Что ж, конкурс закончился. Немножко вразрез с моими ожиданиями, но, vox populi думаю, справедлив. Теперь, дождавшись оценок, выкладываю свое конкурсное стихотворение в несколько дополненном виде.
* * *
Наступила еще одна осень. Опять
в ожидании стихотворения.
Сколько их вечерами напишется? Пять?
Не имеет большого значения.
Этим утром прошел замечательный дождь.
Настоящий осенний, не знающий
ни тебя, ни меня, ни случайную дрожь
от того, что твой ключ у меня еще.
Он прошел и надел на людей пиджаки
и ветровки, во многом похожие.
Загорелые женщины и мужики
стали тоньше, изящней, прохожими
по дороге с работы в девятом часу.
Оживленный бульвар в центре города
в это время похож чем-то на колбасу,
если мыслить себя чувством голода.
Неживое тепло магазинных витрин
не дает посмотреть себе под ноги.
И мерещится в лицах, что ты не один.
И хоть кажется это, но все-таки,
оставляя открытым чужое окно
ночью настежь в снимаемой комнате,
ты даешь жизни знать, что тебе все равно,
что подумает тело от холода.
Что сойдет до мурашек с мужского ума
без какой-нибудь женской округлости
в пятерне, для которой она же сама
теперь всё, от работы до глупостей...
Хорошо, что сейчас, в первых днях сентября,
когда грусть - абсолютно нормальное
восприятие жизни, в которой не зря
происходит ведь что-то печальное
для того, чтобы ночью курить в тишине
за столом, облюбованном книгами
так тепло, что дыхание жизни извне
ощущаешь лишь пьяными криками.
Чтобы днем в одиночестве просто гулять
по желанию собственной обуви
и пленительно-сладостно заболевать
ежегодно болезнью Обломова...
Но когда двадцать пять сентябрей позади,
из печали выводится среднее.
И от этой статистики зреет в груди
ожиданье, что осень последняя.
P.S. - Стихотворение об искушении равнодушием к жизни после расставания с любимым человеком.
Сирин, спасибо за комментарий к оценкам.
Дома.
1.
... Идти не хотелось уже потому,
что здесь меня ждали прошедшие годы,
которые мама вернула тому,
кого отделила границей развода
от части квартиры, в которой теперь,
где раньше раздельным был только санузел,
за новой стеной, так похожей на дверь,
живет мой отец, чьё отцовство - медуза.
2.
В прихожей я ласково гладил кота
и мама с улыбкой сказала: "Скучает".
Ах, как же приятно вернуться туда,
где мама смеется, а кошка встречает...
Остался на ужин. Сидели втроем
за тем же столом, где сидели когда-то.
И место на лавке, когда-то мое,
кроится под быстро растущего брата...
3.
Я молча курил у того же окна,
на том же балконе и глядя на то же
в оконном стекле отраженьи огня
другой сигареты. Те были дороже...
А так, то же самое, та же семья,
сбежав из которой, я так и не понял,
что мама одна, а два слова "семь я" -
количество цифр её телефона.
Трехдольник хорош, особенно в первом стихе.
Спасибо! С таким юмором написано.(я про "Ночь в поезде")
