эмоции. И это надо принять. Возможно, она будет любить тебя, но лишь тогда, когда в твоих глазах она будет читать понимание. Когда-то она тоже ценила красивые слова, собирала коллекции различных красивых фраз, но не сейчас. Сейчас все эти слова ее. Каждая буква этих слов – часть ее души. И ей не нужно куда-то бежать, с кем-то говорить, чтобы написать пару страничек этих пустых, но все, же красивых слов, прочитав которые ты задумаешься и поймешь, что на самом деле все это время был слеп. Или быть может просто не пытался что-либо увидеть. Еще можно написать страниц сто этих слов, где одно будет лучше другого, но нет. Здесь все и так ясно, как… Впрочем если понадобиться, то руки не устанут и будут писать эти слова всегда. Потому что слова – это то, без чего жить она больше не может. Быть может, многого она не говорит, но многое пишет. И она готова все это вслух проговорить, лишь были бы глаза, которые хотели бы все это послушать. Но впрочем, когда она начинает говорить, то видит пустые глаза, которые хотят быстрее исчезнуть. Именно поэтому ей не хочется говорить. Но… все-таки есть на этом свете люди, которые ценят ее слова. Эти слова не такие, как у множества других таких же как она. Они другие. В них есть то, чего нет ни в каких чьих-либо других словах. Искренность. Все эти слова искренны, они не пишутся в порывах плохого настроения с мыслями – «Жизнь не удалась». Они всего лишь из ежедневных мыслей превращаются в печатные буквы. И когда буквы превращаются в слова, а мысли крутятся, превращаясь из одной крайности в другую, получается текст. Никому ненужный набор предложений. Да пусть оно и так! Но об одном можно говорить уверенно: тебе этого никогда не понять, потому что ты видишь то, что хочешь видеть, говоришь то, что хочешь чтобы так оно и было и считаешь единственно правильным свое мнение. А на все остальное плевать. Пустые глаза, холодный взгляд. Присмотрись, может ты просто слишком долго смотришь в эти глаза и видишь свое пустое отражение. Ты видишь себя – пустого человека, поэтому-то и взгляд ее холодный. И напоследок… Красивые слова! Пустые, но зато красивые! Ведь ты так их любишь! Знай: она тоже умеет говорить красиво, улыбаться, радоваться и знакомиться с сотнями людей за день. Просто ей хватает одного пустого лица вполне.

 

[Katy]

Два вида любви

Это просто зарисовочка. Делать из нее рассказ как-то не очень хотелось. Идея просто очень понравилась и я решила написать. И хотела бы узнать интересно ли читать? Если да, то я возьмусь за редактирование и должным образом отредактирую. Просто навеяло... в один день.

Любовь. Та, которая сильная. Та, о которой грезят все.

Знаете... я никогда не встречал таких людей... раньше.

Она обещала мне что-то, а на следующий день не помнила, забывала. Или просто делала вид, что ничего не обязана мне. А боль в моем сердце все равно не становилась меньше.

Она никогда не оправдывалась передо мной. Просто смотрела мне в глаза, и я понимал, что она ЛЮБИТ меня. Но никогда...

Если я обижал ее когда-то, то она ничего не говорила. Просто смотрела мне в глаза, и я понимал, что она ПРОЩАЕТ меня.

Если она узнавала, что я с другой, то ничего не говорила мне. И чем дольше я был не с ней, я больше понимал, что между нами растет пропасть. Хотя возможно она была всегда... Я хотел, чтобы она любила, ревновала, звонила, интересовалась моими делами, была рядом... со мной. Но никогда...

Я звонил ей, говорил, злился, ненавидел ее. Почему она не звонит мне? Ведь когда мы были рядом, я смотрел ей в глаза и понимал, что она любила меня больше чем кого-либо другого!

Она всегда делала вид, что раньше ничего не было. Каждый день я снова и снова повторял ей одни и те же слова. Они кивала, смотрела в глаза, и я понимал, что она ЛЮБИТ меня. Хотела быть рядом, но что-то мешало ей показать свои чувства.
Иногда она вела себя, как ребенок. Улыбалась, смеялась, плакала, игралась... А иногда была холодная, как лед, равнодушная. Я не понимал, что происходит. Но она никогда не говорила мне тех слов, которые я повторял ей каждый день. Эти слова значили для меня многое, а она МОЛЧАЛА.

Она... словно не имела ко мне никакого отношения. Ее независимость для нее значила больше, чем что-либо другое, но почему? Я говорил с ней об этом, но она молчала.

Ведь она НИКОГДА не скажет мне о том, что чувствует, но почему? Может... она НЕ любит меня? Или может... она не умеет любить? Нет. Я не верю в это. Такая как она не может не любить.

Когда-то она показывала мне свои стихи. Я прочел и посмеялся тогда. Она настолько наивна... была.
А теперь я понимаю, что зря тогда я смеялся над ее чувствами. Ведь для нее эти стихи, наивные слова, сложенные в рифму, значили МНОГОЕ. Так же как и для меня сейчас значит ее ЛЮБОВЬ. Которая не имеет продолжения.
__________________________________________________

Другая любовь. Та, которую не все способны понять. Та, которую не заметишь сразу.
Любовь и понимание.

Он очень хороший человек. Я, наверное, слишком часто думаю о себе. Он звонит мне, а я не поднимаю трубку. Что я делаю? Почему? Не знаю...
Когда я смотрю ему в глаза, вижу, что он очень хочет понять меня, но не может.

Он так часто повторял слова о любви, что я уже забыла что же это значит по-настоящему любить.

Но однажды я встретила другого человека. Про таких говорят, что они не умеют любить. А может просто не хотят. Им и так хорошо.
У нас с этим человеком нашлись общие интересы. Мы встречались редко. Когда мы гуляли по парку, он просто смотрел по сторонам, а я думала о... том, что было, что есть, что будет.

Мы начали встречаться позже. Я не говорила ему, что у меня уже есть другой. А он и не спрашивал.
Когда я не выполняла своих обещаний перед ним, он ничего не говорил. Но я чувствовала, что что-то не так.
Когда я не звонила ему, он не присыла мне СМС, в котором бы говорил, что скучает.
Когда я рассказывала ему о своих проблемах, он так... смеялся. А потом смотрел мне в глаза и говорил: "У тебя обязательно все получится".
Он ничего мне не обещал, я ни на что не надеялась. Достаточно одного взгляда и мы понимали друг друга. Он все же... часто смеялся надо мной, играл со мной... Я понимала его, но не знала о его чувствах.

Я очень много думала о нем. Я забыла о том, что есть другой человек, который присылает мне каждый день СМС со словами: "Я тебя люблю". Но эти слова для меня ничего не значат. Ведь он не сможет понять меня, сказать мне, смеясь, что я глупая и наивная, но все равно такая одна и неповторимая. Он просто любил меня. Он хотел, чтобы я любила его, чтобы была рядом с ним. Но ему было все равно, что хотела Я.

Просто любить, говорить о любви недостаточно. Недостаточно дарить подарки, слать СМС... падать на колени, делать предложения руки и сердца... Достаточно любить и понимать.

После очередного СМС я не смогла больше молчать. Руки сами взяли телефон и написали эти слова... Я знаю, ему было очень больно. И мне тоже. Ведь я не хотела, чтобы меня любил этот человек. Быть может, такая любовь меня не устраивает. Мне не нужны эти слова, не нужны подарки, предложения, мне нужно всего лишь понимание без лишних слов и больше ничего.

Когда я рассказала тому, кого люблю... что все это время встречалась с другим, он ПРОМОЛЧАЛ. Когда у меня уже не было слов, он произнес:
- Я знал об этом.
Не знаю, что он чувствовал в этот момент, но мне было очень больно от этих слов. И я не знаю почему. Я закрыла глаза, понимая свою глупость и наивность. Понимала, что я слишком часто думаю о себе, что слишком гордая, что он никогда не простит меня. Я боялась, что останусь одна, думала, что он бросит...

Он после долгого молчания добавил:
- Глупая.
Он снова смеялся надо мной. Его улыбка, его глаза... Я тоже смеялась с ним, сквозь слезы.
Иногда мне казалось, что он знает меня больше, чем я сама. Словно он читает мои мысли. А вот его... я не могу прочесть.

Такие вещи приходят со временем.

Потом я узнала, что он планировал уехать из города. Но он не уезжал. Он вроде хотел продолжить учиться... Но не продолжал учебу.
Когда я пыталась узнать о его чувствах, он улыбался, но ни единого слова не слетало с его губ. Я любила эту улыбку.

Но все-таки в один день ему пришлось сказать мне о своих чувствах.
И я многое поняла...

Он не уезжал, потому что я здесь.
Сам он объяснил, что взять и уехать он может запросто. А я верила. Хотя понимала, кто держит его здесь. Просто из-за гордости своей ему трудно прямо признаться в своих чувствах. И мне было знакомо это чувство гордости, когда боишься признать... Он ни за что не уедит, потому что...

- Ты любишь меня?
Такой простой вопрос! Но мне почему-то трудно было его задать. Наверное, я боялась ответа или просто его молчания. Он, конечно, не мог промолчать. Он снова смеялся! Его глаза, его улыбка...
- Наивная.
И мы оба знали ответ на этот вопрос.

Он любит меня, не просит взамен, чтобя я его понимала. Не предъявляет претензий, хотя возможно ему иногда больно.
А я люблю его. И не понимаю, как он может понимать меня. Ведь я сама иногда не понимаю себя.

Я спросила его об этом в день нашей свадьбы, а он спокойно ответил:
- Просто мы с тобой похожи.

 

[Katy]

Крылатая мечта

Название: Крылатая мечта
Автор: Ekaterina
Жанр: зарисовка
Содержание: Для тех, кто мечтал, мечтает и будет мечтать. А также для тех, чья мечта разрушилась.



Иду по дороге, не оглядываясь по сторонам, и чувствую боль в душе. Только ее и ничего больше. Мне не хватает чего-то, но чего же именно?
И вот мое внимание привлекает странный крик. Крик напоминает птичий. Смотрю на небо, которое еще минуту назад было серым, пасмурным, не предвещающим ничего хорошего. Яркий, ослепительный свет режет глаза. Вижу ясное небо и солнце, играющее своими лучиками и излучающее приятное тепло. Настроение становится лучше. Боль постепенно улетучивается. Вдыхаю воздух и ощущаю, что душа моя ожила после долгого, болезненого сна. Смотрю вверх и замечаю птицу. Белая, словно снег... Самая лучшая в мире! Птица изящно витает в небе, поражая мое сознание. И мне неважно, как называется эта птица. Просто чувствую, что именно она принесла этот яркий момент в мою скучную до этой секунды жизнь.
Каждый день прихожу на это место и любуюсь ею. Быстро привыкаю к тому, что птичка есть в моей жизни. Такое чувство, что она была всегда. И мне все равно, что будет потом. Знаю лишь то, что она всегда будет жить в моей памяти, заставляя сердце трепетать при ее присутствии.
***
Близкие и знакомые последнее время чаще замечают перемены в моем настроении. Желаю скорее бежать от них туда, где есть она. Ведь они все равно не поймут. Моя мечта, моя надежда, моя жизнь. Такая неосуществимая, но такая близкая и ослепительно белая.
***
Записи из дневника.
Хотя я и говорила, что не буду рассказывать о ней своим близким, но мне пришлось. Постоянные вопросы о том, куда бегу и зачем... Начали подозревать в чем-то подлом, отвратительном, но я же ничего плохого не делала. Всего лишь мечтала...
Рассказала одному человеку об этой птице. Он лишь сказал: "Обычная птица. Ерунда. Не стоит такого количества внимания ей уделять. Пора бы тебе перестать летать в облаках".
И эта ужасная боль, которая преследовала меня раньше, от обычных, пустых слов вновь дала о себе знать. Мне всегда больно от того, что мои интересы и мечты называют пустяками. И все же тогда не послушалась этого человека. Ему не понять. Без этой птички моя жизнь не была бы похожа на сказку. Белоснежная птица - символ свободы, жизни, радости. Без нее я снова та девочка, которая не верила в счастье, во все прекрасное и чуть-чуть невозможное. Ведь мечтала последнее время я о том, что все невозможное когда-нибудь станет возможным.
***
Сердце словно предчувствовало беду. На моем любимом месте я увидела... того человека. Как сейчас помню: держал в руке кусочек хлеба. Птичка летала вокруг него. В один момент он смог схватить птицу за крыло. Я кричала, давилась от слез. Но он не хотел меня слышать. Только тогда заметила, что птица была словно не из этого мира. А из мира фантастики. Ведь это птица-мечта... Он небрежно бросил ее на землю. В воздухе летали, напоминающие хлопья белоснежного снега, перья. Он наступил на ее крылья... Я думала это конец. Бросилась на него, пытаясь хоть как-то защитить птицу. Не могла ударить его, убить, а могла только люто ненавидеть. Попыталась оттолкнуть его, но в следующий момент неожиданно упала от его ответного удара прямо в грязную, холодную лужу. Он грозно посмотрел в мои красные от слез глаза и ушел. Потом я кинулась к птичке. Побитая, растоптанная и вся серая от пыли и грязи, она лежала на холодной земле. Небо мгновенно потемнело, готовясь плакать крупными каплями дождя. Я подняла мертвую птичку и взяла с собой. В сердце моем затаилась надежда на спасение жизни крылатой мечте. Хотела пойти куда-нибудь, но только не домой.
***
- Что это там у тебя, девочка? - слышу незнакомый голос.
- Птичка... она... не дышит... - говорю, захлебываясь слезами, и пытаюсь смотреть в глаза незнакомому старичку. Старик медленно садится на лавочку рядом со мной. Мы сидим вместе некоторое время. Он смотрит вдаль, не обращая внимания на мои всхлипывания, словно давая мне выплакать всю боль, которая накопилась в моей душе.
Спустя какое-то время старичок встает и, хромая на одну ногу, направляется в сторону бесконечной тропинки. Но что-то все-таки заставляет его остановиться. Старик произносит несколько слов, которые навсегда врезаются мне в память.
- Таких людей, как ты много. Даже взрослые могут быть детьми такими, как ты. Все они испытывают эту боль. А я всегда говорил и буду говорить одно и то же...
- И что же это за слова?
- Все зависит только от тебя. Захочешь, чтобы птичка жила, она будет жить. Ведь она всего лишь мечта, а не живое существо. Главное верить до последнего, даже если мечта неосуществима. Но правильно ли это будет жить, как раньше, любуясь этой крылатой мечтой, которая где-то высоко порхает в небе? Может быть, тебе стоит задуматься над тем, как оживить, претворить в жизнь свою птичку-мечту?
***
Кладу руку на грудь птички и чувствую приглушенный стук ее сердечка. Мечта вновь оживает. И я наблюдаю как крылатая птица, вырвавшись из моих рук, исчезает в бесконечной дали.
"Придет день, и белая птица вернется ко мне по-настоящему живой".


Персонажи:

Читать дальше...

Птичка(мечта), она(девочка), он(реалист), старик(мечтатель)

8 ноября 2009 года.

 

[Оладушка]

Очень мило, трогательно, берёт за душу. Спасибо. Прочитала с большим удовольствием.

Если вдруг появится желание сделать текст ещё лучше, можно воспользоваться первым правилом всех журналистов: "Перечитай всё, что написал, и выброси минимум половину местоимений". Сама увидишь, что без всех этих многочисленных "я", "меня" и "моё" текст заиграет по-другому.

 

[Katy]

Спасибо большое! =) Рада что понравилось. Попробую избавиться от местоимений =)

 

[KISA Ванская]

"Любовь" и "Пустые слова"
Можно было бы разбирать стилистику, но, думаю, зарисовки писались, в первую очередь, для себя и о своих собственных чувствах так что это, возможно, будет не слишком уместно.
Главное в подобных еткстах - цельность, она здесь есть. Спасибо)

 

[KISA Ванская]

Katy В "Крылатой мечте" значение персонажей вполне понятно, меня смутило только слово "дышет".

. Пустые слова - попытка написать о двух людях, но скорее о девушке. Потом уже - сама любовь, отношения, любовный треугольник.

Вот это не очень понятно, по крайне мере мне. Я там персонажей не заметила

Все это - зарисовки, в которых главное выражение мыслей и чувств как моих так и героев.

Это хорошо получилось)
Эксперименты - это же отлично)

 

[Katy]

Правды нет

В погоне за мечтой он забывает всех. Вокруг нет, действительно, никого, кто смог бы его понять до конца. Да ему этого и не надо. Этот человек по-настоящему счастлив. Путник, который идет туда, куда в голову взбредет. На лице почти всегда лучезарная улыбка, а в голове - туманные мысли, о существовании которых не подозревает даже самый близкий человек. Что и говорить о мимолетном прохожем?
Он очень любит жизнь, но не боится потерять, ведь любовь и состоит в том, чтобы чувствовать, ощущать, а не постоянно пытаться удерживать рядом. Судьба не раз ставила его на колени, заставляя просить пощады. Но он не просил, просто вставал и уходил в неизвестном направлении, не произнеся ни слова. А она его снисходительно прощала, потому что безумно любила. Много лет он скитается по миру, наслаждаясь той свободой, которая у него есть. Бесконечное количество раз любимчик судьбы попадал в изощренные ловушки, которые оставляли свои причудливые следы, похожие на шрамы, на теле и душе. Он пережил такое, отчего бы у вас волосы встали дыбом, но вы бы, конечно, не поверили сразу. Может быть, потому, что люди не склонны верить подобным типам?
Люди считают его бездушным, бессердечным и постоянно веселящимся идиотом, толком не знающим жизнь. Возможно, многие говорят, что за улыбкой может скрываться боль (красиво звучит?), но покажи им улыбающегося и никогда неунывающего человека, и они до последнего будут утверждать, что он не способен по-настоящему испытывать боль, проявлять ее, как они сами.
Никто и никогда не видел его на подступах отчаяния, когда он держал заряженный пистолет у виска или напивался так, что потом долго не мог вспомнить сам себя. И было ли такое вообще?
Ему плевать на то, что подумают, скажут другие. Они могут лишь, чаще всего поверхностно, судить со стороны. А потом удивляться тому, что они, оказывается, обманулись, запутавшись в своих убеждениях и стереотипах. Иногда они могут жалеть его, так до конца и не понимая. Но правда лишь одна. Знает ее только этот обманщик. Он искусно лжет прямо в глаза, говоря: "Правды? А правды нет!". Все, что о нем слышали, есть сплошная выдумка самих людей.
Всю жизнь он играет роли, примеряет маски и просто верит в наивную мечту о свободе. Самая его излюбленная маска веселого шута настолько приклеилась к лицу, что, даже когда он остается наедине с собой, забывает ее снять. Окружающие крутят пальцем у виска, услышав его имя. Он, действительно, безумен. Поведение и поступки свидетельствуют о его сумасшествии, а факты отрицают все положительные черты.
Этот человек практически не боится ничего. Даже самой смерти. Об этом говорит тот спокойный взгляд, наполненный едва заметной грустью, когда петля в очередной раз накидывается палачем на шею любимчика судьбы. Чего бояться, если нечего терять? Чего бояться, если влюбленная судьба не сможет закрыть глаза и все-таки даст ему еще один шанс? А затем, ощущая горечь собственных слез на губах, будет наблюдать за тем, как высвобождается из цепких рук свободолюбивая птица.
У него два страха: равнодушие и правда. Страх потерять способность чувствовать радость, счастье, боль, ненависть, любовь к жизни... И боязнь рассказать кому-либо правду о себе глаза в глаза. Он сам для себя давно решил: правды нет. И она исчезла, но не безвозвратно.
В кромешной тьме совсем неизвестный вам человек сидит в уютном кресле, держит в руках бутылку любимого напитка, всегда приятно обжигающего горло, и напевает песенку, полюбившуюся всей душой и сердцем. Наивный мечтатель, беззаботный странник, эгоистичный безумец, забавный клоун с шуточками, в которых абсолютно никто не видит и доли прячущегося цинизма. Все это причудливые маски, роли, прочувствованные до глубины не понятой никем души. Образы, которые он сам создает, чтобы они запутали людей и не дали добраться им до правды.
***
На столе грустит опустошенная бутылка, а в креслице спокойно спит усталый незнакомец. Завтра он, показавшись вам в толпе, не будет помнить песенку и своих вечерних мыслей о горячо любимой жизни, а вы никак не сможете вспомнить страничку этих красивых слов, которые так и не сумели передать всей правды о счастливом человеке, которому все-таки чего-то не хватает.

23 февраля 2010 года.

 

[Katy]

Добей ее немедленно

Возьми спички. Зажги свечу. Пламя будет медленно сжигать ее, превращая в лужицу расплавленного воска на столе. Когда огонек потухнет, в комнате воцарится темнота. Ветер откроет окно, и холодный воздух заполнит тесное помещение, где есть ты и больше никто. На небе в тысячу раз ярче пламени начнет светить полная луна, но от ее света не почувствуешь тепла. Где-то вдалеке послышится шум ночного города. Кажется... огромного и бесконечного. Станет скучно. И вот еще одна свеча в твоей руке начинает гореть, чтобы спасти от холода. Потом будет третья, десятая, восемнадцатая... В надежде избавиться от ощущения безысходности и отчаяния пытаешься согреть ледяные руки. Но чем больше свечей ты сжигаешь, тем меньше чувствуешь тепло. Собственная гордость давным-давно пустила корни в сердце, и оно больше не делает кровь горячей. Даже сахарные кубики стали горькими на вкус. Теперь поздно падать на колени. Мир не принимает твою истинную сущность. Не суждено без всяких усилий, убивая до конца собственную черную душу в темноте, почувствовать себя лучше. Внутри нет даже пустоты. Она заполнена фальшивыми чувствами. Думаешь, что любишь... Нет, это ложь. Ты желаешь, чтобы тебя любили. Но даже солнце не способно растопить ледяное и гордое сердце. А ты жгешь все эти маленькие свечки и смотришь с надеждой в окно на луну. Тогда на глазах навернутся слезы. Впервые за последние пять лет. И гордость захлебнется горькими слезами. Она много лет травила твою душу. Теперь ты добей ее немедленно, тогда ощутишь, как по венам потечет теплая кровь, руки станут согреваться, а в окне из-за горизонта появится солнце. Слезы на щеках быстро испарятся вместе с растворенной гордыней и солью. Сахарные кубики, словно в замедленном движении, упадут в стакан с прозрачной водой, и ты снова спустя много лет узнаешь, насколько сладко и приятно быть собой. Это будет новое начало.

Настоящее

Слышишь, капли дождя падают на асфальт? Гремит гром. Дрожь пробирает каждую клеточку тела. Пришла весна. Листики зеленые украшают деревья...

Можно взять цветную бумагу и вырезать из нее эти самые листики. Листочки никогда не завянут. А гром можно записать на диктофон, чтобы слушать тогда, когда захочешь. Проблема в том, что все это искусственно, фальшиво. И никогда не сможет принести радость человеку, который ищет настоящего. Но дело в том, что сейчас слишком много искуственных листиков сделаны так, что и не заметишь разницы. Хорошее зрение, слух ничем не способны помочь. Настоящее чувствуется интуитивно.

Видишь, как светит солнце? А люди придумали лампочки. Никто не говорит, что подделка хуже подлинника или нужнее его человеку. Вопрос состоит в том, что именно предпочитаешь ты? Подделку или подлинник? И пусть большинство предпочитает подлинник, но пойдет дождь, намокнет бумага, черные буковки размажутся. Правда неожиданно оказывается ложью. Потому что то, что мы считаем настоящим, далеко не всегда есть настоящее.

Закончится дождь, гром замолчит. Ты выкинешь, если найдешь в себе силы, испорченную бумагу. И отправишься искать настоящего. Тот подлинник, который ищет каждый, но находит лишь один из миллиарда. 

 

[GEnm]

Понравилось. Жаль, только, что идей, которые ты так скрупулезно рассматриваешь со всех сторон - только одна. Может попробовать закинуть в свой "ведьмин котел" парочку идей? Дать им повариться там, посоперничать, повоевать друг с другом? Я не утверждаю, что из этого может что-то получиться, просто предложил сделать такой эксперимент для разнообразия.

 

[Katy]

Спасибо) Понравилось, что именно? Какой текст?=)

Жаль, только, что идей, которые ты так скрупулезно рассматриваешь со всех сторон - только одна.

Что означает "скрупулезно рассматриваешь" и "только одна" идея? Чего-то не хватает? Идей, слов? Имеется ввиду, что в зарисовке должно быть множество идей (2 и более), типа рассуждения?
Да, здесь поднимается проблема, но нет ее разрешения, нет законченности.
Эксперимент поставить можно. Люблю эксперименты =) Только не совсем понимаю, в чем главная мысль этого эксперимента =(

 

[GEnm]

Это значит, добавь героев. Пусть у тебя будет событие и несколько возможный точек зрения на него. Или пусть герой решит, как например в "Добей ее немедленно" изгнать гордость, а затем на ее обновившуюся душу какой нибудь "добрый человек" наступит своим "грязным сапогом". Как тогда запоют твои герои, закроются опять в скорлупки или еще, что-то произойдет?

нет законченности.

По моему законченность есть у тебя...

скрупулезно рассматриваешь

Это значит, ты, на мой взгляд, так идею "обсасываешь" со всех сторон, что устаешь об одном и том-же читать. Как например в "Правды нет".

Понравилось, что именно?

Твой стиль понравился, а не какое-то отдельное произведение. Нравится, как ты проникаешь в идею и визуализируешь в цвете и в форме. Тут главное не переборщить. А так все ок...

 

[Sirin]

Интересно, что GEnm предлагает путь совершенной достоевщины, который несколько грозно именуется Литературой Больших Идей. Вот этот "ведьмин котел" весьма характерная черточка. Для психоаналитически настроенного писательского аппарата это, может быть, единственный путь. Но насколько это важно в миниатюрах, подобным миниатюрам Katy? Мне кажется, есть и альтернативные пути. Например, в "Правды нет" можно добавить деталей. Рассказ целиком состоит из авторских мыслей и общих фраз, но абсолютно нет никакой конкретики. Это, может, так и задумывалось, но в результате я лично начал скучать где-то с середины, потому что фактически от начала и до конца в рассказе не происходит ничего, и одно и тоже пересказывается практически на один и тот же лад. Есть мысли, но нет доказательств. И в результате не образуется никакой эмоциональной или психической связи между читателем и персонажем. Персонаж здесь это общее место с кляксой вместо лица. Конечно, в этой кляксе Роршака кто-нибудь способен увидеть всякие абстракции, но я вижу обструкцию, если позволите маленькую шуточку. То есть я вижу препятствие, я не сопереживаю… даже дело не в этом, я вообще никак не реагирую на персонажа, на мысли автора, потому что мне не интересно. Но можно добавить деталей. Каким именно образом "судьба не раз ставила его на колени"? что это были за "изощренные ловушки"? из-за чего люди "считают его бездушным, бессердечным"? в чем проявляется его клоунада? Тогда уже передо мной будет некий человек, а не маска общего места. Разумеется, это сделало бы рассказ более сложным, увеличило бы его в объеме, потребовало бы больше усилий, но оно того стоит. Если вас интересует подобный путь. Так как, безусловно, только автор волен выбирать, волен решать, мы можем лишь предлагать варианты.

 

[GEnm]

мы можем лишь предлагать варианты.

Я, конечно, догадывался, но теперь знаю точно. Что под псевдонимом Sirin пишет группа писателей...

 

[Sirin]

Вообще-то я имел в виду тебя, себя и не только... и это понятно. Слабый каламбур.

 

[Katy]

Спасибо за советы, возьму на заметку.
Думаю, чтобы создать полностью персонаж из "Правды нет" у меня пока нет достаточных умений. Потому что сейчас я только пишу вот такие маленькие зарисовки. Я, конечно, писала длинные тексты, но ничего хорошего из этого не выходило. Пытаюсь работать со стилем, слогом, т.е. большее количество внимания уходит на оформление, а не на идею или создание образов персонажей. Наверное, все по тому, что миниатюры(зарисовки) - это черновики, тексты с маленькими идеями, написанные под влиянием настроения.
Можно и написать новое "Добей ее немедленно", как и "Крылатую мечту"... оживить персонажей.
Насчет Больших Идея. Раньше именно идеи для меня были главными, и сейчас идеи есть, но я не могу к ним "подступиться". Не хватает навыков. Орфография и много других важных вещей... учусь в общем.
"Правды нет". На первом месте не персонаж, а только его часть (внутренний мир), на переднем плане - чувства, эмоции. Все остальное не имеет значение. Это размытый образ, не дорисованный до конца. Образ, который каждый на себя может примерить и посмотреть, как будет смотреться. Примерить, словно маску. Так задумывалось.

 

[Katy]

Цена слова

Пусть за резкие слова кому-то будет стыдно, потому что они... именно они подрывают доверие. И строятся глухие стены. И задавать себе вопросы, почему кто-то молчит и не вертится вокруг, как другие, по меньшей мере... глупо. Одно и то же надоедает со скоростью машины, проносящейся по автостраде. Быть может, однажды водитель нажмет на тормоз, но высокая скорость не позволит вовремя остановится. И автомобиль выскочит на встречную, потому что тогда на дорогах будет лед. Он образуется от тех высказанных холодных слов, за которые теперь кому-то стыдно. А за слова, сказанные не подумав, платишь ровно столько же, сколько за жизнь погибших людей и починку машины, столкнувшейся с другой со скоростью двести километров в час лоб в лоб.

Молчание болтуна

Кому нечего сказать, тот говорит больше всех: он думает вслух. Это не хорошо и не плохо.

Именно его молчание - нерешительность и замешательство. Ну, когда болтун тихо замолкает, и за окнами слышится шум автомобилей. Боится сказать... правду. Каждый его взгляд, каждое движение не остается незамеченным, он знает и трясется от страха. Тише! Слышишь? Болтун боится сказать. Поэтому бежит. Бежать... некуда. Вокруг белые стены, дверь - заперта. Ищет в карманах ключ. Нашел. Руки дрожат: за дверью почему-то глухая стена. Он, будто птенец в клетке. Жаль, что не умеет летать. Жаль, от себя не улетишь.

Хочется, хочется отчаянно вздохнуть. Не хватает духу. Над собою смеяться хочется, но грустно.
Хочется, хочется все сказать, но не хватает...
Внезапно рушится глухая стена. Болтуна и след уже простыл. Убежал. Струсил. Он исчез в свободном пространстве, внутренне оставшись плененным, влюбленным.
- А ведь он что-то хотел сказать? Что-то очень важное, быть может.
- Ха, нет же! Убежал - значит пока что не хотел.
- Возможно... просто нерешителен.
- Не ищи оправданий. Для таких, как он, их нет.
- Почему?
- Потому что всегда убегает, как только появляются трудности.
- Жаль, что не умеет молчать вне этих стен. Столько пустых слов он произносит.
- К счастью, теперь он знает о том, кто... на самом деле пугается ответственности.
- Я бы тоже убежала.
- Нет! Ты бы - молча ушла. В знак протеста подобным болтунам.
- А ты?
- Я бы и не приходил, чтобы не грустить.
- Ему... грустно? - вздыхаю.
- Нет, ему больно. Наверное, онажды он вернется.
- Правда?!!!
- Ха! Наверное... чтобы снова убежать.

The last candle will burn
(Kill it immediately II)

Когда искреннИе грустят, искреннЫе горят изнутри.​

И вот снова. Хочется согреться. Последняя свечка пока что одиноко спит во тьме. Берешь в руки спичку и резким движением пытаешься ее зажечь. Появляются искры, но не огонь. Печально, не так ли? Ничто не хочет развеять внутренний холод.

Искренным людям жить трудно. Из них, словно миллиарды искр, изо дня в день сыпятся слова правды, вызывая недовольство многих, разрывая отношения с близкими. Искренные горят изнутри. Сжигают свою душу дотла. Искренность - это когда в каждом движении, взгляде, слове нет ни капли расчета и лжи. Они не думают: "Я скажу так, так сделаю, так посмотрю". Знакомо?
Искренные всей душой открываются тем, кто им дорог, и очень часто, увы, не получают взаимности. Потому что они говорят правду, которая какая-то некрасивая, неприятная, ненужная... за нее стыдно, она рушит многое. Правда у них гораздо выше собственного мнения. Когда в яром споре человек, непризнающий поражений, произносит: "Да, ты действительно был прав, а я нет. И мне правда дороже, чем то, что я думал".

В течение жизни этих людей обжигает пламя, постоянно появляющееся из искр. Этим людям жить в мире лжи сложно. Потому что они предпочитают сгореть в пламени правды больше, чем утонуть в океане лжи. И пусть в каждом движении и слове будет казаться искренность, всего единственный взгляд выдаст притворщика со всеми потрохами. Исполненные внутренних искр умирают слишком рано, зато в душе им всегда жарко. Все еще хочешь согреться изнутри? Возьми спичку еще раз. Зажги последнюю свечу. Пламя будет медленно сжигать её и согревать тебя снаружи. Пускай глупцы говорят искренные слова, медленно выгорая, и этим греют чужую душу. Видишь, моя уже давно горит.?

Эхо прошлого

Если бы свершилось чудо, и люди смогли бы повернуть время вспять, появилась бы возможность вернуться в прошлое и все изменить, пережить заново, то я бы никогда не воспользовалась этой возможностью.

Иногда во снах оно приходит и заставляет снова переживать тот ужас, который приходилось испытать раньше. Оно, словно тень, преследует и не оставляет шанса на то, чтобы убежать от него, забыть, вычеркнуть. В таком сне все кажется таким реалистичным, что начинаешь сходить с ума. Это невыносимо. И если прошлое постоянно появляется ночью, когда хочется просто отдохнуть от всего, что происходит в реальности, то ничего не остается, как просто, наконец, понять: настоящее - вот, что должно волновать больше всего. Пусть эхо прошлого звучит во сне так же, как и шум толпы в огромном городе. Шум вроде бы есть, и он довольно громкий, но на него не обращаешь внимание, потому что привыкаешь. Он становится фоном жизни, когда самые главные детали до сих пор не прорисованы до конца.

Если хочется исправить все свои ошибки, сделать то, что не получилось, изменить ход событий... Вряд ли есть смысл ждать, когда свершится чудо. Так можно пропустить все самое важное, что есть в этой жизни. Пропустить тот самый подходящий момент, в который можно в корне изменить свою жизнь и превратиться в счастливого человека.

Правда

Возьму фломастер и нарисую слово "правда" на воздушном шарике. Знаешь... знаешь...какого шарик будет цвета? Пусть он будет зеленый, как трава... или нет! Пусть он будет красным, как яблочко. А может желтым, словно солнце? Хотя, собственно, какая разница? Пусть будет белым-белым, будто снег.

Фломастер же пусть будет черным. Да... черным по белому я напишу... Или может белым по черному? Впрочем, какая разница? Я вот напишу это слово "правда" красивыми буквами. Отпущу шарик, он взлетит высоко-высоко. Все люди увидят Правду.

Потом шарик зацепится за ветку, лопнет. Я прошепчу: "Правды больше нет". И тут уже неважно, какого она цвета, кто ее произнес, к чему все эти слова. Нет правды, правды нет! Остается лишь жирная точка. Хотя знаешь... под деревом валяются остатки шарика. Вот! Это и есть эта Правда. Да кому она вообще нужна такая? Правильно - никому. Вот теперь точно точка.
------------------------------------------
Люди очень часто стремятся украсить "правду", которая на самом деле является ложью. Они любуются той правдой, которую они придумали. "Красиво ли сказано? Есть ли смысл в том, что я сказал? Что скажут другие? Понравится ли им моя правда?".
Когда обман раскроется, то красивая "правда" превратится в никому ненужный бред. Становится неважно, кто произнес ее, как и зачем. Они ставят большую жирную точку, говоря: "Я больше не буду врать ни себе, ни другим!". НО! Люди снова придумывают "правду" (и радуются ее красоте, как дети - воздушным шариком). Еще более лживую и грязную, чем раньше. И этот круговорот никогда не сможет остановиться, пока существуют люди.

Маразм (садоводы VS антисадоводы)

Человек полюбил цветы. Стал садовником. Организовал "Общество садоводов". Второй человек увидел, что весь район сбежался поглазеть на садоводов. Это его разозлило, и он организовал общество антисадоводов, главный лозунг которого: "Все, что угодно, только не цветы". И что вы думаете? На следующий день все, у кого аллергия на цветы, кому цветы не дарят, у кого цветы не растут/пахнут прибежали в сообщество антисадовников.
Антисадоводы начали провоцировать садоводов репликами: "Фуууу! Ваши цветы отвратительны!". Садоводы принялись доказывать обратное.
Пришел третий человек, не состоящий в вышеназванных сообществах.?
Решили ситуацию так:
1) "Общество любителей цветов"
2) "Общество любителей вонючих цветов"
По тому, как "анти" крайне негативно влияет на психику самих антисадовников, то бишь раздолбаев, которым нечем заняться. В то время, как садовники ухаживают за цветами и преданны своему увлечению.
Что было дальше?

Второй человек организовал "Общество нелюбителей цветов". Затем, когда оно накрылось, "Общество против цветов", "Общество любителей нецветов", "Общество...", "Общество..." и т.д.
Маразм сего текста таков: "Антикто-нибудь треть жизни занимается фигнёй, вторую треть - борется за право ею заниматься, третью треть - выдумывает оригинальные названия".
Кстати лозунг "Общества любителей цветов" таков: "Добро пожаловать всем любителям цветов".
Лозунг страдающих фигней: "Все нелюбители цветов, которые не любят цветы, собираются здесь, чтобы высказать свое мнение, имеющее право на существование!!!". Далее следуют аргументы: "Фуууууу!!!". Исчерпывающе. Можно подумать, существуют нелюбители цветов, которые любят цветы.


Полет души

Смотри, в небе летит птица. Полет ее свободен. Движение вправо, движение влево... Вниз, вверх. Солнца лучи заскользят по поверхности воды. И легкий бриз заставит сердце трепетать. Человек не умеет летать. Полет свободы для него запретный плод, который, несомненно, сладок.
И вот он бежит вдоль берега по песку, волны стремятся коснуться его ступней; камни, ракушки, ямы попадаются на пути. А небо заволакивают серые тучи, приготавливаясь неистовствовать и плакать. Свободное передвижение в пространстве - это еще не свобода. Ведь разве ты не заметил? Куда деваются птицы, когда начинается дождь? Они прячутся... потому что боятся грома, боятся намокнуть, замерзнуть. Наличие страха - это уже не свобода.

Видишь, серый волк бродит среди деревьев. Его шерсть сильно промокла. Зато никто ему не указ. Он идет туда, куда хочет. И смеется над собаками, которых привязал хозяин на цепь. Но ведь... волк один. В этом состоит его слабость. Все, кто был с ним когда-то, ушли. Независимость от других - это еще не свобода. Это одиночество души. При котором с течением времени даже самые великие сходят с ума. Сумасшедший - уже не свободен.

А теперь бери кисточку и холст. Рисуй. Что именно? Да что хочешь! Если не умеешь рисовать, возьми ручку - напиши. Или вон там, в углу, находится гитара. Играй. Пускай полет твоей души покажет тебе, кто ты есть на самом деле и что ты умеешь. Не получается, не нравится, скучно - кидай. Придумывай, что хочешь: море оранжевого цвета, рассказ о несуществующей планете, музыку без звука, новый прыжок с потолка. Творчество - это путь к себе, способ выразить себя и понять. И неважно, что в данный момент ты в клетке/пустыне/на работе. Внутренняя свобода – вот к чему нужно стремиться. А это, прежде всего, означает быть самим собой, несмотря ни на что.

 

[Gobblin]

Видишь, серый волк бродит среди деревьев. Его шерсть сильно промокла. Зато никто ему не указ. Он идет туда, куда хочет. И смеется над собаками, которых привязал хозяин на цепь. Но ведь... волк один. В этом состоит его слабость.

Интересно, почему многие считают волка-одиночку чем-то нормальным? Волк животное социальное, одиночка - это исключение из правила.
Противопоставление шерсть промокла, зато никто не указ тоже немного напрягает.

 

[Katy]

Интересно, почему многие считают волка-одиночку чем-то нормальным?

Здесь не говорится о том нормально это или нет

Противопоставление шерсть промокла, зато никто не указ тоже немного напрягает.

Шерсть промокла = волку неприятно быть мокрым. Зато ему никто не указ. Т.е. он готов терпеть неудобства лишь бы быть "свободным".
Образ волка-одиночки распространенный. Он был взят как шаблон, чтобы показать, что подобные образы - всего лишь образы, а полной свободы не существует.
Смысл заключался в том, что стать свободным можно внутренне. Через творчество. Что свободен не волк-одиночка и не птица в небесах, а человек, который творит.
Возможно, не очень удачно получилось передать мысль... Что ж... может, в следующий раз получится