• Уважаемый посетитель!!!
    Если Вы уже являетесь зарегистрированным участником проекта "миХей.ру - дискусcионный клуб",
    пожалуйста, восстановите свой пароль самостоятельно, либо свяжитесь с администратором через Телеграм.

Конкурс: "Общая последняя фраза"

Статус
В этой теме нельзя размещать новые ответы.

Оладушка

Ассоциация критиков
Ну что, друзья, стряхнем летнюю пыль с клавиатуры? ;)
Итак, объявляется очередной Конкурс прозы. Требование - общая для всех последняя фраза, состоящая из одного короткого, но ёмкого слова ПОЗДНО. Ваше творение может быть абсолютно любого жанра и тематики, но оно обязательно должно заканчиваться таким вот коротким предложением. Ещё одно ограничение - объём. Не больше 20 тысяч знаков, ладно?
Крайний срок приёма работ на адрес zladka@yandex.ru - 5 октября сего года. Не забудьте сделать пометку "на конкурс" и указать свой ник на форуме.
Очень желательно присылать работы в виде текстовых файлов, в идеале - ещё и с проставленными тэгами. Если у кого-то из новичков (которым мы всегда рады :yes:) возникнут с этим сложности - не стесняйтесь, спрашивайте здесь или приватно.
Думаю, излишне напоминать, что произведение должно иметь именно ваше авторство и не быть опубликованным нигде, ни в интернете, ни в реале.
Все вопросы и обсуждения в этой теме. :)

Да, и о жюри. В этот раз возьму на себя смелость и сама предложу кандидатуры, которые мне хотелось бы видеть в этот раз:
Если
Эней
favoritka
Frau_Muller
Mari@Vladi
Old_Nik
Sirin

Что думаете, дамы и господа?
 
Конкурс прозы "Общая последняя фраза"

Итак, друзья, настало время ознакомиться с работами участников конкурса.
Лично меня очень радует то, что работ в этот раз много.
А также то, что большинство из них небольшие... :o

Голосовать будем две недели, то есть до 22.10.08 включительно. До полуночи.

К этой же дате прошу уважаемое жюри в составе:
Барабанщик
Если
Офелия
favoritka
Frau_Muller
KISA Ванская
Mari@Vladi
Old_Nik

прислать на знакомый вам адрес zladka@yandex.ru ваши отзывы о работах.

В этой теме могут голосовать все форумчане, зарегистрированные на "Михее" не позже 01.10.08. Делается это по такому принципу: каждый голосующий пишет оценки к работам под тэгом HIDE, а комментарии под тэгом MORE.
Баллы ставятся всем работам в диапазоне от 1 до 10, значения только целые.
Исправленный пост не засчитывается.
Голосовать можно только один раз.
Сами участники конкурса могут голосовать, но их оценки за свои работы не учитываются при подсчете голосов.

Две убедительные просьбы к голосующим:
Во-первых, будьте вежливы. Критикуя, выбирайте выражения. Не делайте голословных замечаний, аргументируйте свои претензии. Надеюсь, излишне напоминать, что мы оцениваем не личность автора и его творческие возможности, а данную конкретную работу.
Во-вторых, очень желательно не просто оценить, но и аргументировать свои оценки - особенно, если Вы поставили тексту низкие баллы.


Форма для голосования:
Код:
[PLAIN]
[hide=10000000]
{Здесь баллы}
Участник №1 - 
Участник №2 -
Участник №3 -
Участник №4 -
Участник №5 -
Участник №6 -
Участник №7 - 
Участник №8 -
Участник №9 -
Участник №10 -
Участник №11 -
Участник №12 -  
Участник №13 -
Участник №14 -
Участник №15 - [/hide]

[spoiler]
{Здесь комментарии}
Участник №1:
Участник №2:
Участник №3:
Участник №4:
Участник №5:
Участник №6:
Участник №7: 
Участник №8:
Участник №9:
Участник №10:
Участник №11:
Участник №12:  
Участник №13:
Участник №14:
Участник №15:
[/spoiler]
[/PLAIN]

Архив с текстами одним файлом http://www.mixei.ru/./downloads.php?do=file&id=168.
 ! 
Предупреждение:
Внимание! Файл был изменён! Кто скачал его до 23.00 06.10.08, перезакачайте, пожалуйста!


Обсудить работы можно в этой теме.

Конкурсные работы:

Работа №1
Хроника одной миссии
1. Начало​
— Ну что, по новой? — поинтересовался майор.

— Давай! — обрадовался генерал. — Только я опять белыми!

— Разумеется...

Генерал тут же принялся расставлять шахматные фигурки, а майор, закурив, подошел к окну. С минуту он всматривался вдаль и, выпуская дым из ноздрей, едва заметно улыбался. За окном только-только угомонилась метель, и теперь все пространство вокруг штаба словно накрыло белой пеленой, все утонуло в снегу. Даже небо, позавидовав, вероятно, столь невинному оттенку и спокойствию убаюканной снегом земли, возжелало стремительно побелеть. Стремительно не получалось, но если над штабом все еще довлела тяжесть хмурых облаков, то вдалеке облака постепенно добрели и избавлялись от угрюмой серости, а где-то в самом конце, чуть коснувшись земли, волшебным образом рассыпались в белый туман, тем самым скрывая от глаз горизонт. Но опытный глаз майора сумел уловить во всем этом засыпающем пейзаже какие-то движения — там, у стен старой башни, мелькали едва заметные черные силуэты, они уже не суетились и не бесновались, как всего полчаса назад, а тихо и не спеша расходились кто куда.

— Все? Уходят? — тихо спросил генерал.

Майор молча кивнул.

— Ну, что ж... — бодро продолжил генерал, — Жизнь и игра продолжаются. Я начал.

— Е2-Е4? — усмехнулся майор. — И никакой фантазии?

Генерал явно хотел съязвить, но в тут в дверь постучали.

— Войдите! — скомандовал он.

Дверь отворилась и в комнату вошел, прихрамывая, молоденький солдат.

— Рядовой Кейв О'Леч прибыл в ваше распоряжение, генерал!

— Да-да, проходите, рядовой. Догадываетесь, почему за вами послали?

— Так точно, мой генерал! — солдат едва сдерживал положительные эмоции.

— Ну, вот и отлично... Миссия ваша проста. Вы спуститесь вниз, там, у подножия гор есть небольшое селение. Для начала расположитесь там, войдите в доверие к местным, завяжите полезные связи... Позднее вы получите более четкие указания. Вам выдадут рацию для связи, а мы все ваши регулярные отчеты будем получать через вот эту машину, — генерал указал на небольшой аппарат, стоявший на столе возле доски с шахматными фигурами. — Командовать операцией будем мы вдвоем — я, генерал Кустопыл, и майор Змеин.

Майор хитро подмигнул солдату. О'Леч с неприязнью посмотрел на него и поморщился.

— Хм... — удивился Кустопыл. — Вы что, знакомы?

— Да так... — замялся солдат, — предупреждали просто... о разном.

Майор вдруг громко расхохотался.

— Предупреждали, говорите? — сунув руки в карманы брюк, он начал расхаживать вокруг рядового и придирчиво его разглядывать. — Интересно, интересно... А скажите-ка мне, О'Леч, что у вас с ногой, почему вы хромаете?

Солдат опустил голову.

— Почему? — настойчиво повторил Змеин.

— У меня протез... генерал знает.

— Ах, знает... — усмехнулся майор. — А про вашу астму генерал тоже знает? Может, стоило вас подлечить в лазарете сначала, протез получше подобрать и так далее, как вы думаете? Селяне-то народ крепкий, здоровый. И осторожный, между прочим. Вы на их фоне сильно выделяться будете, это я вам гарантирую. — Он вдруг подошел вплотную к солдату и посмотрел ему прямо в глаза — Как собираетесь им себя за своего выдавать?

Несчастный О'Леч красноречиво посмотрел на Кустопыла.

— Да что вы заладили, Змеин? — с досадой проговорил генерал. — Все мне известно. Это солдат, его долг выполнять мои приказы, и этим все сказано. В конце-концов, любой мечтает о продвижении.

— А как же... — хотел возразить майор.

— И не надо зацикливаться на прошлом. Я вам уже говорил: жизнь и игра продолжаются.

Змеин внимательно посмотрел на него, словно оценивая серьезность сказанного, затем, как с удивлением отметил про себя генерал, с долей жалости взглянул на рядового и подошел к генеральскому столу.

— М-да... конечно, мой генерал, — сказал он минуту спустя. — Игра продолжается.

И он сделал ход черными.


2. Весна​
Теплый луч солнца, ворвавшись в окно темной генеральской комнатки, упал аккурат на доску с шахматами. Фигур еще было много — за исключением нескольких пешек, они все еще продолжали бой за потрескавшуюся территорию деревянной доски. Генерал Кустопыл, склонившись над ними, мучительно обдумывал следующий ход. Дважды у него промелькнула мысль смухлевать и передвинуть некоторые фигуры, как свои, так и вражеские, в угоду себе, но каждый раз он удерживал свои порывы — его соперник в прошлом уже ловил его на горячем.
Майор, давно сделав свой ход, стоял у окна и, наблюдал как расцветала округа. Старая башня вдалеке уже утопала в зелени. Недавний дождь отбил у кого-либо любую охоту выглянуть на улицу, и вплоть до самого краснеющего горизонта не было видно никого.

— Пока все тихо... — прошептал Змеин.

— Чего вы там бубните, майор? — весело отозвался Кустопыл. — Неужели у вас уже есть повод для волнения? Возвращайтесь-ка, ваш ход.

Змеин, не отрываясь от окна, молчал. И едва заметно улыбался.

«Солнце, Солнце, я — Земля, как слышно?» — вдруг раздалось из аппарата на генеральском столе. «Как слышно?»

Кустопыл придвинул аппарат к себе и прокричал в трубку: «Земля, я — Солнце, вас слышу хорошо».

— Алло, Солнце, вас не слышу, отвечайте! — упрямо отвечали из трубки.

Генерал беспомощно вертел аппарат в руках.

— Что за черт! Вечно забываю как пользоваться этой машиной! Земля, вас слышу, докладывайте!

Подошел Змеин. Скрестив руки на груди, он присел на краешек стола и тихо стал наблюдать за происходящим.

— Солнце, я — Земля, вас не слышу, связи нет! На всякий случай докладываю, надеюсь, что вы все же услышите. Добрался благополучно, устроился, поселился на окраине селения. Пытаюсь войти в доверие к местным и устроиться на работу. Усваиваю местные традиции и привычки. Первое впечатление — трудно, не похожих на себя тут не любят. Но я не сдаюсь, можете на меня рассчитывать. Жду четких указаний. Все, конец связи.

— Ага! — вскрикнул Кустопыл и хлопнул в ладоши. — Ага! Я и не сомневался!

— Что же вы не ответили, генерал? — поинтересовался Змеин.

— Да вот... — доброе лицо генерала исказилось в печальной мине, — опять забыл... Проклятая технология, никак не привыкну. Раньше все было легче, через связных работал...

— Ну, раз технология виновата, — в голосе Змеина явно просвечивал сарказм, — то я спокоен. Главное, что не склероз.

— Склероз? Это еще почему?

Майор неторопливо переставил ферзя на место генеральского слона, выкинул последнего за пределы доски и закурил.

— Потому что все повторяется, — наконец произнес он.

3. Лето​

В комнате было душно. Назойливая муха, перелетая с одной фигуры на другую, сильно раздражала. Попытки отогнать ее не увенчались успехом. Наконец, изловчившись, майор под аплодисменты генерала поймал муху рукой и выпустил ее в окно. Недовольно прожужжав, и явно обидевшись, та решила больше не возвращаться в столь негостеприимную комнату и улетела.

Майор, прикрывая лицо от солнца, оглядел округу. Жаркое лето отнеслось к ней весьма неблагосклонно. Опаленная листва полусонных деревьев, еле слышный шепот желтой травы и клекот одуревших от жары орлов — все это наводило на тоску. Игра в шахматы уже начинала надоедать — да, он твердо владеет инициативой, и генерал уже весьма бездарно проиграл своего ферзя, но вероятная победа, кажется, большого удовольствия не принесет... Эта игра уже давно превратилась в работу, в нудную и однообразную работу.

Змеин посмотрел на башню. Все тихо. Никаких намеков на жизнь. И никого вокруг... Какая жара... тьфу, даже мысли путаются...

Когда он вернулся к столу, он застал Кустопыла в знакомой ситуации - тот вертел аппарат в руках и тщетно пытался докричаться до говорившего на том конце провода.

— Солнце, почему не отвечаете, когда выйдете на связь? Я жду уже столько времени... когда последуют четкие указания? — в голосе О'Леча отчетливо слышались нотки раздражения.

— Да слышу я, слышу, — бормотал себе под нос Кустопыл, — черт бы побрал эту железку! Земля, Земля, как слышно теперь?

Новая комбинация нажатых кнопок на аппарате плодов не принесла — Кейв О'Леч ничего не услышал.

— ...Солнце, я — Земля, вас по-прежнему не слышу, передаю информацию в надежде, что вы там. Тут по-прежнему нелегко, за столь долгий период мне не удалось наладить отношения с местным населением. Мне не доверяют, я тут все еще чужой. Но есть и хорошие новости. Я пытался до вас достучаться, но вы на связь не выходите. Товарищ генерал, — голос рядового дрожал от волнения, — я встретил замечательную девушку, она единственная, кто по-человечески тут ко мне относится — ведь есть же, оказывается, еще добрые люди...
Мы поженились год назад, а сегодня у нас родился сын. Сын! Кроме вас, больше у меня никого нет... просто, хотел поделиться с вами своим счастьем... и, кажется, несмотря ни на
что, я благодарен вам, что вы послали меня на это задание.

Кустопыл внимательно слушал и торжествовал. Время от времени он посматривал на Змеина, тщетно силясь понять, о чем тот думает. Но лицо майора, в отличие от генерала, было лишено всяких эмоций, и он, как и часто любил это делать, просто молчал. Молчал и ждал.

— Конец связи, — наконец послышалось из трубки. Кустопыл отбросил аппарат в сторону и почесал затылок.

— Вот досада, и чего возиться с этой железкой, — произнес он. — Только нервы портить, а связаться толком невозможно...

— Так, может, посыльного с поручением отправите? — осторожно спросил Змеин. — Как раньше?

Генерал вздохнул.

— Ну нет... что было, то было. А пока никаких фокусов.

— Ооо, мой генерал, — усмехнулся майор, — такое ощущение, что фокусы за такой долгий период времени вы просто разучи...

— Но-но, майор, — прикрикнул Кустопыл, — разговорчики!

Он опять вздохнул.

— Не надо фокусов. Тем более, что все пока нормально. Жизнь и игра продолжаются.

И генерал сделал свой ход белыми.

4. Осень​
Змеин дважды постучал в дверь, но разрешения войти не последовало. Тогда он решил войти без спроса. В комнате было очень темно — солнце уже садилось, а зажечь свет генерал не успел — укрывшись газетой, он уснул на стоящем в дальнем углу диванчике. Устал. Шахматы отнимают много сил, каждая комбинация, каждый ход — все это требует максимальной концентрации и самоотдачи. Особенно, если речь идет о принципиальной игре, о более чем обычной партии во дворе на скамейке.

Едва слышный, непонятный и довольно нервирующий звук, то пропадая, то заново рождаясь, нарушал тишину комнаты. Майор огляделся. Сомнений не оставалось — эти звуки издавал тот самый аппарат с генеральского стола. Змеин протянул руку к регулятору громкости и повернул его до упора.

— ... невыносимо. Слышите? — разорвал тишину крик. — Это невыносимо! Я потерял ее... Ее больше нет... Слышите, нет! Я здесь уже столько лет, столько чертовых лет, за которые так и не стал тут своим... я никому не нужен. И теперь у меня не осталось никого! Никого... только сын. Почему вы медлите? Где ваши «четкие указания»? Да господи... Что я здесь вообще делаю, ради чего я тут?! Да ответьте же...

— Генерал! — дернул Змеин Кустопыла за плечо. — Генерал, проснитесь!

— Гррр... — красноречиво прохрапел спящий в ответ.

— Это срочно, генерал! Вам надо действовать.

Кустопыл что-то недовольно пробурчал и открыл один глаз.

— Ну, что там такое?

Майор молча указал на аппарат.

— Ааа... — протянул Кустопыл. — А я-то подумал землетрясение...

— У вас есть идеи как действовать дальше?

Кустопыл с трудом поднялся с дивана и, шатаясь, подошел к столу. Затем сел на стул, облокотился на стол и, подперев голову рукой, тупо уставился на аппарат. Тот не переставал трещать, и через минуту генерал не выдержал и повернул регулятор громкости против часовой стрелки.

— Ну сколько можно... — посетовал он. — Весь день орет, и так голова болит из-за шахмат.

— Ваши действия, генерал... — осторожно начал Змеин.

Кустопыл медлил. Потом подошел к окну.

— А где вы были, майор, все это время? — спросил он наконец.

Змеин посмотрел в окно. Осень уже бережливо укрыла землю красно-желтым ковром из листьев. Куда-то вдаль мчались облака, гонимые холодным пронизывающим ветром. Последние птицы, готовясь к перелету, кружились над округой и пели ей колыбельную перед грядущим сном. Скоро сон. Скоро все уснет. И только там, вдалеке, у старой башни жизнь только начинается. Маленькие черные силуэты суетятся вокруг большой кучи дров - то разбегаются по сторонам, то возвращаются с новой охапкой дров... Близится зима, пора готовиться.

— Молчите? — криво усмехнулся Кустопыл. — Небось своих инструктировать ходили? Неужто ваши уже голодают?

— Ходил... голодают.

— Ну что ж... это вы поторопились, поторопились, майор. Мои действия, спрашиваете? Извольте.

Генерал подошел к столу, бросил внимательный взгляд на шахматную доску и кинул в атаку свою последнюю крупную фигуру, ладью.


5. Зима​
На доске сиротливо, в окружении нескольких черных фигур, стоял белый король. Кустопыл, наморщив лоб, только что сделал свой ход — в очередной раз подвинул измученного беготней короля на клетку дальше от преследователей.

— Холодно, — поежился он.

— Да, зима, — ответил ему Змеин. — Как раз вовремя. Как всегда, впрочем...

Он вытащил пачку сигарет, закурил. Потом предложил сигарету генералу. Тот отказался.

— Ну, как хотите, генерал. Спиртного предложить не могу, извините... хотя надо бы.

Кустопыл вопросительно посмотрел на него.

— Сделайте погромче, — тихо сказал майор.

Дрожащими пальцами генерал повернул регулятор и затаил дыхание. Сначала была тишина, тревожная до невозможности. Потом раздался знакомый голос О'Леча.

— Солнце, Солнце, я — Земля. Знаю... не верю, что слышите. Сам не понимаю, почему решился теперь связаться с вами... ведь ни единой весточки, ни единого знака за это время... Сегодня я потерял сына. Последнее, что у меня было... больше меня тут ничего не держит, вы больше не услышите никаких истерик и жалоб, никаких просьб. Мне ничего не надо. Я только хочу, чтобы вы знали, что я сам завершу эту миссию...

Из трубки раздался громкий нервный смех.

— Миссия... — продолжил рядовой. — Подумать только, тридцать лет на задании, а смысл операции так никому и не ясен, ни командиру, ни солдату...

Снова смех, сдавленный и отчаянный.

— Я возвращаюсь. Ждите.

Кустопыл вдруг схватил аппарат и начал судорожно нажимать на все кнопки одновременно.

— Отставить, рядовой, — орал он в трубку, — не сметь прекращать миссию без приказа!

В трубке не отвечали.

— Довольно, — сказал Змеин и выхватил аппарат у генерала из рук. — Он уже не услышит вас.

Майор неторопливо набрал несложную комбинацию цифр на машине и отчетливо сказал в трубку:

— Земля, Земля, как слышно? Я — Солнце. Завершайте операцию, рядовой Кейв О'Леч, даю вам разрешение. Конец связи.

Ответа из трубки не последовало. Только раздался громкий хлопок. И тишина.

— Он услышал, — уверенно сказал майор, — услышал.

Кустопыл развел руками и посмотрел на майора.

— Не понял... — произнес он наконец, — что это было, майор?

Змеин глубоко затянулся сигаретой, аккуратно положил аппарат на стол и взглянул на шахматную доску. Потом молча передвинул черного ферзя на две клетки вперед и хорошо знакомым ему движением уронил белого короля.

— Мат, — улыбнулся он. — Вам мат, генерал.

Генерал в растерянности сел на стул.

— Ну вы... ты, майор... и коварный, — еле выдавил он.

Змеин учтиво наклонил голову.

— Ты знал, как работает эта штука... аппарат этот... и не сказал?! Воспользовался моей забывчивостью?

Майор лишь пожал плечами.

— М-да... коварен... — сказал генерал, — и ведь недаром люди зовут тебя Хитрецом, недаром...

— Лукавым, мой генерал, Лукавым, — сладким голосом ответил Змеин. — Опять все путаете.

— Ну да, ну да... Лукавым, — смутился генерал. — Эх, майор, майор... дай закурить, что ли?

Прошло несколько минут. Они сидели в темноте и тишине и молча курили, думали каждый о своем. Майор вертел в руке фигурку белого короля и устало смотрел в окно.

— Эх, как все, однако несправедливо, майор, — нарушил наконец тишину Кустопыл, — вот, подумай сам. Есть ли у меня что-нибудь дороже моих солдат? Нет, не было и не будет, и ты знаешь, что это так. Люблю я их больше всего на свете, они мне как дети... А ведь стоит тебе только подобраться к ним, искусить хитростью и лестью, они про меня, про чувства мои и забывают... Какая чудовищная неблагодарность.

— Бросьте, — мрачно ответил Змеин,— бросьте. Не стоит печалиться, к чему весь этот траур? Лучше попробуйте-ка взять у меня реванш. Ставки те же. Согласны?

— А, согласен, — подумав, ответил генерал. — Траур сейчас действительно ни к чему. Играем! Ставки те же.

И Кустопыл с азартом принялся расставлять шахматные фигуры. А Змеин все так же устало поднялся со стула и встал у окна. Зима. Пока все тихо. Метель еще впереди. А пока вдали у старой башни множество маленьких черных силуэтов разводят огромный костер и греют котлы. Зима — пора холода и голода, и каждый борется с ними по-своему...

— Вот вы, генерал, — задумчиво произнес Змеин, — так любите играть в шахматы. Пожалуй, больше всего на свете. И какой бы болезненной не была цена возможного проигрыша, уговорить вас сесть за партию мне не составляет труда никогда...

— К чему вы клоните, майор, — весело спросил Кустопыл. — Кончайте философствовать, идемте играть, фигуры уже готовы.

— А к тому клоню, что трудно винить солдата в том, что он легко поддается искушению, если его генерал ничем не лучше. И вот еще что. Вы сказали, что для вас самое дорогое — это ваши солдаты. Но ведь на самое дорогое ставки не делают...

Кустопыл оставил шахматы и подошел к Змеину. Посмотрел в окно. Костер у старой башни уже пылал вовсю, на нем уже докрасна раскалились исполинские котлы. Черные силуэты пировали и бесновались.

— Как вы думаете, майор, — спросил Кустопыл, — может, стоит дать О'Лечу еще один шанс?

Легким движением руки Змеин толкнул окно. Холодный ветер тут же ворвался в маленькую комнатку генеральского штаба, принеся с собой знакомый аромат кипящей на костре человеческой души. Майор с огромным наслаждением вдохнул этот столь любимый запах, посмотрел Кустопылу в глаза и твердо произнес:

— Поздно, мой генерал. Поздно.

Работа №2
Гостья

В ту ночь деревья не скрипели угрожающе, вороны не кричали под окнами и совы не опускались на крыши, чтоб заглянуть в глаза случайных прохожих. Даже черные кошки не бродили по дорогам, а мирно спали в своих теплых корзинках и на чердаках. Вспомнить о полнолунии можно было, только взглянув на календарь, потому что небо затянули тучи. Не пугающие и не мрачные, просто тучи, из которых сыпался снег, вперемежку с дождем.

Но именно в эту ночь в мою дверь постучали. Кнопки звонка поздний гость, видимо, не заметил или не захотел использовать по каким-то своим причинам.

Я открыл дверь и на пороге увидел вовсе не демона, ангела или призрака, только самую обычную девушку. У нее были волосы до плеч, крашенные в бледно-золотистый цвет и не слишком примечательное лицо. Короткая юбка, туфельки на высоких каблуках и тонкая осенняя курточка мало подходили для прогулок в нынешнюю погоду.

— Привет, Слава, — сказала она. — Я могу зайти?
Я молча пропустил ее в квартиру и закрыл дверь. Вспомнить ее мне не удавалось, но у меня была плохая память на лица, к тому же крашенные блондинки всегда казались мне одинаковыми.

Она молча прошла в зал, села на диван и только тогда расстегнула куртку, под ней обнаружилась только короткая черная майка с ярко-алой надписью: «Angel», объятой пламенем. Я сел в кресло напротив.

— Мы знакомы? – прямо спросил я.
Девушка покачала головой и спросила:

— Почему ты живешь один в четырехкомнатной квартире?
— Как тебя это касается? – спросил я.
Меня удивило то, что она знала о количестве комнат, ее нахальство было неприятно, но выгонять визитершу прочь тоже, почему-то, не хотелось. Я за одну секунду вспомнил истории о грабителях, когда первой шла именно такая вот слабая и красивая девушка, а еще статистика: женщины более склонны к убийствам
.
— Не бойся меня, — сказала гостья. — Я знаю, что ты получил наследство и про то, что погибли твои дядя и тетя, а родители уже давно не интересуются. Знаю и про твою ссору с Леной, а еще про то, как она сожгла все твои фотографии и выкинула все подарки…
— Ты Ленкина подруга? — спросил я.
— Нет, мы с ней не знакомы. Ты меня выгоняешь?
— Понимаю, что нужно, но не хочу. Это гипноз?
— В некоторой мере.
Странно, но я не испугался. Из памяти всплывали тексты статей, телевизионные передачи и рассказы друзей об ограблениях и убийствах, но мне казалось, что это не имеет отношения ко мне. Сама гостья и то, что она знала обо мне, казалось, мне само собой разумеющимся.

— Ты, по сути, одиночка, — она поднялась с дивана и стала ходить по комнате. — Если отношения с кем-то становятся слишком сильными или длятся слишком долго — ты отказываешься от них.
— И, что ты предлагаешь? — спросил я.
Она пожала плечами.

— Ты любишь Лену?
— Да.
— Ну что ж, — девушка остановилась возле кресла и посмотрела мне в глаза. – Она позвонит тебе завтра и будет извиняться, а потом, сколько бы ты не вел себя как последний эгоист, жадина, придира…
— Может, хватит?
— Что бы ты не делал — она будет тебе прощать.
— И что с меня за это? — поинтересовался я.
— Приедешь ко мне в гости лет через… — она задумалась. — Семь, красивое магическое число.
— И как я приеду?
— Дорогу я возьму на себя.
— Может тринадцать лет?
— Нет, — она покачала головой. — Семь.
— А если Лена себя не будет так вести, как ты описываешь? — усомнился я, чем дальше — тем больше меня веселил разговор.
— Не приедешь, значит, — пожала плечами девушка. Согласен?
— Конечно, — ответил я.
Гостья вышла в коридор, я пошел следом за ней.

Она сняла свою куртку с вешалки и стала надевать.

— Ты же оставила ее на диване… — сказал я.
Она кивнула.

— Можно мне отказаться от твоей помощи с Леной?
Девушка безмятежно улыбнулась и ответила:
— Поздно.
 
Работа №3
Мама

С самого утра я не выпускал трубку из рук, слушая голоса дальних родственников, близких и не очень знакомых, которые спешили выразить своё сочувствие по поводу смерти моей матери. Их голоса бились в трубке, такие же фальшивые как и моё «горе».


— Мама, мама, нет! Хватит, я больше не могу! Мне страшно, мама!
И как только все узнали о смерти матери?
Я улыбался. Смотрел на своё отражение в зеркале, строил рожи, попутно не забывая горестно вздыхать и скорбеть вместе с очередным позвонившим выразить своё сожаление. В глубине души радовался, что жена и дочь неделю назад уехали отдыхать, и никто меня сейчас не видит.
Смерть матери принесла мне огромное облегчение, настолько сильное, что хотелось прыгать по квартире и орать от счастья.


— Мама! Перестань!
Капли крови, разлетевшиеся по всей комнате, густая пелена подступающего обморока и стоящая мать с большим ножом в руках и фанатичным блеском в глазах. Нож покрыт кровью, такой красной, такой притягательной, такой... своей. Мать начинает увеличиваться в размерах, её монотонное бормотание давит на уши, оглушая. Короткий всхлип и темнота. Утром полный провал в памяти, недоуменный взгляд на свои перемотанные бинтами руки, звучный подзатыльник, стоит только задать вопрос, откуда бинты.
И так — долгие годы.


***
Комья земли с ровным стуком падают на крышку гроба. И эти звуки дарят мне невиданное ранее чувство свободы. Я не испытывал такое, даже тогда, когда меня забрала социальная служба — однажды соседи всё-таки услышали мои крики... в тот день мать была неоправданно беспечна и неплотно закрыла подвальную дверь.

Солнце, бьющее в глаза, не даёт мне сосредоточиться на словах священника — кроме него и могильщика, больше никого нет, впрочем, меня это совершенно не удивляет. Интересно, чтобы сказала мать, узнай, что её хоронят по католическим канонам? Впрочем, пусть это будет ещё одной моей маленькой местью. Сегодня я упиваюсь ей, купаюсь в её море и мне хорошо. Я даже начинаю напевать какую-то попсовую мелодию, подхваченную сегодня утром по радио, но натыкаюсь взглядом на суровый взор священника, улыбаюсь про себя и делаю серьёзное лицо. Даётся мне это с трудом, но пусть хоть всё с виду будет прилично — горюющий сын на могиле любимой мамочки.


Рука социального работника на ощупь прохладная, я цепляюсь за неё изо всех сил — а вдруг она передумает забирать меня с собой и решит оставить дома?
Мать стоит напротив — отвратительная обрюзгшая женщина, она смотрит на меня и в её глазах читается такая ненависть, что я всё сильней прижимаюсь к женщине, которая приехала меня спасать из этого кошмара, и тихонько тяну её на выход. Последний взгляд матери обжигает меня и я точно знаю, что этот взгляд будет преследовать меня в кошмарных снах всю оставшуюся жизнь.


Жара не спадает даже к вечеру. Я еду домой, в открытые окна машины бьет горячий воздух, радио играет на всю катушку — о, как же я счастлив!

Мелькают телеграфные столбы, я спешу навсегда покинуть город моего детства, закрыть очередную страницу моей биографии и больше никогда не вспоминать о прошлом.

К дому я подъезжаю ночью. И какое-то время стою, облокотившись на машину и просто наслаждаюсь тёплой ночью. Потом перевожу взгляд на тёмные окна нашей с женой спальни и холодею от ужаса. В окне я чётко вижу силуэт своей матери. Зажмуриваю глаза так сильно, что становится больно и боюсь их открывать. Сердце колотится как бешеное, по спине стекает липкий пот и становится трудно дышать.

Старые, полузажившие шрамы на руках начинают больно саднить, словно и не прошло много лет с тех пор, как они были получены.


— Ой, что с твоими руками? — карие, почти чёрные глаза моей будущей жены (хотя тогда ни я, ни она об этом ещё не знали) пытливо смотрят на меня, а её прохладные пальцы гладят меня по рукам. Удивительно — с этой девушкой я не стеснялся их, мало того, она заставляла меня забыть о них и о том жутком времени, когда они были получены.


И я почти забыл о них... забыл на долгие годы. А сейчас боль возвратилась.

Я открыл глаза и посмотрел на окна. Одному Богу известно, сколько мужества мне понадобилось для этой нехитрой операции. Внутренний голос верещал от страха, приказывая мне немедленно садиться в машину и ехать, куда глаза глядят, главное — подальше от дома.

Силуэт в окне исчез. Или его никогда не было, а у меня всего лишь разыгралось воображение? Денёк ведь сегодня был не из лёгких...

В дом я вошёл через полчаса — настолько долго пришлось уговаривать себя. Сразу включил свет в холле и почувствовал себя гораздо лучше. Настолько лучше, что даже понял, насколько у меня пересохло горло от страха.

До кухни было всего несколько шагов, но мне казалось, что я шёл их вечность, постоянно оглядываясь и напрягая слух.

«Сейчас будет как в дешёвом ужастике — я открою дверь, а на кухне сидит мать» — промелькнула в голове дикая мысль, и я нервно хихикнул, облизнув пересохшие губы.

Дверь со скрипом открылась — о Боже, я никогда не знал, что она так скрипит. Темно. Непослушными пальцами я начал нашаривать выключатель — это длилось несколько бесконечных мгновений. Вспыхнул свет, и я облегченно вздохнул — пусто. Я рассмеялся — смех гулко прокатился по кухне, ударяясь в стены и возвращаясь ко мне — это было почти физическое чувство.

Достав из холодильника пиво, я спиной почувствовал, что в кухне я не один. Липкий пот снова начал струится по спине, пальцы нервно сжали банку. Страшно. Я боялся повернуться и снова увидеть мать, с ножом в руках, покрытым моей кровью; боялся снова услышать её голос, произносящий древние и непонятные, но пугающие слова. Боялся. Сейчас я — страх. Живое его воплощение.


Я мог стоять так вечность. Но её в моём распоряжении не было.

***​

Я сидел за столом и водил по рукам огромным кухонным ножом. Крови натекло уже порядочно, но я, как заворожённый, продолжал и не мог остановиться. Напротив меня сидела мать и одобрительно кивала головой. Сейчас я был её любимый сын, а она моя любимая мамочка.
Сознание начало убегать от меня, перед глазами появилась мутная пелена.
— Как же так, мама, — бормотал я, — как же так... Я хочу жить, мама...
Но было слишком поздно. Поздно.
Работа №4
Михаил Габрук

Где-то на карте Украины сохранился городок, название которого многие пытаются исправить.

— Возможно, вы имели в виду Львов?
А вам уже даже и не обидно, хотя на самом деле вы имели в виду вовсе не Львов, а именно Льгов. Не могу сказать, жива ли сейчас еще деревня Глухово — под тем самым Льговом. Но когда-то, она была полна событий достойных быть рассказанными вам…

***​

1918-й год. Теплая июльская ночь. Молодежь возвращается с гулянок, взрывая ночной воздух почти непрекращающимся смехом. Мишка Габрук, в сопровождении четверых своих друзей, радостно улыбаясь чему-то, шел мимо маленьких, белых домиков. Какие-то шальные, нечеткие мысли бродили тогда в его голове, ему было хорошо и весело, ведь он молод, и еще так много в этой жизни не видел!

— Эй, Мишка! — из раздумий Мишу вырвал голос его товарища, который, посмеиваясь, направлялся к хатке, близко расположенной к дороге.
Вместе с остальными ребятами, Миша подошел поближе к аккуратному белому домику, и заглянул в распахнутое резное окошко, через плечо хихикающего Гришки. Несколько минут Миша смотрел на картину, открывшуюся его взору в окне и, пытался понять, что же так рассмешило Гришку.

Посреди комнаты, тускло освещенной парой свечей, стоял добротный, угловатый гроб. В нем лежала баба Катя, за упокой души которой, в тот день пили многие мужики. У изголовья гроба сидели две ближайшие подруги бабы Кати и дремали, опустив головы на грудь.

Внутренности хатки были самыми обыкновенными: крашенная известью, большая доменная печь, несколько рогачей, сваленных в углу за печкой, лавка, да тяжеленный уродливый стол.

Рассмотрев обстановку, Мишка наконец понял, чему хихичет его приятель, а возможно, придумал собственную причину сему занятию. Хлопнув приятеля по плечу, Мишка с легкостью запрыгнул в окно и жестом просил сделать то же самое друзей.

Когда вся развеселая компания оказалась внутри, хихикающий Михаил объяснил приятелям свою задумку и, просмеявшись в рукава, ребята начали свое дело.

Осторожно подойдя к гробу и помахав руками перед спящими бабами, Мишка с другом Николаем взяли бабу Катю подмышки и осторожно приподняли. Еще двое их приятелей помогли им вытащить несчастную из гроба.

Давясь от распирающего хохота, мальчишки дотащили бабу до печи и, подперев ее с двух сторон рогачами, выскочили в окно и, отбежав на безопасное расстояние, дали волю распирающим эмоциям.

***​

Около пяти часов утра, когда последний проснувшийся петух залился радостным приветствием нового дня, проснулась и пожилая женщина, сидящая у изголовья гроба своей подруги. Неохотно открыв уставшие глаза, она бросила взгляд на гроб дорогой подруги, шедшей с ней рука об руку всю жизнь и, подавив вскрик, попыталась растолкать вторую женщину, сторожившую бабу Катю.

— Раскрой же глаза, Маня! Скорей, беда!
Резко встрепенувшись, как испуганная птица, баба Маня попыталась понять происходящее, но суть слов подруги до нее уже не доходила, а затуманенные старушеские глаза как-то странно смотрела на старую печь в углу комнаты.

Поняв, что от Мани ничего не добиться, ее подруга повернулась к печи и застыла с тем же странным взглядом, что и Маня...

Бабы подскочили и заверещали почти одновременно. Старушки так припустили к двери, что бежавшая впереди баба Варя зацепилась за высокий порожек и упала, а баба Маня свалилась уже на нее…


Мишку Габрука судили, потому как баба Маня едва не получила инфаркт, споткнувшись о свою подругу.


В жизни Михаила Габрука было много таких веселых эпизодов, а были и трагедии. Пятеро детей, множество жизней в одной. Суды, оправдания, войны, все это было пережито человеком с невероятной силой и волей к жизни. Но таких, как он, жизнь не может удержать у себя надолго. Его не стало в 1962 году. Сейчас о нем вспоминают только дети. А миру такие как он уже неинтересны. А напоминать… Поздно.


Основано на реальных событиях лета 1918-го года.
Посвящается Михаилу Габрук и Галине Сульженко, урожденной Габрук.

Работа №5
Дача
К площадке я подъехал, поплутав по посёлку с четверть часа. Расспрашивал местных жителей и дачников — пришлось, потому что раньше улицы Пригородной здесь просто не было. Раньше — это двадцать лет назад, когда мы три лета жили здесь с родителями, снимали дачу на берегу Горелого озера. И, лишь найдя нужный квартал, я понял: была, была она раньше, улица Пригородная. Вон она — берёза, на прочных нижних ветвях которой до сих пор видны обрывки брезентовых ремней. Здесь были качели, допуск на которые мы, пацаны окрестных кварталов, ревностно оберегали от чужаков.

Под берёзой, в разбитой траками грязи тёмной кучей железа горбатился бульдозер. Значит, я точно был на месте. Рядышком с машиной звякали ключами, дымили «примой» и топтались с ноги на ногу мужики из моей бригады.

Я остановил машину возле сетчатого забора на противоположной стороне улицы, опустил стекло и высунулся под мелкий августовский дождь.

— Мешаков!
Старшой вытер ладони о штаны и зашагал ко мне.

Я выбрался из машины. Мы обменялись рукопожатиями.

— Заглох? — я кивнул на бульдозер.
— Сделаем… Ты чего так долго?
— Да в конторе проторчал — сперва у диспетчера командировочное отметить надо было, а Звягина на месте не сыщешь. Потом в бухгалтерии… Что с Кондратовым-то? Чего меня с объекта дёрнули да к вам?
Кондратов — это бригадир мешаковской бригады. Если бы не он, я бы сейчас был на строительстве объекта в Курганском, со своей бригадой.

— Язва у него. — Мешаков достал папиросу. — Тебе Звягин разве не объяснил ничего?
Я вспомнил переполох в конторе.

— Объяснит он… там вся контора на ушах стоит. На шестой площадке прорыв трубы, техника провалилась. Вся смета к чертям летит, генеральный грозит проектный отдел за задницы подвесить… Говорю же, еле Звягина отыскал, чтоб печать шлёпнуть.
Мы закурили. Бригада продолжала возиться в железных потрохах бульдозера.

— Что строим-то? — я с узнаванием оглядел окрестности.
— Автостанция будет. Вон ту дачу у алкаша-хозяина мэрия за долги отобрала, — Мешаков махнул рукой в сторону останков забора чуть подальше берёзы. — А эта лет десять как заброшенная стояла.
Вот оно как… Я скорее угадал, чем увидел среди бурьяна в человеческий рост остатки стен с провалившимся окном. В это окно солнце по утрам заглядывало первым делом и уж потом скользило лучом дальше, в окна родительской комнатки. А левее, ближе к соседскому забору, чернел сарай, где у нас, мальчишек был «штаб» (мама всё боялась, что мы спалим его своими свечками).

А Мешаков продолжал объяснять:

— Наше дело какое? Вот эту халабудину снести, площадку расчистить. В понедельник технику пригонят, начнём нулевой цикл закладывать. Ты уж как бригадир скажи там, чтоб нормальные машины дали, а не такие громыхальники — час работает, два чинишь, — Мешаков кивнул на бульдозер.
— Спрошу…
Мы ещё минут десять говорили о грядущей работе, а я всё трогал ладонью шершавый ствол берёзы, возле которой мы стояли, и вспоминал. Эта улица Пригородная тогда, двадцать лет назад, называлась переулком Володарского. Автомобилей было мало, и в колеях переулка росли одуванчики и подорожник. По прохладным колеям, собирая на босые ноги росу, я ходил по утрам на берег озера с удочкой…

…Чёрт, сроду не тянуло на воспоминания детства.

Бульдозер вдруг утробно заурчал. Мешаков, движением ладони отогнал рабочих, лично сел за рычаги, сделал метра два туда-сюда по грязи.

— Порядок! Сергей Николаич, откуда начинать?
— Вперёд давай. В берёзу, смотри, не впили… Развернись — и к сараю…
…Там, в сарае с каких-то очень давних, ещё довоенных времён на могучих дубовых полках лежали железяки непонятного назначения, жестяные коробки с приржавевшими крышками, ссохшиеся ботинки внавалку и прочий хлам. Ничего в нём интересного не было (всё более или менее любопытное мы потихоньку растащили с пацанами в первое же лето). Но, когда мать собралась переложить всё это барахло на одну, верхнюю полку, чтобы поставить на освободившееся место банки с летним компотом, я запротестовал. Не знаю, почему, но я считал всегда неправильным, когда старые вещи, куда-то перекладывали, меняли их привычное место. Нарушали устоявшийся в течение десятилетий порядок.

Бодро, по-рабочему, но с какой-то внутренней замороженностью, я продолжал распоряжаться совсем уже близкой гибелью развалин дачи, сарая и жаркого лета восемьдесят седьмого года.

…Старые вещи должны оставаться на своём, привычном месте. А если от этого места уже не осталось ничего?..

— Да не дёргай ты его, опять застрянем до вечера!
— Твою мать, Николаич!.. Сам садись тогда, — огрызнулся Мешаков.
…Глупо хватать за хвост воспоминания сомнительной ценности и хотеть, чтобы памятником моему давнему лету стояли эти заросшие развалины. Здесь будет автостанция, сюда станут приезжать безлошадные дачники с вёдрами и сумками. Замученные в душной коробке автобуса ребятишки и собаки будут носиться по бетонной площадке и ловить носом запах близкого озера, предвкушая купание…

— Фазлиев! Тебе, …, жить надоело?! Куда прёшь!
Мама по вечерам звала меня вон из того окна: «Серёжа-а! Домой!» А сейчас по подоконнику пройдётся железная туша бульдозера. …Завтра я поеду к маме, вместе с Ленкой и Олежкой, но ни за что не скажу ей, как накануне ровнял с землёй «нашу дачу»…

А всё равно ведь жалко — вот так, бульдозером. Под дальним углом сарая я закопал в первое дачное лето какие-то мальчишечьи сокровища — трёх солдатиков, цветные стёклышки, фантики от импортной жвачки. Может, они и теперь там? В одиннадцать лет я и забыл об этом тайнике, а теперь стало жалко.

Жалко? Старые вещи должны оставаться на своих местах?

Бульдозер фырчал уже в метре от щелястых стен сарая. Доски ахнули, вздохнули, и одно слово послышалось мне в этом вздохе.

«Поздно».

22 сентября 2008 г.​

Работа №6
Так случилось...

Почему так бело? Тихо. Луна. Почему луна? Зачем она? Смотрит, не мигая. Так противно... Стук. Металлических спиц. Одна о другую. А, это бабушка! Почему я её не вижу? Где она? Кругом какая-то серебристая метель... Откуда?.. Автобус... Причём здесь автобус? Зачем? Проплывает мимо... Почему он плывёт? Разве автобусы плавают? А... и там люди! Дети! Как много... Чёлочки, бантики, кепочки. А лица? Где их лица? А я? Где я? Меня нет? Но я вижу, значит я есть. Где, не знаю... Не здесь. Я хочу видеть лица. Очень хочу! Ну очень-очень! Они что — говорят или кричат? Нет... не слышу... Вот сейчас подойду, наклонюсь, услышу и увижу. Почему же наклонюсь? Не знаю. Но непременно наклонюсь. Мне очень хочется наклониться — согнуться пополам. Нет, не получается. А... да там девочка! Бантики, чёлочка. Почему она плачет? Зачем... Иди ко мне, я тебя успокою!? Хочешь, я дам тебе снега. Белого-белого! Нет, лучше сосульку. Хочешь сосульку? Или давай побегаем по лужам. А хочешь... я буду твоей мамой?.. Ма-мо-ой. Ма-а-ма. Ма-а-ма-а.

Ну почему она отвернулась и уплывает? Ну зачем? Не уплывай! Пожалуйста! Ну пожа-а-луйста! Это почему-то так важно для меня. Я ещё не знаю почему, но знаю, что важно!

Опять автобус... Он что? Плавает по кругу?..

Мужчина... Смотрит в глаза. Что-то говорит. Совсем рядом. « Да, я слышу...» Это я говорю, или кто? Нет, не я. Он не понимает. Точно, не я. Поплыл... Но почему и он плывёт? Да нет, это не мужчина – девочка! Не-е-т – нет, что-то не так. А-а, да-да, я вижу её лицо. Бантики, цветные. Почему?.. Ну почему она так смотрит?! Это не её глаза! Этот взгляд... Так странно и тревожно... Почему так ноет сердце и хочется плакать?

«Женщина! Быстро очнулись!»

Реальность прояснилась как вспышка – ярко и больно. Резкий запах лекарств. Инструменты — стучали не спицы. И конечно, кругом не снег — белые стены, белая кушетка, белые халаты. На потолке круглый плафон — «луна».

Я поняла! Поняла-а!

Боже! Прости меня! Я все поняла!..

Я никогда не узнаю, как зовут эту девочку!

Я никогда её не увижу!

Боже! Пощади! Я не хочу! Не хочу-у-у!

Громко. Очень громко стукнула дверь за спиной. ПОЗДНО!
 
Работа №7
Пряхи

Мир наполнен безумной смесью ароматов, цветов и звуков. Но есть в нем место, где не существуют ни свет, ни вкус, ни запах, где приходится полагаться только на слух. Там тишину нарушает лишь мерный стук колеса прялки, да изредка щелчок ножниц. Так было всегда, пока жили вещие Мойры. Но им когда-то нужно уходить на покой. И пришла новая смена. Тишину нарушил топот детских ног.

— Тетушки, что будет после смерти? — голос ребенка дрожит от любопытства.
— Не знаю, — отвечает первая.
— То нам неведомо, — говорит вторая.
— Ничего, скоро узнаем, — фыркает третья.
— Как это узнаете? А кто же будет вместо вас?
— Ты, — хором отвечают тетушки.
— Иди сюда, — заговорщически шепчет первая, — для начала нужно научиться прясть. Садись рядом. Старайся, чтобы прядь была толстой и все время ровной. А то видишь, какая у тебя выходит — того и гляди, сама порвется…
— Вижу, но я не хотела. Что теперь будет?
— Ничего страшного, все равно ее резать скоро. Слышали, сестры? Она видит... пока еще.

* * *​

Я хочу открыть глаза и не могу. Это сон? Что со мной случилось? А может быть, я все-таки открыл их? Вокруг меня ничего нет — только мрак. У этой темноты нет углов, нет шкафов, в которых прячутся чудовища. Она пуста. Это даже интересно, никогда не думал, что увижу такой сон. Пытаюсь протянуть вперед руку и не чувствую ее. Мне страшно.

Я слышу шаги, они приближаются. Скрип двери и щелчок.

— Кто у нас здесь? — раздается голос женщины средних лет — хриплый, наверняка курит.
— А, это. Еще одна живая голова. Палыч говорит, у него сердце в норме вроде. Сколько проживет — неизвестно. — Вторая женщина явно постарше.
Они это обо мне? Я ничего не понимаю. Где я?

«Что происходит?» — я хочу закричать, но не могу издать ни звука.

— Иди сюда, что покажу. Видишь, зрачок на свет не реагирует. Он вроде бы только слышать может, вот и все.
И я почти ощущаю ее дыхание на своем лице. Не могу понять, на самом деле, или мне кажется. Я совсем не чувствую запаха этой женщины. Может быть, это и к лучшему.
— Ой-ой, как же это так? — я слышу их голоса совсем близко.
— А я почем знаю? Я еще не читала историю болезни. Ты не думай об этом, не забивай голову. Всех жалеть — нервов не хватит. Слюни-то ему вытри. Всю подушку заляпал уже. Уберешь палату, позовешь меня. Покажу, что дальше нужно делать.
Шаги старшей удаляются. Кажется, я остался один, но чуть позже слышу всплеск воды и скрип тряпки по полу. Так это санитарки.

Я раньше спал, а вот теперь проснулся. И начинаю вспоминать.

Артем, вот как меня зовут. Кем я был, так ли это важно? Я — живая голова вот уже три месяца. Лежу в реанимации без права на выздоровление. Раньше медсестры хоть церемонились со мной, помнили, что я слышать могу, теперь уже нет. Я — полутруп, овощ, к чему обходительность?

Не помню, что со мной случилось. Как обрывки сна, меня преследуют воспоминания. Поезд, тамбур, трое бьют меня, потом выкидывают из вагона на полном ходу. Удар и боль. Как мне сейчас хочется, чтобы я снова почувствовал ее, ощутил хоть что-нибудь. Но не могу.

Каждый день — какофония звуков в полной темноте. Я прислушиваюсь, вдруг различу ее шаги. Альбина всегда приходит после визита врача. Если она задерживается, я начинаю сходить с ума.

— Привет, малыш, вот и я.
«Привет, мышка! Как ты? Извини, что не одет. Ха-ха».

— Врач сказал, сегодня тебя повезут на повторное обследование. Вдруг еще остался шанс. Ты не пугайся, это простая процедура. Тебя положат на каталку и отвезут в специальный кабинет. Там ты заснешь ненадолго, а проснешься снова в палате.

«Я-то не боюсь, а вот ты что нервничаешь? Голос у тебя дрожит, мышка. И ты постоянно теребишь платье, я же слышу. Я все слышу, не забывай».

Приходит врач и разлучает нас. Слышу стук колес о кафель и понимаю, что меня куда-то везут. Санитар жалуется, что я слишком много вешу. Тебя б на мое место, придурок. Мысли уплывают… теряются… что со мной?


* * *​

Я — всего лишь эмбрион в чреве матери. У меня даже пуповина есть, вот она, я ее вижу. Какое счастье — у меня есть глаза. Но как странно — от моего живота тянется грубая и тонкая нить. Дотрагиваюсь до нее, дергаю, и она тает. Я лечу в темном коридоре, сплошь из таких же нитей. Некоторые из них дрожат. Впереди дверь, я толкаю ее и попадаю в маленькую комнату.

В ней три женщины — одна сидит за старой прялкой, вторая забирает у нее пряжу и отмеряет на ширину рук, третья отрезает отмерянное.

— Тетушки, кто это? — из темноты выступает ребенок и указывает на меня пальцем.
Женщины поворачиваются в мою сторону, и я кричу от ужаса: они смотрят на меня пустыми глазницами. Та, что за прялкой, шепчет:

— Ему здесь не место, — и я снова в коридоре, падаю обратно в пустоту, а вокруг меня дрожат нити. И теперь я, кажется, знаю, кто их прядет.

«Нет, пожалуйста, не надо!» — мне страшно, но я не хочу просыпаться, я хочу видеть, как сейчас, как раньше. Я хочу говорить.

Пытаясь удержаться, цепляюсь за нити. Одна из них обрывается и хлещет меня в живот. На губах солоноватый привкус крови, но чья она? Мои губы целы. Красный цвет заполняет все вокруг, и я просыпаюсь.


* * *​

В палате тихо. Слышно, как гудит лампочка наверху, пищит какой-то аппарат около моей головы. В коридоре по радио передают сигнал точного времени — три часа. Наверное, сейчас ночь: нет разговоров в коридорах и даже шагов медсестер не слышно.

Чей это шепот? Кто-то хрипит за стенкой, я могу различить слова:

— Помогите! Сестра…
Шепот переходит в хрип. «Кто-нибудь, врача! Человек умирает!» — ах, черт, я забыл, что не могу говорить. Мне хочется плакать, но слез я не чувствую.

Когда в коридоре раздаются шаги, хрипов уже почти не слышно. Дверь в соседнюю палату открывается:

— Никитична, сюда! Скорее! — но я знаю, что они уже не успеют — нить оборвана. Ужас волной расползается по сознанию. Я не видел этого человека, но убил. Не сейчас, когда не мог пошевелиться, а еще тогда, когда дернул за нить. Это мне не привиделось, я знаю.
С этих пор я боюсь спать. Вслушиваюсь в каждый звук, складываю большие числа в уме, но дремота все равно находит. И тогда я снова вижу эти тонкие нити в черном пространстве.


* * *​


— Главных правил три: делай толстые и гладкие нити, — ласково говорит первая.
— Отмеряй на всю ширину рук, — подхватывает вторая.
— И режь острыми ножницами, так, чтоб с одного раза, — добавляет третья.
— А что тогда? Их жизнь будет счастливой? В этом смысл?
— Счастливой? — изумляется первая, — мы не знаем, что это такое. Спокойной — это да.

* * *​

Сегодня врач задержался дольше обычного, как будто ждет кого-то. И я надеюсь… Да, это ее шаги. Альбина, моя жена, моя радость, моя вера, пришла. Каблучки цокают по кафелю.

«Привет, мышка!»

— Доктор, как он? — какой у нее холодный, равнодушный голос. Теперь она со мной почти не разговаривает. И правильно, что толку? Я все равно что бревно.
— Результаты неутешительны. Состояние начинает постепенно ухудшаться, мы не знаем, сколько он еще протянет. Впрочем, при должном уходе он еще сможет прожить…
— Это не жизнь! — какая ярость в ее голосе!
— Я понимаю, но и вы послушайте: что мы можем сделать? Ваш муж — НЛО, неподвижно лежащий объект. После такого уже не встать. А эвтаназия в нашей стране запрещена, к сожалению.
«Тебе б только место в палате освободить, *****ок!»

Я слышу, как жена всхлипывает. Чувствую, что она пытается успокоиться.

«Не надо, мышка, не плачь. Я не стою этого».

Врач уходит, тихо прикрыв за собой дверь.

— Тёма, я же знаю, ты меня слышишь, — дрожащим голосом произносит Альбина, — нам надо поговорить. Точнее, мне надо сказать, а тебе придется выслушать. Все равно деваться тебе некуда. Я больше не приду в больницу.
«Что?! Ты бросишь меня?»

— Ты не волнуйся, я оплачу уход, за тобой также будут следить, но мне надо жить дальше. Я пыталась поставить тебя на ноги, но это бесполезно. И кто я тебе теперь? Была жена, а стала приходящая сиделка. Леша говорит, нужно освободиться и сделать шаг вперед.
«Леша?! Тот самый, с которым вы просто друзья? Так вот на кого ты меня променяла, стерва? Решила сбросить балласт? Как ты можешь так со мной поступить?»

— И я, конечно, не подам на развод, это будет бесчеловечно, но детям нужен отец, а Леша справится с этим, правда. Я надеюсь, ты меня поймешь. Прощай.
Я слышу, как она встает.

«Альбина, стой! Не смей, сучка, я тебе приказываю!»

Но каблуки уже выстукивают свою прощальную дробь, все громче и громче — этот звук сведет меня с ума.

«Мышка, вернись! Я люблю тебя, не надо! Не бросай меня!»

Хлопнула дверь. И я до последнего пытаюсь убедить себя, что это ветер. Но сквозняки здесь не водятся — я остался в палате один.

«Две тысячи тридцать два, две тысячи тридцать три…» — если я буду считать, то перестану думать, что остался совсем один. Медсестры и врач не в счет. Кто они мне? Даже тот умерший сосед значил больше. А теперь никого… Не думать, не отвлекаться. Главное не сбиться со счета — так тяжело начать сначала.

Я слышу стук своего сердца — так странно. Вот все, что есть — я и комок мышц. Удары неровные, верный друг — и тот меня подводит. Снова возникает привкус крови на губах, и черный цвет забирает меня к себе. Где вы — нити в пустом пространстве?


* * *​

— Тетушка, а что будет, если перерезать нить?
— Человек умрет.
— Ой! Но я же не знала, я вправду ничего такого не хотела, я просто щелкнула ножницами! — ребенок плачет, — я не хотела, чтобы он умирал!
— Поздно.

Работа №8
Мурзик

У нее были чудесные апельсиново-зеленые глаза: яркие, округлые, как у египетских фараонов, лучистые и внимательные. Он увидел их однажды и остолбенел: передняя лапа так и зависла в шаге от земли, а ощипанный тонкий хвост взвился боевым знаменем. Но между ними была преграда: у нее был дом, а он был бродячим котом. Ее хозяйка стояла рядом и наблюдала за слюнотечением взволнованного Мурзика, а Василиса (так звали героиню), поджав лапки, смирно сидела в высокой траве и грызла кошачий салат. Не будем утомлять читателя описанием всех прелестей героини, скажем лишь, что она была редкой породы Рэгдолл. Королевская кровь чувствовалась во всем: и в движениях, и манящем взгляде, и манере держать породистую голову.

Эти длинношерстные кошки могут очень сильно расслабляться, и напоминают тряпичных кукол, висящих в руках хозяина. И если ее в этот момент уронить, она не приземлится на лапы, как остальной кошачий мир, а может очень сильно ушибиться.

Мурзилло решил действовать: он издал гортанный крик и, выгнув тощую спину, прошелся в опасной близости от предмета страсти (она скосила на него свои прелестные глаза) это была победа! Он подобрался ближе и еще громче и наглее пропел незнакомке о своих чувствах! Даже хозяйка растрогалась, а ледяное сердце неприступной красавицы дрогнуло. С показным равнодушием она сладко зевнула и отвернулась! Мурзик орал, а она его не замечала. Он прыгал и заигрывал — она жевала траву. Он хотел понюхать ее пышный хвост, но сверкнули стальные лезвия когтей и он заорал уже от боли и возмущения!

«Тыии бууудеиишшшь ма-е-ее-йййй!» — низким полушепотом прорычал он, слизывая с носа кровь и вновь подкрадываясь к неприступной красотке, но близко подходить опасался – шел на расстоянии вытянутого хвоста, сужая круги. Тут краем глаза он увидел Рыжего! Молодой кот, которому едва исполнился год, вытянув морду, страстно втягивая воздух, крался с другой стороны. Загривок Мурза встал дыбом, спина изогнулась крутой дугой. Рыжий проделал то же самое, заметив соперника.

Кошка лениво наблюдавшая за ними, вдруг перевернулась на спину и стала тереться о землю. Коты замерли. «Ма-ёоо!» — проорал Мурз на правах старшего. Рыжий страшно по-змеиному зашипел и припал к траве. Драка была неизбежна, но в тот момент хозяйка подхватила питомицу на руки и унесла ее домой. Мир опустел для Мурзика. Они с Рыжим, два собрата по несчастью, смотрели вслед хозяйке, на ее старый ромашковый халат, обтягивавший обширные телеса, и ничего желаннее не было в тот момент, чем то, что к тому халату прижималось, заглядывая через хозяйкино плечо. Вот противная дверь захлопнулась, икнул домофон, и зажег тоскливые красные огоньки. Хотелось выть! Безнадега!! Вдруг на домофоне вновь загорелись зеленые огоньки (как ЕЁ глаза! — пропела кошачья душа), мелодично проскрипели дверные петли и… (сердца Мурзика и Рыжего стучали так громко, что жильцы первого этажа недовольно закрывали форточки) и тут из подъезда показалась страшная голова бультерьера в кожаной маске. Пес торопливо задрал ногу над тем самым кустом, где минуту назад обитала красотка, но тут, заметив двух нагло взирающих на него котов, с глухим рычанием, подавленным черным намордником, кинулся на извечных врагов собачьего племени. Другой конец поводка был в руке невысокого щуплого мальчишки в очках. Он еле-еле удерживал его и бестолку кричал: «Фу! Фу! Стоять, Малыш!». Малыш, дрожал, обуреваемый звериной жаждой мести всему кошачьему племени, тянул очкарика за собой. Наш Мурзик, разозленный неудачей и чувствуя в сердце боль и отчаяние, не испугался монстра. Шипеть на бестолкового он не стал, лениво провел по наморднику жесткой пятерней, срывая злость и раздирая жесткую кожу… Ух, и визгливые эти собаки! Кобелек истошно вопил, мотая головой и присев. Он аж вспотел от боли, и его лоснящаяся пятнистая шкура завоняла псиной.

Коты неторопливо побрели в разные стороны, искоса следя друг за другом.
«Хоть здесь победа моя»! — думал Мурзик, устроившись в тени старого гаража напротив окон Василисы, и с остервенением загрызая блоху на тощем боку.

Ночью ему не спалось. Он видел перед собой два круглых глаза, блестящих ярче, чем две луны на черном небе. Он вздыхал и стонал. Ему хотелось петь и плакать одновременно.

И он запел:

«У нее есть дом
А он бродячим был котом
Но лучше на свободе жить,
Чем в одиночестве влачить
пустые дни!
А ее глаза…
Их позабыть никак нельзя
Она — как королева тьмы,
Как ангел чистой красоты
И мы одни!»
Люди не поняли страданий Мурзика. Старушка с первого этажа, бросавшая ему иногда косточки, вдруг плеснула в него водой и прогнала… Грустный подавленный кот нехотя забрался на крышу гаража и тут увидел ее! Она сидела на подоконнике в ярком свете луны и облизывала свой непревзойденный мерцающий черный мех. От восторга у него перехватило дыхание, и громкий вопль вырвался из его груди! Мммяя-яаа-ааа-уууу! Привеет!

Кошка не двигалась, вслушиваясь в темноту. Потом нежно сказала! Мур-ллл! Мурзик радостно подпрыгнул и завопил. И это был восторг и конец одновременно. Ржавая крыша гаража, проточенная дождями и морозами, не выдержала любовного напряжения, и кот с треском свалился в темноту. Он падал долго в вихре пятен, шорохов и грохота. Как всегда, упав на лапы, он проклял несчастную звезду, под которой родился. А счастье было так возможно!.. Мурзик стремительно взлетел на треть металлической стены, но зацепиться было не за что, и он съехал вниз, оставляя на ржавчине глубокие черные борозды, ломая когти.

И даже здесь, за железными, ржавыми стенами, кот громко пел о своей несостоявшейся любви, и эхо с грохотом носилось от стены к стене. Давно минула полночь и ревнивый месяц уплыл вслед за яркими непоседливыми звездами, а Мурзик не оставлял попыток выбраться из тюрьмы. В домах зажглись окна. Шум был ужасный. В гараже на крючьях висели пустые бидоны и разный гремучий хлам. Все валилось и грохало о железные гаражные стены, сопровождаемое воем кота и матюками жильцов.
Громко закаркали разбуженные вороны, собрались в горланящую стаю и расселись на дереве над крышей гаража. Это были умные птицы. Они понимали, что кот Мурзилло, часто покушавшийся на их хвосты, попал в беду; они совещались, что с ним делать – заклевать, когда от голода силы его истощаться или полететь на дальнюю помойку, как и планировали днем. Собрание протекало шумно с долей истерики. Решено было слетать на помойку, а дня через три вернуться и добить врага! Мурзилка был в смертельной опасности.

Дело осложнялось тем, что гараж был ничей, и ключей от него не было ни у кого.

В провал крыши Мурзик видел звезды и тучи заслонявшие их. А его любимой Василисы он даже не слышал. Он пытался выбраться, но крыша была слишком высоко, он обломал все когти об ржавые стены, но способа выбраться не было. Мурзик прыгал, падал и создавал еще больше грохота и лязга.

Совсем отчаявшись, он завыл и только звезды, заглядывавшие в отверстие крыши, сочувствовали ему.

Утром тонкий золотой луч пощекотал нос свернувшегося калачиком несчастного кота. Кот чихнул, и, приоткрыв один глаз, оглядел свою тюрьму. Все было в пыли и паутине. Сквозь щель в крыше проглядывало раннее игривое солнышко, отогревая и давая надежду всему живому. Не было надежды только у Мурзика. Он рыл землю, царапал железную тюрьму, карабкался вверх, падал. Наконец он жалобно замяукал, и эта песня не стихала до вечера. Он был голоден. Ему было холодно и одиноко. Болели лапы, саднил ободранный нос. Ему было плохо при мысли, что теперь к Василисе, может быть, подкатывается Рыжий, и он плакал навзрыд от страданий своей больной кошачьей души.
Ему предстояло умереть с голоду, ведь гараж не открывали много лет, а на крышу залезть мог только такой же влюбленный идиот.

На исходе третьего дня заточения, голос его стал тихим и унылым, муки голода нестерпимыми, и он стал готовиться к смерти. Нашел в углу старый мешок и зарылся в него, свернувшись калачиком, подоткнув хвост под свою израненную морду. Он изредка мяукал и лизал дрожащие лапы сухим языком. В гараже не было ничего, что могло бы сгодиться в пищу – ни мышей, ни травы, ни жуков, ни старых косточек — один железный мусор. Не было даже пауков и вездесущей моли. Не было и надежды выбраться.

И вдруг однажды снаружи до него донеслись крики: «Стой! Куда ты! Васька!», и вдруг мягкие шаги по крыше, и в маленькое отверстие на верху он увидел самое прекрасное на свете: черные ушки его возлюбленной и белую пушистую лапку! Кошка конечно тоже провалилась вниз на жесткий грязный хлам! Какая это было встреча!

Мурзик привстал, обнюхал красивую мордочку кошки, не веря своему счастью, потерся мордой об лоснящееся черное плечико. Коротко и жалобно сказал «мяв» и упал. Кошка села напротив, на пыльный квадратик солнечного пятна, мурлыкая и отряхиваясь, а у бедного Мурзика не было сил шевелиться… Он только смотрел во все глаза на это чудо!.. В мире не было никаких звуков, словно они подобно песчинкам в пустыне безвозвратно осыпались. Остался только звук взволнованного сердца — Бум! Бум! Бум! Бум! Любопытный лучик с крыши пополз по черному бархатному боку, замер на секунду, прежде чем перебраться на грязный полосатый бок, и утонул в темной глубине вытянутых зрачков…


Вскоре хозяйка кошки наняла слесаря, открыла гараж, и у Мурзика забрезжила надежда на спасение! Обессиленный Мурзик мог только смотреть, как слесарь дядя Вова берет ручную кошку на руки и отдает хозяйке. Он подумал, что его вполне могут оставить в затхлой темноте наедине со смертью. Котик встал и, пошатываясь, побрел к открытой двери. Жажда жизни, причиняя сильную боль, тянула его к свету. Но пьяный слесарь оттолкнул его ногой и потянул дверь. Но тут кошка с фырканьем вырвалась из рук хозяйки и вбежала в гараж, и остановилась над дрожащим Мурзиком, как будто говоря «Он умрет без помощи — разве вы не видите?» Василиса была кошка с характером, она шипела на хозяйку и домой не шла.

Тогда хозяйка, которая была по натуре женщиной доброй и сентиментальной, заохала, взяла грязного Мурзика на руки и вынесла на свет. Васька побежала следом.
«Боже! Какой легонький! Кожа да кости! Неужели, Васька, это твой дружок!? Вон у соседей Тишка — толстый, гладкий! А у этого что? Только что морда лобастая! Ну, ладно, возьмем домой, откормим, отмоем, вылечим, а потом и отпустим обратно!» Кошка благодарно терлась лбом о хозяйские ноги, искоса поглядывая на спасенного Мурзика.

И Мурзика взяли в дом. Он недолго болел, страдая больше прочего, от частого купания и капель «Антисекс», которыми потчевала гостя хлебосольная хозяйка. Вскоре он поправился, округлился, шерсть его стала блестящей и густой, а тело сбитым и упругим.
С Василисой Прекрасной у них была одна большая корзина на двоих, но гадкие капли делали любовь Мурзика чисто платонической. Одно его радовало: когда он выходил на балкон и садился рядом с Васькой (Василисой), Рыжий внизу страшно ему завидовал. Да и вернувшимся воронам не осталось ничего другого, как обиженно каркать в его сторону. Поздно!
Работа №9
Без названия
Я помню все твои трещинки…

А ты помнишь?


Красота нас сгубила. Не земная красота, а каменная. И теперь мы лежим белыми осколками, острыми песчинками, нежными прожилками в самой земле, разбросанные на несколько стадий друг от друга. Нас омывают холодные дожди, сушит солнце. Над нами то звёзды, то облака, то слабые птицы. Корни трав задушили нас, оплели со всех сторон, но мы живы и будем жить вечно. Нас никто не видел тысячи, тысячи лет. Но мы были, мы любили, мы работали, мы многое умели.

И нас любили. Гладили, целовали, становились перед нами на колени, укутывали мягкими шелками, обвешивали золотом и алмазами. Мы сёстры.

Наши родители, вернее наш родитель, был настоящим мастером. Он сотворил многих, но мы были само совершенство, симфония, живущая в веках. Кувалды, зубила и резцы придали нам идеальные пропорции, напильник отшлифовал нашу белую кожу. Мы были безупречно красивыми, белыми и твёрдыми. Утонченные книзу и достаточно объёмные вверху. Мы были не разлей вода, всегда вместе. То, что мы делали, заслуживало в высшей степени восхищения и любования. Мы соприкасались каждую минуту, помогали, поддерживали, гладили. Наши движения были синхронными в танце, а при ходьбе мы поочерёдно опережали одна другую на полшага. Наши двоюродные сестрицы, работяги и плебейки, носили нас. Они думали, что они главные, но начинали всегда мы, а заканчивать приходилось этим вульгарным простушкам, чьи конечности были грубы и часто пачкались. Конечно, в благодарность мы их мыли, но что бы они делали без нас! Мы были сама забота, сама ласка, само созидание…

А теперь мы разбиты. Мы — никто, мы перемешаны с землёй и никому не нужны. Никто не может любоваться нашими формами, потому что их уже нет. Никто не знает, какими нежными и сильными мы были. Когда нас похищали, прятали, выкупали и продавали за несметные сокровища, золото и богатства, мы не просили о пощаде, не заламывали себя в истерике. Мы знали, что владеть нами большая честь. И мы до сих пор владеем многими пытливыми умами.

Мы видели императоров и правителей, но теперь о нашем существовании никто не знает. Нас искали, но не нашли.

После того рокового удара и потрясения, ночного бегства на повозке, когда мы теряли свои части на пыльной дороге и были брошены вместе с матерью в землю, ветра, колесницы повозок, удары копыт разнесли нас на мили и мили. Мы остались лежать ниц, глядя в бархатную ночную тьму. Мы видели небо днём, осенью видели птиц, летом – прорастающую через нас траву. Говорят, нашу маму спасли. Говорят, что ею до сих пор восхищаются, и она находится под надёжной охраной. С неё сдувают пылинки, и стеклянный колпак не даёт влаге проникнуть в её белоснежные поры. А что мы?

Нас заносило песком дорог и пылью веков, пеплом спалённых городов, грубыми черепицами разбитых амфор, землёй курганов, солью морей. Мы всё терпели.

Наша кожа становилась всё грязней и шероховатее, по ней пошли прожилки. Трещинки росли, мы теряли свои части. Млечным путём мы лежим в земле. Вы можете нас найти и собрать. Мы сделаны из паросского мрамора. Нам тысячи, тысячи лет. Археологи смогут распознать нас среди миллионов других грязных комков земли по тому свету изнутри, который распирает нас.

Но никогда мы не будем так безупречны и красивы, нам никогда не срастись вместе.

Мы — руки Венеры Милосской. Вы знаете, что мы были, но вы уже не увидите нас вместе. Поздно.
Работа №10
Без названия

— Махуша, ты кого-то убила?

Ребёнок стоял, насупившись, и явно был не расположен к разговору.

— Мы не будем тебя ругать, не бойся.

***​
Крови было и так уже очень много, а она всё шла и шла. Махо повозила ножкой в густеющей лужице. Странное это чувство — вроде бы ничего плохого и не сделала, а как будто в чём-то виновата. Может, она просто такая уродилась грешная, что теперь уж ничего не поделать? Остаётся только признать это, и будь что будет? В воздухе стоял запах железа.

***​
— Ну убила — и убила. Вам-то что? — буркнула она, когда ответа уже никто особо и не ждал.

Зря она поверила, что её не будут ругать. За такое ругают всегда.

***​
Она теперь даже не представляла, какой жизнью живут другие дети. Должно быть, очень счастливой. На них нет обидного клейма, они не обречены на… кровь. Им не надо воевать со всем миром, им не надо притворяться обычными и жить в постоянном страхе, что их раскроют. Не надо думать о том, что, узнав, кто они на самом деле, люди посмотрят дикими глазами и поморщатся.

***​
— За что они так с тобой?

— Они думают, что я кого-то убила.

— Да ты что? С чего они взяли?

– А я сама им сказала.

***​
«Интересно, а бывают ещё такие же, как я? Хотя… не хочу знать таких же. Наверное, они страшные и противные».

***​
— И ты из-за этого так переживаешь? Да это у всех бывает, глупенькая! И никого ты не убиваешь, просто идёт кровь — вот и всё!

— Не убиваю?

— Да нет, конечно!

— Но тогда почему кровь?..

— Ну, она просто идёт — и всё.

***​
Всё было как-то странно. Странный запах — непонятно, нравится или нет. Странное чувство вины. Даже после того, как оказалось, что вины-то и нет никакой.

***​
— Неужели тебе никто об этом не рассказывал?

— Меня оберегали…

— А теперь ты им скажешь?

— Ага. Когда-нибудь.

***​
— Я обещаю больше никогда… ну… вот… не убивать.

В ответ послышался тяжкий вздох. Все заботы мира в одном вздохе.

— Иди-ка ты спать. Поздно.
 
Работа №11
Битва за Гэллаис


Я не хотел просыпаться этим утром. Мне все равно было, солнце за окном или дождь. Что-то маленькое и испуганное, забившись в самый темный угол сознания, лопотало без устали. "Не просыпайся, не вставай!" — только это и можно было разобрать, — да и то не разобрать, а угадать по интонации. Но просыпаться надо было, и надо было вставать, потому что уже меньше суток оставалось до понедельника, то есть, до трудового понедельника.

Странно сознавать, что через 23 часа я буду сидеть в нашем офисе — с праведно-озабоченным лицом перетаскивая мышкой значки программ по рабочему столу. Тот, что выглядит как папка и называется "Work", на самом деле ведет в другое измерение под названием "Fallout". Я буду размышлять — сходить ли в курилку, дочитать "Код да Винчи" или все-таки поработать... А потом в аську постучит Кирилл Гановский, и мы пойдем с ним обедать в столовку, на второй этаж. Гановский возьмет салат с крабами, протрет вилку салфеткой и станет брезгливо ковырять в тарелке, приговаривая — ну, эти козы, они даже крабовые палочки порезать не умеют.

Вспомнит к слову холодец, который его бабушка готовила только на свой день рождения, — холодец таял во рту, и его до сих пор вспоминают с восхищением все, кто вкушал хоть однажды. А я буду молча жевать свой винегрет, посматривать на круглое лицо Гановского и слушать, пока он не спросит, как прошли выходные. Он непременно спросит, потому что нельзя же все время говорить самому, не сверяясь с реакцией собеседника, об этом написано в "Заповедях успешного менеджмента", или как там она называется, эта толстая книга, которую должны наизусть выучивать все работники среднего звена... Тут подойдет и моя дежурная реплика, что-то наподобие театрального "кушать подано" разбивающего монолог большого актера, с тем, чтобы Маэстро мог набрать воздуха в легкие, взять незаметную передышку и продолжить.

И я скажу — да ничего, все нормально, семья. Гановский кивнет, и разговор пойдет по давно знакомым рельсам, как заводной паровозик, поплевывая искусственным дымом, — ремонт, родители, премия, машина... Я буду кивать, пережевывая винегрет и про себя радоваться, — правильно я сделал, не сказал ему о том, что мои уезжали на дачу. А то сейчас друг мой Гановский, — и ведь многие убеждены, что он мой друг, — подмигивал бы мне и повторял — и как, ну? на самом деле как было, а? Я краснел бы, как дурак и повторял — да все было, как всегда, и в конце концов сказал бы, — вот, я потолок побелил, обои поклеил. Тут Гановский заржал бы на всю столовую, хлопая меня по плечу, и все повторял бы — я обои поклеил, мать моя женщина, семья на дачу уехала, он обои поклеил, молодец мужик! Все, кто сидел бы в этот момент в столовой, сделали бы вид, что ничего не слышат, пряча понимающие улыбки, и тут, пожалуй, я двинул бы Гановскому в челюсть от души, — раз, другой и третий, за холодец, за подколки, за болтливость, и кончилась бы наша настоящая мужская дружба.

Но я не сказал ему, что Алка с Витюхастиком поехали на дачу, поэтому никаких подобных сцен в духе раннего романтизма не будет, а будет все тот же, намозоливший уши, рассказ про бабушкин холодец. Или про компьютерную игрушку, которую Гановский проходит в третий раз, но уже за другого перса, а быть может, про жену Гановского, она опять повадилась шастать в бассейн... но неизвестно, чего ради, собственно — чтобы плавать или пить коньячок с подругами после тренировки...
Но это все будет завтра, а сейчас у меня есть еще время, чтобы привести в порядок квартиру после вчерашних гостей.

— А ты помнишь, ты помнишь, Валик всех спали-и-ил... — захлебывался смехом двухметровый Паша, которого все мы со времен ролевок, которые и свели нас когда-то вместе, зовем Бешеным Огурцом.

И мы хохотали самозабвенно, вспоминая, как это было весело, когда мы крались к эльфийской крепости через поле, плотно уложенное коровьими лепешками, — сдерживая смех и матюги, и уже возле самого костра мобильник Валика поймал сеть, получил эсэмэску и радостно грянул — "Я Шоколадный Заяц, я ласковый мерзавец, я сладкий на все сто!".

Валик и сам похохатывал вчера довольно, забыв начисто о том, что стал для нас Зайчонком еще года на полтора после той игры. Мы вспоминали мастеров и руны, кольчуги и мечи, штурмы и мертвятник. Блики от электрического камина играли на лицах, словно все мы — Паша, Валик, Данька, Андрюха, Димыч и сам я, — были героями древней легенды, которые поговорят еще немного, вспомнят былые подвиги, а потом нацепят кольчуги и отправятся куда-то в ночь, где начинаются самые захватывающие приключения.

Но вчера я понял — приключений больше не будет. Сколько бы мы ни хорохорились, вспоминая боевые приемы и прикидывая, не пора ли поехать на хишку... Я догадывался об этом давно, но окончательно убедился только вчера.

Мы повзрослели и заматерели, из безбашенных толкиенистов обратились в добропорядочных клерков и преподавателей, обзавелись семьями. И теперь нам казалась безумной сама мысль о том, чтобы поехать куда-то в пятницу на электричке, сгибаясь под весом доспехов и оружия, чтобы потом под холодной моросью, во тьме кромешной ставить палатки, морщиться от запаха мокрых носков, отмахиваться от комаров и закусывать водку ирисками...

Воображение перестало высекать волшебную искру, и силосные башни на краю полигона не напоминали больше замок. Теперь они гораздо больше напоминали именно силосные башни... Руны нашей юности и знамена с гербами утратили смысл. А тот гонец, который бежал когда-то по рассветному лесу с письмом королю за пазухой, легконогий и отчаянный, переполненный предчувствием счастья... Мне иной раз кажется, он и по сей день бежит где-то в другом мире — там победа достается лишь в честном поединке и правила игры нельзя нарушать, заклинания ломают копья и лечат раны, песня поднимает умирающих, и нет такой силы, которая могла бы уничтожить этот веселый, прекрасный, сияющий мир...

— Мы с тобой пройдем по кабакам, — с придыханием пел Андрюха на двух аккордах, и мы подтягивали вразнобой:

— ... команду старую разыщем мы!

Но не ходить нам больше по кабакам и не пугать грибников в осеннем лесу воинственными криками. Я тоже пел, когда поймал внимательный взгляд Паши. Он кивнул, как будто знал, о чем я думаю. Ничего удивительного — о чем еще было нам думать на этой встрече. Мы соберемся, конечно, как-нибудь при случае и посидим еще не раз — когда Данька отправит свое семейство на Кипр или Валик расстанется с очередной своей девочкой-лаборанткой.

Так я размышлял, пока мыл посуду и выискивал по всему дому пустые пивные бутылки, — их заметно поубавилось по сравнению с прошлым разом, — опорожнял пепельницы и протирал пол. Гитара заняла привычное свое место между стеной и шкафом. Текстолитовый меч, которым вчера так красиво орудовал Димыч, кольчугу, шлем, наручи и амулеты я завернул в плащ и убрал на антресоли. И ушки мои, эльфийские мои ушки — поролон, пва, проволока...

Не так уж много времени у меня это все заняло — часа полтора, а ни следа вчерашних гостей не осталось. Теперь мне и самому не верилось, что вчерашняя наша посиделка состоялась не только в моем воображении.

Вот и закончилась "неделя свободы", как назвал ее вчера Данька. Пора было забирать семейство с дачи. Не считая потолка и обоев, я расчистил балкон. Поговорил с дедулей сверху, и тот обещал больше никогда-никогда нас не заливать. Прочел два с половиной детектива, посмотрел штук десять не запоминающихся фильмов по кабельному. А еще я выспался, да. По-настоящему выспался, — некому было прыгать мне на спину с разбегу в седьмом часу утра с криком "папа проснулся!". Я попытался представить себе Витюхастика лет через пятнадцать — прыщавым серьезным парнем, отправляющимся на ролевку с отцовским мечом, под причитания Алки "вы все идиоты, когда же это кончится!". И у меня ничего не получилось. Взрослый прыщавый Витюхастик нахмурился, осторожно отложил меч и сказал:

— Папа, мне это не нравится.

Я узнал, конечно же, Алкину интонацию и только пожал плечами, зная, что спорить бесполезно.

Когда-нибудь так все и будет. Прошлое превратится в смазанную фотографию, отливающую синевой — дешевая пленка, дрянная мыльница, — куда ушло ощущение безграничного, пронзительного счастья на лицах тех, кто стоит на осенней поляне под березами, улыбаясь и раскидывая руки в стороны, словно готовясь взлететь? Я не знаю.

А иногда мне все еще этот сон — я гонец, я бегу по лесу с письмом короля за пазухой, и я должен успеть раньше, чем предатель распахнет перед врагами ворота крепости. И я просыпаюсь с колотящимся сердцем. Иду на кухню, зажигаю свет и долго курю, успокаивая себя воспоминаниями. Гонец опоздал, и эльфы проиграли битву за Гэллаис. Дым пожара был виден издалека, а после перемирия на руинах веселились чужие и свои вперемешку, не помня зла и не хвастаясь доблестями. Все кончилось так, как кончилось, и ни к чему теперь думать, что можно было изменить что-то в течении истории.

Поздно.
 
Работа №12
Кто это



Марк Литценбаль был неплохим юристом, умел планировать на годы вперед, видел людей насквозь, а его практицизм сделал бы честь любому из римских консулов, но Марк опоздал родиться на два тысячелетия, чтобы применить свои таланты в полной мере, и волей судьбы оказался под началом людей, заинтересованных скорее в просвещении души, нежели в чем-то более материальном. Марк не был талантливым архитектором. Может быть поэтому, прибыв за молодым королем и узрев прославленную красоту лесного замка Хошенгау, он на десять секунд закрыл глаза, чтобы проверить, не мерещится ли ему это игрушечное творение, увеличенное в десять тысяч раз мановением королевской руки.

Потому он не был удивлён, встретив великого принца. После замка, который можно взять приступом за двенадцать или, в случае неумных противников, восемнадцать часов, Людвига вполне можно было ожидать, и его эпическая красота и благородный взгляд пробудили в Марке смутные сомнения в том, что они оба правильно выбрали род своей деятельности. Но он отбросил дурные мысли и дружески приветствовал молодого короля, улыбаясь и глядя ему в глаза.

«ВАРАБИЯ ЛИКУЕТ. Ожил древний эпос, пришёл великий герой. Ростом почти два метра, с темными волосами и бесхитростными глазами, он спустился с гор, словно принц из сказки».

«Он просидел в карете три часа, пока Вильгельм не смог поправить колесо», — подумал Марк.

««Все очень хорошо, — написал он вечером жене, гостившей у сестры в Мадау. — Речь держал превосходно. Только что слышал, как молится: Господи, помоги мне быть хорошим государем. К нам относится пренебрежительно, но не от заносчивости: плохо нас замечает. Это прекрасно. Ведь ты помнишь, Эльвира, мою мечту. Предоставим светскому заботиться о светском».

Но Марк присматривался к Людвигу несколько месяцев. Только после этого он незаметно пригнул его голову и без чьего-либо посредничества приготовился реализовать план варабского экономического развития, задействующий не только канцлера, заинтересованного в укреплении всех земель под своим началом, но и пятерых соседей, страдающих от последствий июньской засухи и повышенного самомнения.

Он чувствовал, что занял свое место в жизни. Ночами, которые он проводил над плотной бумагой, с черным карандашом в руке, он был счастлив.

Молодой король не доставлял почти никакого беспокойства. Облагороженный наследственностью, он желал стянуть в столицу все дарования Варабии, отстроить академию изящных искусств и открыть несколько музеев. Марк не препятствовал. Иногда он слышал, что люди предпочли бы больше хлеба, нежели картин. Иногда, что Людвиг превзошел своего отца в просветительском мастерстве.

Художники, музыканты, писатели. Людвиг больше ценил художников. Тех, кто нравился ему по той или иной причине, он приближал к себе и оставлял при дворце. Из Ребада он привез человека, ради которого учредил должность министра изящных искусств. Марк и на это промолчал, считая, что у человека, который не суёт нос не в свои дела, могут быть свои недостатки. Тем более что особых неприятностей казне это не причиняло, канцлер относился к деятельности Людвига очень благодушно, а Ферзен, тот самый художник, был очень почтителен к премьер-министру, и если человека, заслужившего доверие Марка, можно было назвать его другом, то они стали друзьями. Ферзен был пожилым, умным и всё видавшим, что же до его ремесла, то и этому человеку Марк его недостаток прощал. Лишь однажды не смог он сдержаться. Они пили вино, за окном был зимний варабский вечер, и премьер сказал:

— Берт, я ценю вас и уважаю. Вы это знаете. Объясните мне, как вышло, что вы стали художником. Я знаю тип экзальтированных, поглощённых видениями, но о вас у меня другое впечатление.

Марк был пьян. Он добавил:

— Не думаю, чтобы мы с вами так сильно отличались друг от друга.

Бертран пожал плечами.

— Отчего вас это тревожит?

— Мне просто хочется понять.

— Вы хотели бы понимать всё в мире, Марк?

— Как?.. О… это было бы неплохо. Мне бы это пригодилось. Как думаете?

— Думаю, не пригодилось бы, — сказал Бертран. — Знать — быть может. Но не понимать.

— Не вижу разницы.

— Знания бывают вредны. Жена разрушит семью, зная, что у мужа есть любовница. Представьте, каково жить человеку, знающему свой день и час. Вы бы могли?

— Да, я бы мог, — сказал Марк, поглаживая пальцем ножку бокала. — Боже, поскорей переходите к сути…

— Марк, вы стальной разум и блистательный человек. Вас не смутит, если вы узнаете, что король желает отстранить вас от власти, насыпав вам мышьяка в вино, чтобы вы не перешли на службу к кому-то другому.

— О… не вижу вреда в таком знании. По-моему, сплошная польза. На мой взгляд. Безусловно, есть люди… Но король?.. Бертран, кажется, я осознаю фантастический склад вашего мышления. И если бы вы знали, каким трудом мне далась эта фраза, вы объяснили бы мне яснее.

— Вас не смутит, если вы будете знать, что Бога нет или что он есть. Вас не смутит ни одно знание в мире. Вы редкий человек. Вы будете оперировать знанием, вы извлечёте из него выгоду или хотя бы уменьшите вред. Но понимание может вас убить. Именно таких людей, как вы, — рассудочных и холодных, — убивает понимание того, чего они не понимали прежде.

— Боже! — сказал Марк, смеясь. — Как точно вы меня описали. Я думал бы, что это лесть, но слишком пьян уже, чтоб так думать… А Людвиг? Таких людей убивает знание, не так ли? Я вижу раз… разверзнувшуюся пропасть меж нами.

— Ваша правда, Марк. Вы спрашивали, отчего я стал художником. Мой отец владел кожевенной фабрикой, мать никогда не работала. Сестра училась в Вене. В нашем погребе стояло вино на тридцать лет старше этого. Я стал художником, потому что мог позволить себе это, Марк. Это доставляло мне удовольствие. Поэтому я стал рисовать.

— Боже! — воскликнул Марк. — Как я вас понимаю! Мне доставляло удовольствие быть премьером еще когда я не был им… Берт, это чудесно, когда человек занимается своим делом. Мы сейчас выпьем за это. И не вздумайте отказаться!

Через месяц, в канун Рождества, Ферзен открывал крупную выставку «Канцлер и Варабия». В этот день дворец опустел, потому что канцлер и Варабия — это совсем не то же, что натюрморты с яблоками. Даже Марк отправился засвидетельствовать своё почтение канцлеру — так говорил он бесчисленным и удивленным знакомым.

— Литценбаль, — сказал ему всё видавший. — С Максимилианом бы этот номер у вас не прошёл. Я пошутил тогда. Надеюсь, вы не оставите нас без своего покровительства…

Марк посмотрел на него.

— Вы что, полагаете, что при первой возможности я брошу бедолагу Людвига на произвол судьбы?

— С вашим-то рассудком.

— С моим рассудком я останусь здесь еще как минимум тридцать девять месяцев. Было бы глупо сбегать раньше. Я не люблю оставлять дела незавершенными. Кроме того, я очень люблю местную природу. И не очень люблю канцлера — кажется, это взаимно. Мне в высшей степени любопытно, что художники могут сделать с его лицом. Я понимаю, когда слышу, что варабцы похожи на разжиревших свиней...

— Марк, я счастлив вашим доверием, — пробормотал Бертран после небольшой паузы.

— Что? О Боже мой. Ну не вздумаете же вы передавать ему это. Хотя если вздумаете, я окажусь любителем свиней, а вы окажетесь очень далеко отсюда… Нам пора идти.

Людвиг был искренне рад тому, что его премьер наконец решился приобщиться к прекрасному. Произнеся коротенькую приятную речь, он представил Марка Литценбаля так, как будто в столице кто-то еще не знал, что есть Марк Литценбаль.

— Мой замечательный друг, — докончил он.

— И верный соратник Варабии! — воскликнул канцлер, глядя на Марка прямым взглядом.

— Свидетельствую вам о своём почтении, — выразился премьер, более искренне и громко поблагодарил всех за внимание к его скромной персоне и выказал надежду, что часы, проведенные под этим сводом, запомнятся каждому навеки.

В маленькой праздничной толпе он шёл сразу после Людвига, смутно опасаясь, что канцлер, в свою очередь пожелавший оказать почтение двум верным слугам государства, наступит ему на пятку. Ферзен был четвёртым.

Они шли по богато украшенным залам, мимо сотен картин, в отблеске свечных люстр и ламп, и Марк подумал, что если начнется пожар, все полотна погибнут. Как это будет истолковано? Знамение против канцлера и Варабии? Он одёрнул себя. На всех светильниках были прозрачные стеклянные колпачки.

Людвиг остановился у полотна, вынесенного в центр последнего зала. Марк не смог сдержать ухмылку. Варабия была представлена в лице прекрасной черноволосой женщины, в которой премьер заподозрил прародительницу, канцлер определенно был Адамом. На золотой табличке, аккуратно прикреплённой внизу, можно было прочесть: «Да станет мир». Канцлер встал рядом с Марком и громко спросил:

— Могу я видеть художника?

— Конечно, ваше превосходительство, — сказал художник, моментально возникая рядом с ним.

— Хочу задать вам один вопрос.

— Конечно, ваше превосходительство.

— Это до исхода из райского сада или после?

«Во время», — чуть не сказал Марк, но сдержался, по-прежнему стараясь задавить кривую улыбку.

— Конечно, до, ваше превосходительство! — сказал художник немного неуверенно.

— То есть нам это ещё предстоит?

Марк обожал канцлера в этот момент.

— Ваше превосходительство… — робко начал художник.

— Молчи, молчи. Твоя картина лучшая в этом зале. — Канцлер обвёл его рукой. — Посмотри, она стоит на лучшем месте. Тебя ценят и уважают, и хоть я не знаю, как тебя зовут, скоро я буду так часто встречать твоё имя, что смогу произнести его без запинки тысячу раз. А потом я забуду его. И все забудут. Твою картину, может быть, ждёт более хорошая участь, нежели тебя. Однажды ты будешь стоять в этом самом зале и смотреть на неё. Не знаю, какие чувства будут обуревать тебя. Надеюсь, это будет не стыд.

— Мне нечего стыдиться, ваше превосходительство, — тихо ответил художник.

— Лести, — помог ему канцлер. — Но… — Он приблизился к картине вплотную. — Но как отлично выписаны леса… Ведь это Готтесханде? Я был там. Скажи мне, друг мой… какой задумывалась эта картина?

Художник молчал.

— Будь откровенен, когда хитрить уже поздно, — посоветовал ему кто-то из задних рядов.

— Она задумывалась именно такой, — сказал художник. — Но я жил в Готтесханде, много лет рисовал эти леса, я вижу их во сне.

— Друг мой, — сказал канцлер. — Рисуй только эти леса. Рисуй всю жизнь только их.

В полном молчании он развернулся и отправился к выходу из зала. Марк услышал, как Бертран подозвал художника и сказал, что леса и правда великолепны, а канцлер сегодня явно не в духе. Людвиг поспешил за строптивым правителем, и толпа, изогнувшись, как змея, стала разворачиваться обратно.

— Сильно обижены художники, чьи картины выставлены здесь, — предположил Марк негромко.

— Не думаю, — ответил Бертран. — Им много заплатят, и многие будут очень счастливы, что канцлер обошёл вниманием их творения. С честолюбцами может быть хуже. Но даже они, пожалуй, будут рады…

— Часто он не в духе на выставках? — спросил Марк.

— Вообще-то я первый раз его вижу, — заметил Ферзен.

Канцлер прошёл несколько залов и остановился только в четвёртом. Дальше всё пошло как по маслу: художник картины, рядом с которой останавливался правитель, объяснял замысел, канцлер говорил несколько скупых слов благодарности и шёл дальше. Казалось, что неразговорчивостью он уравновешивает недавние слова. Может быть, он находил их излишними, кто знает. Разве заглянешь в голову другому человеку?

К семнадцатому залу Марку неодолимо захотелось зевать. Он был благодарен Ферзену, который скрашивал его скуку рассказами о том, как готовится та или иная краска, историями из жизни художников.

— Вы, Марк, человек рассудочный, — говорил Бертран. — А один мой приятель по академии был человеком мистическим. Однажды гадалка ему сказала, что кошка в его судьбе означает бессмертие. Как вы думаете, что он сделал?

— Завел кошку?

— Девять, — сказал Бертран. — Но дело не в этом. Он стал рисовать самодельной кисточкой из кошачьей шерсти…

— О боже, я догадываюсь...

— Вот именно. Мы ловили их вместе, Марк. И ощипывали. Кисточки портились очень быстро.

Но к тридцатому залу Марк всё равно проклял всех архитекторов мира до седьмого колена. Надо же было отстроить такое здание. Немудрено, что его заполняют картины: природа не терпит пустоты… Марк раздумывал над поправкой к хартии архитекторов, пока не услышал громкий вопль:

— Это кто?!..

Людвиг что-то объяснял, но канцлер был так разгневан, что одна его аура приглушала голос варабского властителя. Заинтересованный, Марк подошёл к ним так быстро, как это только укладывалось в нормы вежливости. И замер.

Картина была довольно большой. На ней отчётливо можно было видеть толстого голого человека, похожего на свинью, и чтобы никто не ошибся в сравнении, рядом была изображена свинья. Они вместе ели из миски, которая была подписана так: «Народ». Картина была нарисована простыми чёрными линиями и украшена деревянной табличкой с короткой и ясной надписью: «Обжорство».

— Мать честная, — сказал кто-то из рядов.

— Кто это?! — Канцлер приглушил голос, но он дрожал от ярости. — Я спрашиваю — кто это?!

— Этой картины нет в моём списке, — сказал Людвиг. — Я вперые вижу её! Потому не знаю. Но… взгляните на чёрную луну и тьму над ней! Если это тушь, то это потряса…

— Кто рисовал? — спросил канцлер холодным тоном, окончательно овладев собой.

— Я, — сказал кто-то и вышел из толпы.

— Ах, Элиза, — едко сказал канцлер. — Рад вас видеть в Варабии. Кажется, вам не понравилось в Лигерии.

— Что там может нравиться, ваше превосходительство.

Высокая и худая, с некрасивым лицом, короткими бледными волосами и голубыми глазами, женщина стояла рядом с премьером.

— Элиза Сквале, — сказал Ферзен Марку. — Знаменита странностями. Идёт наперекор обществу. Имеет фамилию, которая противоречит фонетическим традициям нашей страны.

— Отлично схватывает суть, — одними губами сказал премьер-министр. — А вы откуда ее знаете?

— Та гадалка. Училась с нами года два. Неплохо рисовала, но странные вещи. Знаете, свинья — самое осмысленное из того, что я у неё видел. Вместо дерева могла нарисовать скелет. Вы этого не поймёте, Марк. И не стоит.

— Почему я о ней не знаю?

— Ваше благородие, — искренне сказал Бертран. — Да разве вы когда-нибудь интересовались искусством! Она не была настолько известна, чтобы пробиться сквозь стену, которой вы себя окружили. Года три назад канцлер выслал её к чёрту за пару картин, в которых что-то разглядел. Я думал, она вышла замуж…

— Я всегда рисую суть, — чётко и размеренно говорила Элиза. — Всегда. Смотрю на вещь или человека и вижу суть. Никто не помешает мне делать это. И никто не помешает мне её изобразить. Я вижу вас голым, ваше превосходительство. В этом нет ничего оскорбительного, потому что я вижу голым каждого. Я вижу вашу страну свиньёй. В этом может быть что-то оскорбительное для вас, но на правду не обижаются. Прочих людей я обозначила кормушкой. В этом есть определённая сделка с совестью, но рисовать вас и страну поедающими миллионы голых людей я не могла. Это было бы очень утомительно и расплывчато. Суть, ваше превосходительство. Иногда суть идёт против любой правды и тем более нагромождений лжи. Я могу разоблачить любого. В известном роде, я — это смерть.

Элиза будто проглотила сердце Людвига, так носился он с ней после выставки. Конечно, он оставил её во дворце. Он напомнил канцлеру об акте, объявляющем Варабию суверенным государством. Изгнание из Варабии могло решаться только её королём.

— Целуйте её ноги, — сказал канцлер. — Они вас доведут.

Людвиг преобразился. Прежде разговорчивый и весёлый, он стал замкнут и хмур. Много времени проводил с Элизой, чему были рады все его родственники, отчаявшиеся увидеть наследника. Однако беременным оказался король, и на исходе девятого месяца он шлёпнул перед Ферзеном и премьером лист с замком, нарисованным на нём.

— Постройте, — сказал он.

Марк оторопел.

— Позвольте, — сказал Ферзен, — позвольте, Людвиг. Это шутка?

— Это замок.

— Я вижу, что это замок, — хрипло сказал премьер. — Вы в своём уме?..

— В чужом, — сказал король. — Неважно. Даю вам три года.

— Три?!

— Четыре. С половиной. Иначе я вас казню.

— Казните? — скептически спросил Марк.

— Вышлю. Мало ли в Варабии умников. Желаю удачи.

Жизнь Марка, Ферзена и многих других изменилась навсегда. Они строили замок, который являлся сутью стремления к солнцу, пронзительный и великолепный. Ночами Марк переделывал свой экономический план. Казне был нанесён значительный удар.

К исходу четвёртого года замок был построен. К этому времени Литценбаль стал опасаться своего правителя.

— Нужна внутренняя отделка, — сказал Ферзен Людвигу.

— Не нужна, — сказал Людвиг. — Я не буду там жить. И вы не будете.

Он шлёпнул на стол ещё один лист.

— Это устремление к природе. Как видите, я разработал комплекс пещер. Замок должен быть довольно горизонтален. Надеюсь, вы меня понимаете. На этот раз даю вам пять лет.

— Ваше… — начал Литценбаль.

— Молчите, — пригрозил Людвиг. — Я вам язык когда-нибудь отрежу. Деньги — ваша забота, а не моя. Вы не понимаете?

Марк действительно не понимал. Он знал, что королю нужны замки. Но не понимал ничего.

За три года Людвиг оброс бородой и жестоко подавил три восстания. Люди, не видящие короля, по привычке полагали ответственным за всё Литценбаля. В него бросали камни и палки. Он ездил в полностью закрытой карете.

Элиза, как тень, ходила за королём повсюду. Встретив однажды её одну, Марк сказал ей:

— Уезжайте.

Она захохотала, эта ненавистная ему женщина.

— Я вас убью, — сказал он.

— Меня?! — Она снова захохотала. — Литценбаль, умоляю! Разве суть во мне?

— А в ком ещё?!

— В короле. Теперь он знает, зачем родился на свет. Он строит замки и ничем больше не будет знаменит. Но это неважно, потому что это доставляет ему удовольствие и он имеет возможность этим заниматься. Разве лучше ему было быть вашей тряпкой? Он разрабатывает замки до мелочей. Он твёрд и непогрешим, как каждый, кто исполняет своё предназначение. А хотите, я скажу вам вашу внутреннюю суть, Литценбаль?

— Нет.

— Но я скажу. Вы всё равно не поймёте. Вы корыто, Марк. И сейчас вы наполнены ерундой. Завтра я уеду. Прощайте.

К концу пятого года замок был построен. Достойный гения, он стоял через сотню миль от Хошенгау.

— Теперь я хочу это, — сказал Людвиг и хлопнул перед министрами лист, — он должен уходить в землю, как клинок. Даю вам девять лет.

Он не прибирал волосы, не мылся, не выходил к людям. Он не смотрел на строительство. Люди покидали разорённую страну, и он запретил им делать это, потому что они должны были любоваться красотой его замков.

После того, как он ушёл, Ферзен взглянул в застывшее лицо премьера и сказал:

— Не беспокойтесь, Марк. У меня есть план.

А Марк стоял и смотрел в пустоту, не слыша его. Он смотрел в бездну, и та откликалась из него самого. Ему было пятьдесят. Он не совершил в жизни ничего. Он ничего после себя не оставит. Глубокое, холодное понимание схватило его и затрясло в лихорадке. Никто и ничем его не вспомнит. Он был наполнен ничем, теперь он был пуст, как казна, которую наполняли восемьсот лет.

— Не беспокойтесь, Марк, — повторил Ферзен. — Послушайте меня.

Через неделю придворный врач фон Хаден объявил Людвигу решение консилиума четырёх врачей: он был признан ненормальным и в целях лечения должен был быть отослан в Хошенгау в сопровождении охраны.

— Как вы можете объявить меня психически больным, если вы никогда не освидетельствовали меня? — спросил Людвиг.

— Ваше величество, в этом нет необходимости. Мы располагаем информацией, которая даёт нам достаточно доказательств.

Неделю спустя Людвиг и фон Хаден совершали прогулку по окрестностям Хошенгау без охраны. Через несколько часов их тела были найдены в озере. Безумный король убил себя. Варабия говорила об этом несколько месяцев, затем занялась своими обычными делами, восстанавливая себя, как ящерица, которая отращивает хвост. Король-факел был утоплен навеки, но его личность восставала из небытия громадами пустых замков. Лишь в декабре небытие укрывало их, в то время суток, когда было очень темно. Холодно. Поздно.
 
Работа №13
Без названия
Душица вместе с цветками, уже переросшая и вялая, и последние кожистые листья черной смородины — я их складываю аккуратно, осторожно рву ровно по жилкам полосками, снова складываю, ровняю и режу маникюрными ножницами жены прямо в чайник. Долго режу, не торопясь, в мелкую чайную крошку, чтобы заварились, так уж заварились. «Рвать нужно! Рвать и метать, — нетерпеливо выкрикивала из кухни жена. — И давить, трамбовать в чайник! А ты? Ну, что делаешь ты? Губы сжал, травку нежно ухватил и мелко стрижешь ножничками, как старая курица. Мой герой, давай рвать вместе, ну, хочешь, я тебе их быстренько покрошу?» Потом беру большую старую жестянку, разрисованную синими горами и кривыми соснами, досыпаю чай и лью кипяток. И жду. Это чайная церемония, как у китайцев, знаешь?
Я намеренно скажу «как у китайцев», и ты снова меня поправишь, хмурясь на мою забывчивость: «Папа, какие китайцы, в сотый раз твержу, что церемония — японская мулька!», и мы все сядем у большого круглого стола, кто где, почти на головах друг у друга, и наконец-то начнем пить этот чертов чай…


Под нашим обрывом лежит ничейная пустошь, поросшая желтушным ивняком вокруг маленького пожарного водоема, за ней на холм уходит шоссейка, дальше лысые дюны, а на горизонте отблескивает залив и нудно моргает маяк. Сейчас, в темноте, можно только угадывать где движется дневная очередь балкеров, паромов, танкеров, но завтра днем мальчишки снова будут, как и летом, валяться с биноклем на подоконнике второго этажа и отчаянно перебраниваться, споря, кто больше насчитал кораблей да рыбацких лодок. Потом непременно подерутся.

В саду Вася-большой примется механически грызть яблоки, читая, и кидать огрызки, не глядя и точно попадая именно в то место клумбы, где я врыл старое ведро. Там они по-прежнему и лежат.

Я стану водить тебя между тыкв и кабачков, безудержно хвастаясь и складывая в тележку лучшие, покажу свежие расцветшие фрезии, мы попрепираемся, кому и где нужнее цветы: «Они так оживляют темный дом, папа, оставь себе! — А тебе нравится их запах, так что – бери», и ты снова заведешь волынку про мой переезд в город. Ругаться не будем, смысла нет, я все равно останусь тут как можно дольше. До ноября.

А Манька увяжется за Ниночкой, ноя, чтобы приятель сестры поносил ее на руках или покатал на шее, а потом обязательно потребует, чтобы он женился, правда, не уточняя на ком.


«Я хватаю их уже полусонными, врасплох, — ты смеешься, радуясь своей хитрой тактике почти по Суворову. — Они уже не могут спорить и потрясать планами, понимаешь? Загоняю в машину, изматываю заездом в гипермаркет и, вуаля, вот они все перед тобой, тепленькие! И тебе радость. Ну и что, что поздно, зато спокойно. Ну, па-а, ты же знаешь, нет ничего лучше езды ночью: дачные гонщики уже спят, а всех остальных видно издалека. Из-за угла или холма дальний мощно светит в небо — мрак, как красиво. И удобно. И безопасно, зря ты так трясешься и волнуешься, мама относилась проще».


Я знаю, для тебя осеннее воскресенье — полностью дачный день: дорога, дача, дедушка. Ты подбиваешь в субботу дневные дела, поджимаешь вечерние, собираешь ребятню, звонишь Василию: «Хочешь увидеть детей — дорогу знаешь! Нет, днем не могла, если тебе так удобнее, то отвози их сам, сам-сам-сам… А я — ночью!»

Не видал я здесь Василия по воскресеньям.

И видеть не хочу.


В семейный фордик удавалось запихнуть всех: и Маньку, что без нервно орущей и линяющей кошки никогда не ездила — стиснет ошалелую мурку, расплющит об живот — так в детское кресло и грузили, и тощих двойняшек Тольку-с-Колькой, толкающихся, хихикающих, болтливых, рассыпающих семечки, и Васю-большого, задумчивого и степенного. И Ниночку с новым мальчиком. Господи, неугомонная, их-то ты зачем тогда взяла, что, хотела ее нового парня показать? Хоть бы оставила, не тащила… Хоть бы их.


Желто-красная фрезия в стеклянной вазочке пахнет тобой, в этом запахе можно забыться и утонуть. Мы здесь втроем — вазочка жены, твой запах и я.


Я теперь живу на веранде, знаешь?

На ней не холодно. Зато отлично видно твою дорогу.

Когда сидишь вечером, не включая свет, то время становится моим сообщником, растягивается, подкидывает звуки-вешки — далекий вой загулявших кошек на соседских огородах, тонкий взвизг циркульной пилы за четыре дома от нас, натужный скрип качалки на общем колодце, гудок последней электрички на побережье, от которой я начинаю отсчет.

Ты всегда приезжаешь за полночь.

Поздно, но всегда.


В субботу Василий все же умудрился приехать на дачу днем, вызванивал тебя, требуя срочной встречи, доказывая, что завтра он должен уехать и надолго («Работа! Ты пойми, новая работа, другие деньги, у меня нет возможности задержаться. Ты умная женщина, ты поймешь»), жаловался на твое упрямство.
И что тебе помешало заупрямиться в этот раз?


У нас хорошая веранда, просторная, окна выходят на три стороны, а занавески справа я снял. Мешают. Уже достаточно поздно и ночь стала ясной, так что если сесть за стол, то отлично будет видно откуда появится свет в полнеба, потом он станет ниже, потом ярко вспыхнут фары и понесутся влево, вниз, к нашему повороту. Это наверняка едешь ты.

И я снова проверю, горяч ли чайник, хватит ли ванильных сушек мальчишкам и молока для Маньки с кошкой.

И мы будем сидеть у большого круглого стола, кто где, почти на головах друг у друга, и наконец-то пить этот чертов чай…


Я хочу, чтобы ты приехала, как всегда.

Поздно.

Работа №14
РУБЕЖ

Утро было прозрачным, солнечным и безмятежным. Подниматься спозаранку не хотелось, но — служба! И тут уж ничего не поделаешь...


Телефон зазвонил неожиданно — как раз в тот момент, когда Ганс подошел к двери квартиры.
Странным было то, что звонок шел на стационарный телефон, на который давно уже никто не звонил.

Он подошел к полке с телефоном, подождал окончания очередной трели и поднял трубку.
— Ганс, это Страйк. Два-двенадцать.
— Где?
— Старая берлога... — в трубке сначала появились помехи, а потом щелчок прервал и их.

Страйк... Даже сквозь паршивое качество телефонной связи Ганс узнал голос своего старого друга и однополча-нина. Из тех, кто помнил позывной белобрысого смешливого крепыша в живых осталось только три человека, и никто из них не поминал всуе старых имен. Лишь Ганс продолжал носить свое прозвище — которое возникло ещё до службы, и по-тому пережило её. А ещё потому, что он единственный официально остался жив — из всего отряда.


Бессмысленные на первый взгляд слова звонившего на самом деле были кодом — все из тех же времен. "Два-двенадцать" или "оранжевый код" означал "Нуждаюсь в помощи". Всего лишь "нуждаюсь в помощи"... Вот только до сих про Страйк никогда не использовал этот сигнал — даже когда приходилось в одиночку сдерживать взвод пехоты противника.


Ганс захлопнул дверь и спустился в подземный гараж, к машине — модифицированного под российские дороги и превратности оперативной службы "Дискавери 2". Мотор негромко заурчал в ответ на поворот ключа зажигания, и машина неторопливо выкатилась из бокса к воротам, уже открытым охранником комплекса.


Город только-только просыпался, и движение на улицах ещё позволяло широко маневрировать по полосам, обго-няя попутные легковушки и грузовички, мигая синими лампами проблесковых маяков. Включенная на прием бортовая станция транслировала переговоры дежурного по городу с патрулями и мобильными группами. Судя по эфиру, в городе все было относительно спокойно. Слишком уж спокойно...


Старая берлога была просто трехэтажным домом почти на окраине города, как и во времена их детства. По непо-нятной никому причине город разрастался в три стороны — на север, восток и юг, а западная окраина уже тридцать лет ос-тавалась неизменной. Никто даже и не думал строить здесь жилые дома или производственные здания, хотя никаких види-мых препятствий тому не было. Вот только улица Рубежная так и оставалась до сих пор рубежом, за которым кончался го-род.


Примерно за квартал от старой берлоги во дворах были припрятаны два джипа — потрепанный Круизер и почти новенький Патрол, а за углам напротив стоял серебристый Вольво-универсал. И все бы было ничего, если бы не номерные знаки, принадлежавшие достаточно удаленному отсюда региону.


Ганс выключил маяки, сбросил скорость и объехал стороной подозрительное авто. Волосы на затылке оператив-ника встопорщились, как на холке у почуявшего что-то охотничьего пса. Заметив удобное место, он припарковал машину, вынул из бардачка рацию и пару запасных магазинов и нырнул в тень стены.


Остальных игроков в прятки он почувствовал раньше, чем заметил. Те довольно ловко маскировались, используя растительность, заборы и строения, но в этом районе города они были чужаками. Лет десять назад пройти здесь бесшумно им бы не удалось, но теперь немногие оставшиеся дворовые собаки не торопились лаять на каждого прохожего. Им тоже хотелось жить...


Просчитать цель движения прятошников опытному оперативнику, служившему в армейской разведке в свое вре-мя, не представляло труда. Шестеро серьёзно вооруженных людей — четыре АКСУ, Клин и Бизон с глушителями, не считая пистолетов и ножей — явно пришли по чью-то душу, и шли они к тому же дому, что и Ганс.


— Дежурный, это Ганс, Октет. Повторяю — Октет. Рубежная 36.
— Ганс, это Мелентьев, — отозвался дежурный. — Понял тебя, Октет. Посылаю ОМОН...
— Милс, подымай всех. Мухой!

Ганс убрал рацию, вынул полученный недавно табельный "Вектор", проверил патрон в стволе и неторопливо двинулся за незваными гостями. Те подобрались к дому почти вплотную и остановились, Ганс же, не прячась, двинулся к дому, заткнув пистолет за ремень. Поравнявшись с последним из гостей, он похлопал его по плечу — тот резко дернулся, вскидывая оружие, и получил жесткий удар костяшками пальцев в переносицу. Кости лица не выдержали удара и чуть слышно хрустнули, голова откинулась на левое плечо, увлекая за собой тело. Остальные противники обернулись на движе-ние, кто-то даже успел нажать на спуск — но пули прошили воздух выше головы Ганса.


— СТРАЙК!!!!

Крик Ганса резко ударил по ушам противников, те на несколько мгновений застыли, рефлекторно втягивая голо-вы в плечи — и оперативник ушел из сектора огня. Они были в бронежилетах — и это осложняло все дело, но преимущест-во внезапности и инициативы оказалось не на их стороне. Ганс открыл огонь в перекате, выпуская пулю за пулей почти не целясь, полагаясь лишь на рефлекс и навык интуитивной стрельбы. Двое автоматчиков упали, получив свое, третий, полу-чивший пулю в ухо, длинной очередью высадил почти весь рожок в сторону Ганса, но лишь две последние пули пробили куртку. Потеряв противника из виду, оставшиеся визитеры стали перегруппировываться — четко и слаженно, выдавая с го-ловой свое армейское прошлое.


— ГАНС!!!

Дверь дома по Рубежной 36 распахнулась и в проеме появился белобрысый парень, сжимающий в руке ТТ. Он припал на колено и выпустил шесть пуль одну за одной, как на стрельбище, уложив ещё одного нападающего. Один из ос-тавшихся противников полоснул очередью по двери, но Страйк успел скрыться в проеме. Он поднял руку с пистолетом, на-жал на кнопку — и пустой магазин упал на землю. У него оставался один-единственный патрон — в стволе.


Ганс сменил магазин, поднялся во весь рост и сделал шаг из-за дерева. Второй стрелок вскинул оружие, но на-жать на спуск уже не успел — три бронебойных пули пробили навылет бронежилет на груди. Последний стрелок, услышав вой сирен приближающегося милицейского авто, передумал стрелять, бросил автомат и поднял руки.


Прихрамывая на ушибленное колено, Страйк вышел из дома и направился к боевому товарищу.
— Все-таки нас так просто не взять, правда? — Страйк улыбнулся и подмигнул, как тогда перед боем, из которого они вы-шли вчетвером — израненные, но живые.

— Вроде того, старый. — Ганс опустил руку с пистолетом.

Из подъехавшего автобуса выспались ОМОНовцы в бронежилетах и касках, с Калашниковыми навскидку. Ко-мандир вопросительно вскинул брови и в ответ на кивок Ганса указал на сдающегося стрелка.


Тот внезапно изменился в лице и сунул руку за пазуху. Но рефлексы Страйка оказались быстрее: затвор ТТ встал на задержку, выплюнув стреляную гильзу, а на лбу у стрелка образовалась дырка. ОМОНовцы замерли на полушаге, потом повернулись к командиру. Тот, в свою очередь недоуменно посмотрел на Страйка.


Страйк улыбнулся и выпустил из руки пистолет.


— Поздно.
 
Работа № 15.
- Ты что? с ума сошёл? - Костя посмотрел на часы. - Пять утра всего!

- Ты обещал, что проводишь в школу.

- Это в 7, самое ранее, вставать! В 7! Понимаешь? В 7! Не в 5!

- Линейка в 7:30.

- Как же ты достал меня... - в полголоса пробормотал парень и перевернулся на другой бок.

Олег обиженно смотрел на брата, надеясь, что тот всё-таки встанет. Убедившись в обратном, мальчишка стал неспеша собираться первый раз в школу.

Линейка полна счастливых родителей, так что Олег сразу эту линейку возненавидел. "Ха! Как-будто родителям делать больше нечего, кроме как таскаться за своими детьми. Мой братик работает целыми днями, ему на такие пустяки времени нельзя терять" - оправдывал он Костю.

После уроков Олег еле-еле шёл домой. Начался небольшой дождик и Капли смешивались со слёзками, так что Олег был очень сильно рад дождю - не нужно прятать глаза.

- Я не справляюсь с ним! Я и себя еле кормлю,а ему нужна нормальная семья, где будут оказывать должное внимание! Я не могу уделять ему время, или мы оба помрём с голоду.. - Костя то и дело поглядывал на часы, его могут снова уволить, если он опоздает на работу. "Ну и пускай, - решил парень. - Сегодня я дождусь Олежку."

- 26 - назвал в трубку свой возраст Костя.

- Нет. Я окончил только школу, нет у меня образования нормального, так что об успешной работе я уже давно не мечтаю, и вы не надейтесь, что у меня заработок увеличится!

Олег тихонько вошёл в прихожую. Он решил не мешать братику, наверно Костик ищет новую работу.

- НАЙДИТЕ ЕМУ СЕМЬЮ! ОН МНЕ НЕ НУЖЕН!!! ЛИШНИЙ ОН! ЛИШНИЙ!

"Это я лишний! Это он обо мне" - испугался Олег.

- Да. Отлично. Как только найдёте хорошую семью, сразу мне позвоните, я с ними обязательно встречусь. - и кинул трубку. Почувствовав взгляд, обернулся. В дверях брат. Костя, как можно радостней, подбежал к Олегу: "Ты чего так вошёл тихо? Ммм.. Давно стоишь?"

- Нет. Я только пришёл. - не смог сказать мальчик правду.

- Ну как первый день в школе?

- Нормально.

- Ты точно ничего не слышал? - И сразу сменил тему. - Знаешь, тебе ведь нужно больше внимания. Ты меня наверно ненавидишь, за то, что я постоянно на работе. Пойми мне просто очень тяжело. Я очень много трачу на тебя денег. - вдруг испугался своих слов. - Но это ничего! Мне не сложно! Просто обидно, что ты дома всегда один сидишь. Тут же скучно до жути, правда? - подбадривал брата Костя.

- Я понимаю. - слегка улыбнулся Олег. "Это ты меня ненавидишь за то, что я убил нашу маму. Если бы я не родился, она была бы живая, и папа себя бы не убил. Он ведь так её любил.." - боролся со слезами мальчик. Он даже не обрадовался, что брат встретил его дома. Первый раз за восемь лет.

- В общем вот тебе подарочек. А я побежал. - Костя быстро собрался, а мальчишка остался в прихожей, комкая сторублёвую бумажку: "Может нужнее она была с утра? Я ведь единственный, кто не принёс учительнице цветы" - всерьёз подумал он.

Олег прогуливал школу - выходил с утра из дому, чтобы Костик думал, что он пошёл учиться - бродил вместо этого по району. Он помнил детский сад: за всеми приходили родители, ребята бежали, довольные, обниматься. Папы и мамы помогали одевать курточки, ботинки... А Олег всегда мучился с этими непослушными пуговицами и шнурками сам. Когда задавали вопросы про семью, воспитатели или дети, мальчик просто плакал. И в школе всё будет тоже самое.

Свой Девятый день рожденья Олег встречал один. Надежды на компанию оборвал звонок брата: "Прости, буду поздно. Торт и газировка на кухне." Не хотел мальчик торт, не хотел никакого "праздника". На улице стало совсем темно и мальчик вышел на балкон смотреть на ночной город.

На похоронах отца Олег спросил у Кости: "Почему он так сделал?"

- Ему там лучше, - спокойно ответил брат.

А теперь Олег был уверен, что и ему лучше там.

- Олег? У тебя совсем крыша поехала? Ты куда залез? - мальчик обернулся на вошедшего брата, и тот сразу всё понял. - Слезай оттуда! Пошли тортик кушать. Думаешь освободить меня от себя? Думаешь, у меня сразу денег больше станет? А кому за похороны платить? - попытался повеселить брата Костя.

- Костик, не подходи пожалуйста близко, - как-то повзрослому попросил Олег. И Костя испугался подходить ближе, вдруг брат и правда может спрыгнуть?

- Олежка, я тебя очень люблю. Хватит! Слезай!

- И я тебя люблю. Теперь ты сможешь тратить денежки на себя - улыбнулся мальчик.

Через пару дней после смерти Олега, знакомый голос в трубке говорил: "Константин Евгеньевич. Мы нашли мальчику семью. Очень хорошая пожилая пара. Когда вам устроить с ними встречу?" Костя даже не старался сдерживать слёз. Он горько плакал в трубку: "Слишком поздно. Поздно..."
 
Ну, ладно вам !:) Живет кот в тепле, сыт, (обут-одет), разве без секаса нет в жизни счастья:) ? Короче про кота не интересно, плиз. Мне больше понравилось №2 -чем-то похоже на Ночной дозор и №4 про Михаила Габрука.Правда там слово такое "хихичет"(Мишка наконец понял, чему хихичет его приятель) Но суть очень нравится : старинные воспоминания- ух, как люблю такое!
и №5 мое любимое в этом конкурсе.Речь героя как кирпичи – добротно, весомо и грубо выстраивает автор образ героя, вдруг приоткрывая дверь в его память. Детские, такие щемящие , похожие на сон воспоминания, острое чувство потери времени, невозвратность прошлого. Взрослая устоявшаяся жизнь, привычная грубая работа и вдруг, как в бездонный колодец проваливаешься в воспоминания, какими важными родными страшно-нужными становятся старые оловянные солдатики, и вся волшебная страна детства – этот простой хлам, строительный мусор! Так жаль чего-то! И этот, такой мелкий, незначительный для всего мира, случай на работе вдруг разом переворачивает все с ног на голову и становится исходной точкой, шагом в никуда, кроличьей норой в Страну Чудес, дверью в иное измерение, в огромные просторы детских игр, переживаний, мальчишеской дружбы, таких значительных и неохватных, необозримых и невозвратимых дней. Вот если не найдешь свои детские сокровища - что огромное пройдет мимо навсегда. Ой-ей!
№7,12,13, очень понравились ,и №10 - второй любимый номер, правда непонятно откуда кровь - ведь ребенок еще;) Но какое тонкое понимание обиженного ребенка- прелесть! №14 напоминает 7-3 :)
№1,3,6,9,11 надо будет перечитать внимательно и вдумчиво .№15 еще не читала.
 
Прочла половину рассказов - вразброс, а точнее, с конца к началу - пока ничего мрачного не обнаружила :).
Грустными показались рассказ про снос дачи и навеки потерянное эльфийское прошлое. Но, право слово, мрачными, жестокими, негативными эти рассказы трудно назвать.
Конкретнее.
Десятый рассказ - про девочку, которая кого-то убила, показался неприятным по причине того, что автор в погоне за ударными эмоциями потерял смысл - даже не смысл повествования, а... смысл убийства, объяснение причин - нулевое. Считать убийство маленькой девочкой в норме в любом обществе я против. Даже если это выступает как характеристика его обитателей. Как угодно. У Брэдбери дети в одном из рассказов помогали марсианам вторгнуться на Землю. Была там девочка Мышка. Ее родители спрятались, кажется, в чулане, она привела марсиан - и рассказ заканчивается оптимистической фразой:
- Чур-чура, я нашла.
Но в поведение Мышки поверить можно.
В смысл же этого рассказа верить отказываюсь.
Рассказ номер четырнадцать ("ГАНС!!!") - наш ответ Голливуду! :)
Тринадцать - прочла, мало что поняла по сюжету, честно говоря. Анализ собственных чувств. Классический рассказ категории "я... ты..." Уверена, ценители найдутся.
Двенадцатый - самый длинный на конкурсе. Такое чувство, что автор к концу осознал ограничение по количеству знаков. То ли про творчество, то ли про министра - не совсем поняла. Про кисточки из шерсти понравилось.
Одиннадцатый - ностальгия по ушедшим временам. Такое ощущение, что я знаю автора. Написано хорошо. Реалии мне не близки. Но представить могу.
Девятый рассказ - о руках Венеры Милосской - я думаю, мы о нём услышим числа так двадцатого :). Лирическая зарисовка. Кое-где странно звучит для меня, но в целом приятная вещь.
Пятый рассказ - меня очень не привлекают, если можно так сказать, попытки имитации речи отличных от авторов социальных групп, но это личное, наверное. А так - аналогично одиннадцатому и как я уже говорила - ностальгия-ностальгия. Время дает нам новое, но порой надо расстаться со старым, а это так трудно.

Остальные пока не читала.
 
Первые камменты по произведениям:
№ 1 Хроника одной миссии
Технич. замечания: много ненужных запятых и переусложненные фразы (z. B.: Змеин внимательно посмотрел на него, словно оценивая серьезность сказанного, затем, как с удивлением отметил про себя генерал, с долей жалости взглянул на рядового и подошел к генеральскому столу.)
Совершенно лишние слова (... волшебным образом рассыпались в белый туман, тем самым скрывая от глаз горизонт)

Банальные штампованые описания слабо разнообразят эпитеты, неспособные впрочем штампы прикрыть.
«Солнце, Солнце, я - Земля, как слышно?» - вдруг раздалось из аппарата на генеральском столе. «Как слышно?» - неточность атрибуции речи.

Некоторая техническая небрежность не позволяет сосредоточится на тех мыслях, которые хочет донести до читателя автор. Есть некоторая скрытая пафосность - ибо затронутая тема избита, не смотря на всю её философичность и фундаментальность.
Игра в шахматы, где ставка - солдаты.
йоводяР Кейв О 'Леч, да .


№2 Гостья.
Начало несколько неудобоворимое, ИМХО - с отрицания. Минус...
Язык изложения сразу же вызывает некоторые вопросы - и не столько на тему грамотности, сколько по восприятию автором писанного текста.
ИМХО текст достаточно грязен и нуждается в доводке напильником как минимум.
z. B.: "Вспомнить о полнолунии можно было, только взглянув на календарь, потому что небо затянули тучи."
построение фраз - на уровне среднеуспевающего ученика 6 - 8 класса, обделенного вниманием учителя русского языка и литературы.
Автору следует побольше практиковаться в написании прозы, однозначно.
необоснованные запятые (...выгонять визитершу прочь тоже, почему-то, не хотелось.)
Сюжет напоминает классическу сделку с чертом (того же и вам - вдвойне! (с) не помню автора), разве что неявную.
Произведение по духу больше похоже на фрагмент, логическое многоточие - как обрыв страницы, который отнимает у читателя часть информации.


№ 3 Мама
На фоне предыдущих произведений данный текст достаточно чист (есть мелкие огрехи с запятыми, конечно).
Искренне жаль главного героя, чья психика напрочь искорежена детством - настолько, что он таки насмерть изрезал себе руки.


№ 4 Михаил Габрук
Начало хорошее, достойное добротной истории.

"Мишка Габрук, в сопровождении четверых своих друзей, радостно улыбаясь чему-то, шел мимо маленьких, белых домиков." - осспадя, ну зачем же так много запятых???
"...крашенная известью, большая доменная печь,..." - явная описка/прокол автора.
вобщем, замах хорош, а на выходе - пшик. Ибо расказана байка по сущности, короткая и ... пожалуй, пустая..Без обид.


№ 5 Дача.
Опять претензии по пунктуации и построению ряда фраз.
В целом история достаточно живая, цепляет. Кое-какие моменты даже живо встают перед глазами. Автору - респект!
Кстати сказать, детали работы и коллизий на базе описаны достоверно, что и вдыхает в текст жизнь.
"В берёзу, смотри, не впили… " - опаньки... здравствуй, поклонник сэра Макса ;)

хе-хе, здесь ведь оценок нет ;)
 
Я тут первый рассказ прочитала.
Посему хочу спросить - у кого какие от него впечатления?
Я под конец была сильно удивлена...
Не поняла, в чем был виноват рядовой, откровенно говоря. И где находятся майор и генерал. Если из окна виден ад, а по связи слышна Земля. Генерал тоже в аду?
Написано, на мой взгляд, очень симпатично. Только шахматы меня убивают. Да, я помню, у меня тоже в рассказе однажды играли в шахматы. Но само по себе сравнение жизни с шахматами - это... не ново. Потому качество играет не столько факт, сколько исполнение. У Стругацких, например, про шахматы в Доме было - да-а. А тут - казалось опять же... как выразиться. Банальным. Точнее, просто резало глаза. Как позерство.
Вообще мне кажется, если бы рассказ не перешел напрямую к метафизике и абстракции, он бы от этого только выиграл. Ведь очень эмоциональная, потенциально объемная история. О человеке, который никому не нужен, но выполняет свой долг, теряя своих близких. (Правда, 30 лет находиться без связи в месте, где тебя все ненавидят, - не уверена, что на это способен солдат-нефанатик). А под конец его еще и спалили на костре в аду. За что? За то, что он следовал каким-то искушениям - каким? Чего-то я не поняла.
В целом впечатления от рассказа намного лучше, чем ожидала, прочитав название :).

Upd. Прочла заметку Выворотень об этом рассказе, натолкнулась на мысль о том, что Кейв о'Леч - это рядовой чеЛовйеК. Соответственно, если продолжать размышлять в том же духе, генерал может быть Богом. Бог глух и не слышит мольбы рядового человйека. (Кустопыл, между прочим, если читать наоборот, получается каким-то лыпотсуком, но не будем об этом).
"Через связных работал" - вероятно, через ангелов.
Тогда смысл обретает и то, что человек тридцать лет не может дождаться связи, а деваться ему все равно некуда. И вот он взывает к небесам, а ответа нет. Потом он, видимо, стреляется от безысходности - и вот в аду новая жертва. Виноват, получается, генерал. Которого отвлекает Лукавый.
Маленькая фенечка: "Солнце, солнце, я Земля" тоже обретает смысл. Возможно, она там не одна. "Каждый мечтает о повышении" - попасть в Рай?
Рассказ дальше от реализма, чем я думала. Мораль какова? Достучаться до небес - а не достучишься. Бога человек не волнует, Лукавого как раз-таки волнует, причем он смотрит на Бога, потом на человека - и чувствует жалость. Мол, и никому-то ты не нужен. Кризис веры. Только сомневаюсь, что лично и глубоко прочувствованный автором: всё очень абстрактно. Что ж, почти все мы не против порассуждать о высоких материях - особенно отвлеченно, псевдофилософично и на безопасном расстоянии.

Второй рассказ
Опять метафизика. В гости к юноше приходит не то смерть, не то какая-то демонесса. *Хорошо, что не майор*. Предлагает ему контракт - через семь лет он к ней в гости, а она ему девушку вернет. Под конец юноша видит, что она вынимает из шкафа куртку, которую оставила на диване, и, очевидно, осознаёт, что за гостья к нему явилась и что он ей пообещал. Но - поздно.
Написано все, можно сказать, конспективно. Видимо, автор полагал, что эмоции вызовет сам диалог. У меня не вызвал. См. комментарий к первому рассказу: когда что-то уже не ново, роль играет исполнение, а не факт.
 
часть вторая:


№ 6 Так случилось...
Буду занудничать. Потому что уже надоело повторять раз за разом: размер фраз диктует ритм, скорость произведения... И рубленые фразы в самом начале в большом количестве - не комильфо. Особенно когда эта рубленность - искусственна, нарочита и неоправдана ни сюжетом, ни жанром произведения.
В остальном текст чист, и единственный пока, где я не заметила проблем с пунктуацией.
Вещь на мой вкус - резкая, как щелчок по носу. Заряженая, да. И все же чуть-чуть недотягивает...
№7 Пряхи
М-да, вот они, капризы случая. Во втором произведении подряд - больница... ;)
Вернее, слоеный пирог из мифологии и больнички. Блюдо со своеобразным вкусом. Основная начинка банальна, как сама жизнь, коржики мифологии придают блюду форму и аромат, но определить его четко мне не удалось. Неустойчивый он какой-то...
Технически текст достаточно чист, чтобы не цеплять явными огрехами, однако некоторое ощущение шероховатости языка остается. Впечатление скорее всего субъективное, но никуда от него не денешься.
№8 Мурзик
Ммммм... Если автор хотел поведать нам умилительную историю о кошачьей любви, то это ему не вполне удалось. В первую очередь потому, что текст просто таки просит "напильника", если не "рашпиля".
"...передняя лапа так и зависла в шаге от земли" - это как?!
"...прошелся в опасной близости от предмета страсти (она скосила на него свои прелестные глаза) это была победа!" - no comment
"Собрание протекало шумно с долей истерики. " - аналогично
...и так дальше. просто потрясающая языковая небрежность, которая разрушает целостное восприятие истории - хотя бы как мультик, сказку в картинках.
№9 "трещинки"
Зачин истории настраивает на интригу, вторая фраза привносит аромат антики упоминанием "стадий" (эллинская, ЕМНИП мера расстояния). И... к сожалению, недодерживается в полной мере интрига до финала. "мы не просили о пощаде, не заламывали себя в истерике".- фраза однозначно указывает на "рассказчика" . Ну а дальше человеку образованному несложно достроить логическую цепочку и понять, что это - руки Венеры с острова Милос.
"Кувалды, зубила и резцы придали нам идеальные пропорции..." - вот кувалды - это малость перебор. Кувалды отработали свое ещё до начала придавания пропорций. ;)
Технически текст достаточно чист, при прочтении глаз не зацепляется за какие-то неточности. целенаправлено вылавливать возможных мелких "блошек"я не стала.
Единственный момент, который несколько негативно повлиял на мое впечатление о произведении - его холодность.
№10 "Махуша"
М-да... очень странный текст, эдакая загадка, в которой не раскрывается-таки самое главное. "Догадайся мол сама", да.
"Может, она просто такая уродилась грешная, что теперь уж ничего не поделать? " - ИМХО, "грешная" как-то не в тоне всего основного текста...
Размытость, мутность и осколочность зеркала-повествования оставляют очень странное впечатление - как будто автор откровенно играет с читателем. Намеки и прямые указания как-то не совсем стыкуются, предположительные проблемы героини и столь же предположительный её возраст - тоже. Напрашивается достаточно неприятный вывод - у девочки ЗПР.
Есть некоторые вопросы по расстановке запятых в тексте.
 
Ээээ....
Если ИМХО ты переусложняешь. Из одного каламбура (который наводит на размышления по поводу автора) делать такие глобальные выводы...
Оладушка тебе виднее, конечно ;) но иногда талантливые люди в разных местах приходят к одним и тем же мыслям/идеям/выводам совершенно не пересекаясь между собой. Ноосфера, однако...

Если в исходнике "Благие" - от "блажь" ;)

Вобщем, посмотрим по рекритике, но по-моему закопались на всю глубину ножа.

Да, выкладываю вторую порцию камментов в голосовании. Третью (самую тяжелую по объему) надеюсь нарисовать завтра и вывесить вместе с оценками всем работам.

М-дя.... как-то работы из первой десятки на мой взгляд либо страдают языком, либо осмысленностью ;) За исключением одной-двух.

работа № 10 у меня тоже оставила странное впечатление. Все-таки автор в чем-то перемудрил, загрузив читателя по самую заглушку.

Работа № 9. Холодная какая-то. И интрига где-то посредине "просыпается"....

Мммм...
Вообще я не люблю вдаваться в литературоведческие и критические измышления, пытаясь расшифровать авторские мысли или посылки. И умиляюсь тому, как вдаются в это дело другие.
 
Комментарии:
Общее: ошибки грамматические и пунктуационные меня несколько не смущают, это же не конкурс русского языка. Если запятая не мешает общему восприятию текста, да чёрт с ней, с этой запятой. Рассказы все очень разные, от того тяжело их оценивать, но безумно интересно. Спасибо авторам!
Участник №1: можно очень долго рассуждать о рассказе, и чем больше,тем интересней :) . Написан замечательным образом: сколько раз не прочтёшь, всегда что-то новое находишь, и с каким-то новым чувством заканчиваешь читать. Оригинально. Слегка наигранно, но общего впечатления это не портит.
"...Красноречиво посмотрел..." и "...красноречиво прохрапел...", хоть и не в одной главе, но всё-равно немного добивает.. Можно было бы и другое наречие найти, чтобы не повторяться. А вообще влюблена вот в эту фразу: "трудно винить солдата в том, что он легко поддается искушению, если его генерал ничем не лучше. И вот еще что. Вы сказали, что для вас самое дорогое — это ваши солдаты. Но ведь на самое дорогое ставки не делают..." Блестяще! Низкий поклон :worthy:

Участник №2: не понравилась концовка. Какая -то вымученная. Как будто не успевал автор к сроку работу выслать, подумал чуть-чуть и решил: "да по фиг. Сами додумают, что там могло произойти в помежутке между "она кивнула" и последним абзацем."
На мой взгляд уместней было бы в этот промежуток вписать мысли героя. К примеру:
" Проклятая куртка не выходила у меня из головы. Она оставила её на диване, на диване...точно помню. Не способен человек так делать... А Лена? С чего ей вдруг становиться ласковей? Боже, вдруг с ней что-то не так? Вдруг к ней тоже кто-то приходил? А что ей предложили взамен?
- Стой! Стой. Можно мне отказаться от твоей помощи с Леной? - зачем я спрашиваю? Как будто сам не знаю ответа... А девушка безмятежно улыбнулась и ответила: "Поздно, милый. Поздно."
Ох, чего то меня снесло слегка. Ну ведь можно? Да? :rolleyes:

Участник №3: Понимаю так, что парень просто не смог без постоянных издевательств матери, и после её смерти, неосознанно, продолжал себя калечить. Одно из таких самоистязаний стало для него последним, но самым прекрасным, если не сказать приятным: "Напротив меня сидела мать и одобрительно кивала головой. Сейчас я был её любимый сын, а она моя любимая мамочка." А чтобы понять ужас происходящего достаточно было ровно столько времени, сколько прошло, чтобы стало поздно что то менять. Так и хочется сказать герою: Какая же это свобода, парень?
А пока писала критику, обрела уверенность, что герой любил свою мать. Даже больше... И любовь была взаимна. Правда со стороны парня она подкреплялась ещё и страхом, бесспорно, но страхом ммм...рабским, что ли. Какая то собачья преданность: хозяин - Бог, и если бьёт, значит так надо.
Рассказ понравился и дико жалко героя. Просто невыносимо жалко.
Если человека нет, это не значит, что не остаётся его влияния. Всем известная истина прекрасно обыгранная в рассказе. Может даже стоило назвать его "Свобода", а не "Мама"?

Участник №4: Странный рассказ. Начало сильное, а вот концовка не дотягивает, тем самым портя всё впечатление. Я то жду концовки. Вобщем она драматична по сути, но так "по-детски" описана. А последний абзац - пипец полный: теперь вобще ощущение, будто это вырезка из газеты. Может так и было задумано? Наверно, но мне так не нравится. Хотя идея сама по себе бесподобная - фильм один напоминает, не помню названия: дети решили устроить сюрприз деду на день рожденья и запустили фейерверк в квартире(!!!! хватило же мозгов!!!!). Дед, в итоге, умер от сердечного приступа.
Сюда бы красок в рассказ, больше фраз типа этой: "бросила взгляд на гроб дорогой подруги, шедшей с ней рука об руку всю жизнь". Получилась бы хорошая драма, а так...

Участник №5: Ещё одно великолепие, в хорошем, конечно, смысле слова. Обидно, что человеку, которого "сроду не тянуло на воспоминания детства", представилась такая жестокая возможность вспомнить. Вспомнить, чтобы...проститься? Все эти детские подробности ещё сильнее воспринимаются на контрасте с разговорами рабочих: Халабудина, громыхальники... И в тоже время приятные: солдатики, цветные стёклышки... Замечательно. Так же приятно видеть через весь рассказ проходящую фразу "Старые вещи должны оставаться на своём месте". Мне очень нравится этот приём (я его частенько у Кинга встречаю), так что тяжело отнестись к рассказу объективно. Написан легко, читается тоже легко. Нет "мудрённых", закрученных чрезмерно (и часто совершенно излишне) фраз. Приятный.

Участник №6: О чём? Про что? Какая девочка? Какие плавающие автобусы? Кома что ли? Ничего не поняла... Вот хоть тресни. Да вобщем и треснула, раза два... Ну никак, не даётся. Девочка - ангел? Героиня - самоубийца? Самоубийца, которая не хочет чтобы её спасали? Хочет остаться с ангелом? Стать ей мамой, жить с ней? А последняя фраза совсем смутила. Ну стукнула дверь (не закрылась, а именно стукнула, даже как то смешно...) , а чего поздно то? Жду рекритику (чтобы потом под объясняющими цитатами ставить стесняющийся смайлик: Вот это задумка!!! Вот мы "дерёвня"). Причём искренне, без шуток, жду.

Участник №7: Сначала не понравился. Достаточно сухо отношусь к фантастике. А когда пошли эпизоды про больницу - читала с удовольствием. Мысли героя, его, никому неизвестная, реакция. Вполне адекватная. Я ждала, правда, что парень найдёт свою нить (только не знаю как :) ), после того, как его бросила жена, и порвёт её, как порвал до этого чужую. А тут эта мифическая девочка: "ой, я не хотела, я просто щёлкнула ножницами". Понимаю конечно, что и желаемая мной концовка далека от реальности, но по мне так гораздо приемлемей, чем эти мойры, которые так "умело" обучают ребёнка, вобще неизвестно откуда взявшегося у них...там. Мне бы рассказ больше понравился, если бы этих "прях" и вовсе не было. Ну не цепляет меня такая фантастика. Если уж и смешивать её с реализмом, то смешивать по полной. Как в тех же снах: он видит этих прялок, слышит, рвёт эту нить и просыпаясь, понимает "они уже не успеют — нить оборвана. Ужас волной расползается по сознанию. Я не видел этого человека, но убил. Не сейчас, когда не мог пошевелиться, а еще тогда, когда дернул за нить. Это мне не привиделось, я знаю." Вот!!! В таком бы стиле весь рассказ!!! А прерывать такие чудесные моменты в палате, вставками об этих мойрах и о том, как они обучают девочку - неуместно, на мой взгляд, и бессмысленно. Тем не менее рассказ очень хороший, и всё выше написанное моё субъективное мнение, никак, я надеюсь, не оскорбившее автора.

Участник №8: Ждала смерти кота. Надеялась на откровенный не хэппи-энд, чтобы до слёз. А тут всё мило, удачно. Чтож. Рада за Мурзика. Будет жить со своей любовью, которая его спасла и в прямом и в переносном смысле. Милый рассказик, добрый. НЕ дотягивает, даже не знаю чем, и в каком смысле... чего то тут не хватает. Может драматизма? Не знаю, но вот из-за этого "чего-то" я не в восторге от рассказа. Как то не сопереживаешь. Не люблю рассказы, которые не заставляют меня чувствовать. А этот заставил попереживать только некоторыми моментами (Если учесть, что рассказ вобщем не маленький). Ожидала, что таких моментов будет больше - так что расстроилась.

Участник №9: Во первых: судя по началу Венера Милосская с её руками - живёт себе и здравствует. Дальше, больше - руки ноги моют, и "опережают одна другую на полшага". Потом, получается, превращаются в камень? Чушь какая-то. В целом всё неплохо, и было бы потрясающе, если бы речь шла о руках живого человека. Только о руках живого, без всего этого: нам придали идеальные пропорции, каменная красота, мы сделаны из мрамора, нас найдут археологи бла-бла-бла. В рассказе одновременно: "Мы соприкасались каждую минуту, помогали, поддерживали, гладили. Наши движения были синхронными в танце" и "Мы сделаны из паросского мрамора" - ну как это возможно, даже просто логически?
"нам никогда не срастись вместе" - это вобще к чему?. Зачем рукам сращиваться вместе??
А как было бы замечательно, если бы это были живые руки :kiss:
Вот они то, точно и гладили друг друга, и любили, и поддерживали. А потом их к примеру, ну не знаю...ампутировали! И вот они лежат, больные (здоровые то, к чему ампутировать?), окровавленные и смотрят на ммм...протезы. На новых искусственных "друзей" их любимого хозяина.
Или сделать рассказ только про каменные руки, которые никак не могут гладить друг друга и быть синхронными в танце ;)
Вобщем автор запутался, и нас всех запутал.

Участник №10: Ничего не поняла сама. Читая тему обсуждения, соглашаюсь с тем, что наверно у девчонки месячные. Сама по себе странная тема для рассказа. Писать про мысли девочки, которая не знает почему у неё идёт кровь, и что такое месячные. Нечего про рассказ сказать. И вобще в шоке, как такое могло вызвать столько страниц обсуждения?
Коротко, ёмко, но ничего ровным счётом не ясно.
Извиняюсь, но бессмыслица полная.
Повторюсь - жду рекритику!!!

Участник №11: Понравилось. Жизненно. Все были детьми, а становясь взрослыми, забывали эти потрясающие чувства беззаботного счастья, радости от прыганья по лужам, от игр в салочки... И далеко не все, как герой, скучают по этим дням. Большая часть как раз гордиться тем, что они больше не дети, и нет им дела до этого ребячества. Как будто тупые обсуждения работы могут быть лучше воспоминаний детства? Как знакомо... я то ещё ребёнок вобщем (мозгами), а некоторые и младше меня прям "ах" какие взрослые. Будто это так приятно быть взрослым. Сейчас все: "повзрослели и заматерели, из безбашенных толкиенистов (скейтеров, рокеров, металлистов...) обратились в добропорядочных клерков и преподавателей". Нравится читать: ролевки, которые свели вместе, мои эльфийские ушки.... Тут это "по-детски" органично, и оправдано, в отличии от четвёртого рассказа. Тут сама тема способствует.
Как же иногда приятно возвращаться в те счастливые дни, когда:
"заклинания ломают копья и лечат раны, песня поднимает умирающих, и нет такой силы, которая могла бы уничтожить этот веселый, прекрасный, сияющий мир..." - ...мир детства.
Автор сам все объяснил, и нет вопросов к тексту.
Жестоко, когда сознательно меняешь: "Дым пожара, а после перемирия веселье на руинах" на "два с половиной детектива и штук десять не запоминающихся фильмов по кабельному".
"Прошлое превратится в смазанную фотографию, отливающую синевой — дешевая пленка, дрянная мыльница, — куда ушло ощущение безграничного, пронзительного счастья на лицах тех, кто стоит на осенней поляне под березами, улыбаясь и раскидывая руки в стороны, словно готовясь взлететь?"

Участник №12: Опять таки буду кратка в этом случае. НЕ понравилось. Если в рассказе 14 - кусок, отрывок из жизни, не несущий никакой смысловой нагрузки, то здесь...ох! Слов нет. Смысл то определённо есть, и заключается он, наверно, в истории о том, как человек сошёл с ума, а потом убил себя. Но все эти совершенно ненужные пафосные фразы, уж очень сильно обращают на себя внимание. На них отвлекаешься и теряешь суть происходящего в целом. И потом название рассказа "Кто это" окончательно сбивает. Лучше бы рассказ без названия был.

Участник №13: Наверно, у меня снова мозги съехали, но я так поняла: семья (только мама с детьми, я так понимаю, она их одна воспитывала) разбилась. И это воспоминания деда, к которому они приезжали на выходные, о днях, когда они вместе были, все живые и счастливые, в перемешку с воспоминаниями той ночи.
"И что тебе помешало заупрямиться в этот раз?" ; "их-то ты зачем тогда взяла? Хоть бы оставила, не тащила… Хоть бы их (это про детей)" - это воспоминания той горькой ночи. А вот вобщем и причина аварии, грубо говоря: «Я хватаю их уже полусонными, врасплох, — ты смеешься, радуясь своей хитрой тактике почти по Суворову. — Они уже не могут спорить и потрясать планами, понимаешь? Загоняю в машину, изматываю заездом в гипермаркет и, вуаля, вот они все перед тобой, тепленькие! И тебе радость. Ну и что, что поздно, зато спокойно. Ну, па-а, ты же знаешь, нет ничего лучше езды ночью: дачные гонщики уже спят, а всех остальных видно издалека. Из-за угла или холма дальний мощно светит в небо — мрак, как красиво. И удобно. И безопасно, зря ты так трясешься и волнуешься, мама (то есть жена того самого деда :) ) относилась проще». И вот по привычке дед даже после смерти близких накрывает им на стол, наверняка со слезами проверяя "горяч ли чайник, хватит ли ванильных сушек мальчишкам и молока для Маньки с кошкой". Впечатление усиливает "чёртов чай" - словосочетание в начале подкрепляется такими добрыми воспоминаниями, и в конце почти криком: "Я хочу, чтобы ты приехала, как всегда". И как похожа эта фраза на ранее написанную:
"Ты всегда приезжаешь за полночь. Поздно, но всегда."
Понравилось, если учесть, что я даже не уверена в правильности своего понимания :D

Участник №14: Слегка смысла не уловила :rolleyes:
Просто отрывок из обычной жизни Ганса и Страйка.
Для рассказа всё таки нужны начало и конец, так? А тут? Как из дневника страница, и никакого логического завершения.

Участник №15: Самое паршивое в рассказе: никого ни в чём нельзя упрекнуть. Чем виноват Костя - тем, что хотел сделать жизнь брату легче, проще, радостней? Он же искренне желал ему добра. Искренне хотел ему счастья. Каждый человек видит счастье по своему, делает его в меру своего понимания. И, честно, не вижу ничего плохого в понимании счастья Костей. Чем виноват Олег? Он ведь тоже искренне хотел сделать брату легче. Он уверен, до своего последнего шага, что без него Косте будет легче. Легче... Легче в материальном плане. Маленький Олег...Деньги никогда не бывают лёгкими. В девять лет тяжело понять, что он не только дал брату некоторую денежную свободу, а, прежде всего, лишил его поддержки и смысла жить, если так можно выразиться. Ведь Костя действительно жил ради брата, а теперь ему зачем жить? Грустная, тяжёлая история. Парень остаётся один, никому не нужный. И чем его жизнь лучше смерти брата? И разве смерть Олега оправдана в этом случае? Уфф... можно бесконечно размышлять...

Оценки:
Участник №1 -8
Участник №2 -8
Участник №3 -10
Участник №4 -7
Участник №5 -9
Участник №6 -6
Участник №7 -9
Участник №8 -8
Участник №9 -6
Участник №10 -5
Участник №11 -9
Участник №12 -6
Участник №13 -9
Участник №14 -8
Участник №15 -10
 
Рецензии на три конкурсных рассказа

Участник №1:
Хроника одной миссии

Уже в названии рассказа проскальзывает неопределённость, подчёркнутая словом «одной». Мы невольно задумываемся: значит, были ещё миссии, эта – одна из звеньев в цепи событий.
После прочтения невольно вспоминается песня «Наутилуса»:
Негодяй и Ангел сошлись как-то раз
За одним и тем же столом,
Негодяю пришло четыре туза,
А ангел остался с вальтом.
С начала рассказа можно предположить, что за игру ведут генерал и майор. Генерал – предположительно Ангел (для Бога он слишком недальновиден и небрежен), майор – понятно, кто. Автор специально сделалал Кустопыла старшим по званию. Отсюда некоторые противоречия: общение. Если эти два героя тоже выполняют свою миссию, то должны соблюдать субординацию (солдата это тоже касается), на то они и военные. Если же один приятель в гостях у другого, нужно это подчеркнуть. Если сделать их генералом (наземная армия) и адмиралом (допустим – небесный флот), эта проблема исчезнет.
На всём протяжении рассказа Кустопыл ведёт себя недальновидно и небрежно. Я бы сказала, недопустимо небрежно, и симпатию не вызывает. Впрочем, он и Змеин были мне одинаково несимпатичны. Они получились без лиц и характеров - один в большей степени, другой в меньшей.
Солдат вышел более «живой», но тоже с картонными элементами. С его помощью удалось донести мысль «я чужой в этом мире», «вокруг меня – чужие люди, у них совсем другая игра» и «мы просто пешки, солдаты чьей-то игры». Опять же, эта мысль слишком глубоко зарыта, её нужно раскапывать.
Поломанный аппарат связи – нужный элемент: мы жалуемся Им, а Они нас не слышат.
Произведение строится из пяти частей: начало, весна, лето, осень, зима. На мой взгляд, очень удачный ход. Так подчёркивается цикличность бытия. Рождение, детство, зрелость, старость, смерть.
Первая часть рассказа написана ровнее, чем последующие. Причём, чем дальше в лес, тем злее партизаны. Наверное, это связано с тем, что она читалась и правилась большее количество раз.
Характерные стилистические ошибки: лишние слова, повторы.

Но лицо майора, в отличие от генерала, было лишено всяких эмоций, и он, как и часто любил это делать, просто молчал

Майор с огромным наслаждением вдохнул этот столь любимый запах

Потом молча передвинул черного ферзя на две клетки вперед и хорошо знакомым ему движением уронил белого короля

Недовольно прожужжав, и явно обидевшись, та решила больше не возвращаться в столь негостеприимную комнату и улетела.
Встречаются несогласованные предложения. «Фигур еще было много — за исключением нескольких пешек, они (ПЕШКИ?) все еще продолжали бой за потрескавшуюся территорию деревянной доски». Говорится об одном, представляется другое.
Задумка рассказа неплохая, инструменты реализации выбраны верно, только иногда не удаётся ими правильно распорядиться


Участник №2:
Рассказ 2. Гостья

Начинается рассказ зловеще. Кажется, что мы попадаем в жуткий мир, где постоянно всё воет, скрипит и пугает. Дальше читатель ждёт какое-то магическое существо. Ан нет. Наш мир. Вроде бы, люди.
К хозяину пришла крашеная блондинка, у них завязался диалог о том, что ГГ бросила девушка, потому что он такой-сякой. На гостье было по-английски написано «Ангел», но вела она себя не по-ангельски и вероломно навязала ГГ свои условия. Что там за условия, никто не знает. Просто ГГ должен прийти к ней через семь лет. Он умрёт, что ли?
Какова мораль рассказа? Не будь бякой, а то к тебе придут? Или – за тобой могут прийти вот так…
Тема не нова.
Не самая удачная версия. Не обижайтесь, автор.
Текст сырой, много ошибок и нестыковок. Повторов так вообще море.

«но мне казалось, что это не имеет отношения ко мне. Сама гостья и то, что она знала обо мне, казалось, мне само собой разумеющимся».

Кривых, громоздких предложений тоже много

« Я за одну секунду вспомнил истории о грабителях, когда первой шла именно такая вот слабая и красивая девушка, а еще статистика: женщины более склонны к убийствам».

Иногда отсутствие запятых приводит к летальным для текста последствиям, например

«У нее были волосы до плеч, крашенные в бледно-золотистый цвет и не слишком примечательное лицо».
Язык скуп: пришла, ушла, посмотрела в глаза. Никакой образности.

Совет автору: читайте качественную литературу, отмечайте моменты, которые Вас волнуют, и переписывайте от руки, чтобы глаз привык к правильному написанию. Да и на этом сайте много полезной информации.


Участник №3:
Мать.

У ГГ умерла мать-садистка, он радуется по этому поводу. Когда приезжает домой, то ли видит призрак матери, то ли у него начинаются галлюцинации. (Немудрено – такое детство!). Мне больше верится в галлюцинации. В итоге ГГ режет себе вены ( я так поняла).
У этого рассказа сложная структура. Автор пытался использовать инверсию, это получалось иногда удачно, иногда не совсем.
Повествование ведётся в настоящем времени, но к середине рассказа автор об этом забывает.
Заявка на ужастик. Типичный ужастик без морали. Он рассчитан на то, чтобы читателя напугать, но эффект слабоват. Вообще, написать действительно страшную вещь очень сложно. Здесь, как мне кажется, нужно делать ставки не на «руки-ноги по экрану», а на тени, мелькающие за экраном, еле уловимые и от того жуткие. Фантазия сама додумает их.
В хорроре должно работать каждое слово, каждый звук. Лишнее движение – и то, что должно казаться страшным, становится смешным.
Ошибки в рассказе типичные: повторы, длинноты, неловкие слова, лишние запятые.
Вот некоторые

«Комья земли с ровным стуком падают» – неловкое словосочетание. Понятно, о чём речь, а глаз режет.
«взгляд матери обжигает меня, и я точно знаю, что этот взгляд будет преследовать меня»…
«по спине стекает липкий пот и становится трудно дышать». Попытаюсь проанализировать. «Липкий» ассоциируется со слизью, чем-то вязким по консистенции. Стекает липкий пот – воображение невольно рисует ГГ, покрывающегося слизью. Если фантазия у читателя бурная, этот образ продолжает развиваться: «становится трудно дышать»…То есть ГГ покрывается слизью и захлёбывается.
«полузажившие шрамы». Это плохо сочетаемые слова. Полузажившими могут быть раны. Шрам – это коллоидный рубец, он не бывает «полузажившим».
«больно саднить» - масло масляное. «Саднить» - это разновидность боли.
«бесконечных мгновений» - это невозможно.
« Достав из холодильника пиво, я спиной почувствовал, что в кухне я не один»
«услышать её голос, произносящий древние и непонятные, но пугающие слова». Насчёт смысла и построения предложения молчу. Это мелочи. Не мелочи: в такой атмосфере слово «произносящий» это…представьте комнату, в стиле ретро: бархатные тяжёлые занавески, дубовый стол, примус, фикусы на подоконнике и на стене у входа – авангардная картина - что-то чужеродное, отталкивающее. Мать должна шептать, но не произносить.
Союз «но» ассоциируется с «обманутым ожиданием». Где оно? Где противопоставление?
«Но её в моём распоряжении не было» - милый канцелярит.

Если интересно, могу продолжить разбор других рассказов. Только не обещаю, что это будет скоро  Много забот-хлопот.
 
Ещё три рассказа.

Если сумбурно, извините: я усталЪ, поздно
Рассказ 4



Эпизод из жизни деревенских мальчишек. Мне он показался и смешным, и жутким одновременно. Если мальчишки вытаскивают из гроба труп, чтобы пошутить, это нездорово. Ладно, оставим ИМХО за бортом.
Великолепное начало! Заставляет читателя вжиться и задуматься: а где же это? Что ж за место такое? Всё, автор, читатель ваш – берите тёпленьким. На самом деле очень важно начало рассказа, ведь именно оно вызывает желание (нежелание) читать дальше.
Другой важнейший элемент – конец. Здесь полный провал. Конец полностью выпадает из рассказа, напоминает небрежные заметки на полях.
Замечания: хромает пунктуация, много лишних запятых.
«шел мимо маленьких, белых домиков» - здесь запятая не нужна.
«Миша подошел поближе к аккуратному белому домику, и заглянул в распахнутое резное окошко, через плечо хихикающего Гришки» - а здесь две лишних, и это не единичный случай.
Я так поняла, рассказ начинается как диалог. Если так, то предложение «Но когда-то она была полна событий, достойных быть рассказанными вам» чужеродно. Вы слышали, чтобы люди так говорили? Так нерадивые студенты читают доклады. Захочется ли нам дальше слушать такого человека?
Похожие обороты попадаются и дальше, из-за чего текст, который должен быть лёгким, кажется тяжеловесным.
Рассказ заставляет задуматься о том, как шутка может обернуться трагедией. А ведь дети часто сначала делают, а потом думают

Рассказ 5
Мужчина приезжает в родные места через много лет и еле узнаёт их. Чуть позже выясняется, что ему предстоит руководить сносом дачи, с которой связаны светлые воспоминания детства.
Яркий, образный рассказ. Особенно понравилось это: «Под берёзой, в разбитой траками грязи тёмной кучей железа горбатился бульдозер». Эдакое чудище.
И вот: «распоряжаться совсем уже близкой гибелью развалин дачи, сарая и жаркого лета восемьдесят седьмого года». Гибелью восемьдесят седьмого года. Ведь именно так: разрушая дачу, ГГ предавал себя, убивал какую-то частичку свей души.
Атмосфера передана здорово, каждое движение, взгляд продуманы. Перед глазами разворачиваются картинки.
Такое чувство возникает, будто проходишь мимо своего дома, в котором живут новые жильцы. Кто чувствовал это, тот поймёт, о чём я. Переживания ГГ берут за душу, так и хочется чуда: чтобы финальными словами было что-то типа: «слава Богу, я успел, и ещё не поздно».
Теперь буду чуть-чуть придираться. Совсем чуть-чуть, потому что особо не к чему, но несколько моментов зацепили.
«Расспрашивал местных жителей и дачников — пришлось, потому что раньше улицы Пригородной здесь просто не было». Как-то сухо и неоправданно сложно, не лучше ли «Пришлось расспросить местных жителей, ведь раньше улицы Пригородной здесь просто не было».
«пацаны». Ох, и пугает меня это слово! Почему? Насколько мне известно, это производное от слова ПОЦ, что в переводе с идиш "половой член", переносно также "глупец, мерзавец". ИМХО, но факт интересный
Рядом проскальзывают «остатки» и «останки». Вроде бы и в разных абзацах, но настолько это яркие слова, что кажется: вот, только что оно было!
«Мешаков, движением ладони отогнал»… Тут, кажется, запятая лишняя затесалась.
Рассказ оставил отрадное впечатление.

Рассказ 6
Я не верил, что я мёртв, я слышал брань и плач,
Видел, как над телом там, внизу, шаманит старый врач,
Я был в тёмной пустоте, я обретал покой,
Свет в конце тоннеля, как магнит, тянул к себе дух мой…
Ария, Рита Пушкина.
Рассказ строится из сюрреалистических обрывков, казалось бы, ничем не связанных, но живых и волнующих. Здорово, словно происходит сдвиг восприятия: висишь где-то, что-то плавает, кружится. Круговорот непонятных событий. Что-то Кастанедовское напоминает.
Калейдоскоп: яркие крошечные фрагменты образуют единое целое. Красиво.
 
Расказы 7 - 11


Рассказ 7

Пряхи

Практически во всех оккультных источниках можно встретить понятие «серебряная нить», которая связывает дух и тело. Обрыв нити влечёт за собой смерть человека.
Вещие Мойры – богини судьбы, они и ткали эту самую нить (Древнегреческие легенды). Греки были фаталистами: что написано в свитке судьбы, но неизменно
Рассказ начинается знакомством читателя с Мойрами, которые учат подрастающую смену искусству ткацкого дела и так получается, что жизнь человека – игрушка в чьих-то неловких руках.
Вторая сюжетная линия – человек с Locked-In Syndrome – синдромом внутренней блокировки. Сознание его сохранено, но периферическая нервная система не отвечает. Из органов чувств у бедняги остался только слух.
Сопереживая герою, мы всё время ждём чуда, доказательства, что судьбу можно победить, но итог оказывается наиболее логичным и предсказуемым.
Сюжетные линии гармонично переплетаются
Рассказ написан ровно, читается на одном дыхании.


Рассказ 8

Мурзик

Начало пугает. Автор пытался сделать его ярким и необычным, а получился пучеглазый монстр непонятного цвета. Итак, с каким цветом ассоциируется «апельсин». Правильно – оранжевый. При чём же тут зелёный? Да, есть зелёные апельсины, но это исключение из правил.
Теперь прилагательное «округлые». Насколько мне помнится, у египетских фараонов глаза были миндалевидные, и они всячески старались эту форму подчеркнуть.
Рассказ перегружен. Много лишних сцен, которые не работают. Например, сцена, когда кот обивает собаку. Понимаю, сцена интересная, но она отвлекает от основной мысли. Смысл рассеивается, растекается, что допустимо в повести, но не в рассказе. Рассказ такого жанра должен быть чётким.
Ещё пример – стихотворение в тексте. Оно слишком кривое и не передаёт эмоций.
Перенос человеческих отношений на животный мир умиляет, что-то в этом есть. Написано с лёгкой иронией, и это подкупает.
Теперь анализ текста: грязно. Повторы, ненужные уточнения и неправильные описания. Возьмём первые два абзаца.
«передняя лапа так и зависла в шаге от земли»
«. она не приземлится на лапы, как остальной кошачий мир» Как можно бросить на землю «остальной кошачий мир»? Его представителей – да.
«Но между ними была преграда: у нее был дом, а он был бродячим котом».
Пунктуация хромает: «кошки могут очень сильно расслабляться, и напоминают тряпичных кукол».
И это только начало. Если анализировать весь текст, получится разбор, по объёму равный рассказу.
Но, несмотря на ошибки, эта добрая, искренняя вещь произвела приятное впечатление.


Рассказ 9

С первого раза многое непонятно и кажется нелогичным. Какие-то «гладили», «касались», «опережали». Чем дальше, тем больше подсказок, к концу всё проясняется.
Интересная задумка. Но это скорее зарисовка, чем рассказ. Читать желательно дважды, чтобы второй раз хлопать себя по лбу, приговаривая: «Как же я не обратил на это внимание!»
Написано ровно, читать приятно, но есть несколько замечаний.
«лежать ниц» руки не могут, потому что это выражение значит примерно «упасть лицом вниз». У них нет лица.
«Млечным путём мы лежим в земле». Представляется что-то невообразимо огромное по размеру.
«по тому свету изнутри, который распирает нас». Распирает мочевой пузырь, кого-то – от смеха, это грубое, неумело использованное слово.
«срастись вместе» Ну, срастутся руки, и что получится за организм?
И ещё меня смутил напильник. Может, это ИМХО, но у меня он ассоциируется с Буратино, а не с тонкой работой по мрамору.


Рассказ 10

«Надоедать многозначительными намёками на содержание выеденного яйца» - помните, есть у Гумелёва такая мысль.
О рассказе. Написан отличным языком. Это единственное, что я поняла. Раз прочитала, два прочитала, три – тот же результат. И единственное, что приходит в голову: этот ребёнок – что-то монстромагическое, и у него пошли месячные.
Модно так сейчас: выплеснуть поток подсознания и делать умный вид. А всем стыдно признаться, что они не понимают, и тоже делают умный вид, головой кивают, что да, гениальная вещь, не для средних умов. А кому же охота признать себя средним?
Может, и есть здесь какая-то философия, но уж слишком она глубоко. Этот рассказ просит перевода.






Рассказ 11

Это ж надо так умело эксплуатировать ностальгию по невозвратимому!
Начинается с описания молодого семейно замученного человека, его мелких насущных проблем.
Потом вклиниваются воспоминания, и они-то нас и захватывают, мы понимаем, что прошлое, хотя и сказочно-бесполезное, было на самом деле интересней и нужнее, чем серые будни обыденности.
Наверняка у каждого творческого человека были такие моменты в жизни. Помню, когда-то и мы ходили в походы. Лунная дорожка на поверхности моря, костёр, дешёвый портвейн, песни под гитару и губную гармошку.
Через пару лет я попыталась снова всех собрать, но не получилось: у кого-то дети, кого-то не отпускает жена, у кого-то работа, а кому-то просто лень.
Те же, кто собрался точно у такого же костра, были другими людьми. Совсем другое событие – блеклая тень давно ушедшего. Я забыла, что мёртвые не возвращаются. Даже если найдётся искусный некромант и вернёт их, они лишаются душ.
Стоит ли жертвовать ярким ради блеклого, волнующим ради скучного? Стоит, потому что все так живут? Делать одно, вздыхать о другом? Лишаясь крыльев, мечты превращаются в иллюзии – болотные гнилушки.
Моё мнение – нет, ни в коем случае не стоит. И никогда не бывает поздно всё изменить.
 
Если, думал сначала дочитать все работы.
Ладно, вот вкратце:

№8
"С Василисой Прекрасной у них была одна большая корзина на двоих, но гадкие капли делали любовь Мурзика чисто платонической. Одно его радовало: когда он выходил на балкон и садился рядом с Васькой (Василисой), Рыжий внизу страшно ему завидовал. Да и вернувшимся воронам не осталось ничего другого, как обиженно каркать в его сторону. Поздно!"

Я подозреваю, что автор под словом "поздно" имел в виду слишком поздний триумф Мурзика над Рыжиком и воронами. Но как-то неубедительно. Ведь если бы не условие конкурса, автор бы обязательно выразил этот триумф понятнее и выразительнее. А так - ощущение подгона, имхо.
А, может, последняя фраза относится только к воронам? Мол, "слишком поздно" каркаете, я уже на свободе? Непонятно. Если я что-то пропустил, объясните.

№6
"Громко. Очень громко стукнула дверь за спиной. ПОЗДНО!"

Почему не: Громко, очень громко стукнула.? Уж не из-за одинокого ли "Поздно", типа уравнять как в матеметике? ))

№3
"Сознание начало убегать от меня, перед глазами появилась мутная пелена.
— Как же так, мама, — бормотал я, — как же так... Я хочу жить, мама...
Но было слишком поздно. Поздно."

Уверен, дай автору волю, он бы написал: "Но было поздно. Слишком поздно." Усиление работает лучше. А наоборот - не слишком убедительно.

№10
"— Я обещаю больше никогда… ну… вот… не убивать.
В ответ послышался тяжкий вздох. Все заботы мира в одном вздохе.
— Иди-ка ты спать. Поздно."

И даже тут придерусь. Опять-таки, дай автору волю, уверен, написал бы, как минимум, "уже поздно". А это сухое "поздно" мне почему-то напомнило немногословность куперовских индейцев: "Солнце. Кожа. Высохнет. Задушит" (где-то там что-то похожее было в "Зверобое").

Если быть объективным, то все предложенное авторами имеет право на жизнь, и даже не теоретически. Но мне кажется, что подгон ощущается, чувствуется, имхо, какая-то фальшь.
 
Статус
В этой теме нельзя размещать новые ответы.
Назад
Сверху