В разное время исключительно положительную "наркотическую зависимость" вызывали:
"Волшебник изумрудного города";
"Хоббит";
Астрид Линдгрен "Сальткрока", "Мадикен", "Мы все из Бюллербю" и другие её книги;
Крапивин "Ковер самолет" и "Летчик для особых поручений";
"Хроники Нарнии" Льюиса;
гораздо позднее - его же цикл "За пределы безмолвной планеты", "Пока мы лиц не обрели, "Просто христианство", "Чудо", "Страдание", "Размышление о псалмах" и "Расторжение брака";
абсолютным фаворитом у Достоевского стали "Униженные и оскорбленные";
я навсегда фанат Гончаровского "Обломова";
Андре Фроссар "Соль земли" - совершенно дивная книга о главных монашеских орденах католической церкви;
все книги Туве Янсон, которую я поняла и безгранично полюбила сравнительно недавно, не знаю даже, понимают ли дети, какое невероятное чудо - эти книги о муми-троллях?
Нет, этот список можно продолжать очень долго. Но любая из этих книг стабильно забирает меня из этого мира в свой.
P.S. А когда открыла для себя Честертона и совершенно райского писателя Вудхауза, стало ясно, что в нашей родимой реальности остаётся присутствовать только телесно. Но оно, может, и к лучшему?