- Совсем-совсем? - он сжимал мои пальцы, глаза его горели обжигающе опасным энтузиазмом.
- Да, - я сделала некоторое усилие над собой, чтобы изобразить абсолютное спокойствие. Произнеся это, я почувствовала, как холодная капля пота медленно сползла по шее и устремилась под одежду.
-Да-а-а? - как бы разочарованно протянул он. – Хорошо. Тогда это действительно не имеет никакого значения.
Отпустив мои руки (о, свобода!), он повернулся ко мне спиной, а потом, не оборачиваясь и чеканя шаги, пошел по направлению к двери.
Я мельком взглянула на его спину – мельком и как можно незаметнее, иначе он почувствует. Кожей. Тканью. Он дьявольски внимателен.
- На самом деле, mon cherie, - как я и опасалась, он заметил. - Мне это даже нравится. Я всегда знал, что ты особенная. Именно поэтому я хочу, чтобы ты была со мной. Другие могут лишь сопровождать. Плестись в хвосте. Тащить камнем на дно. Паразитировать. Засорять время. Но ты совсем другая – я хочу зависеть от тебя, хочу чувствовать эту боль.
- Так ведь это невозможно, - мои губы скривились в горькой усмешке.– Ты же недочеловек, как и я. Ты не знаешь этого чувства. Любовь неведома тебе, также как и мне...
- Этот праздник заставит тебя чувствовать, - он подошел ко мне, улыбаясь.- Весь этот антураж, мрачность, когда как не в этот день? День открытых дверей для твоего чувства нон-грата. И если ты познаешь его, то ты проиграешь мне. В свою очередь, мне от тебя тоже нужна помощь в познании незнакомых ощущений.
- Но я не собираюсь играть с тобой. И не чувствую к тебе ничего.
- Совсем-совсем?..
***
Сахарные черепа, кремовые надгробья... Да, весьма необычный день.
Если бы я обошла весь земной шар, то вряд ли нашла бы хоть одну мелочь, которою обделили праздником. Праздники каких-то профессий? Да, пожалуйста, есть такие. Огласить список? Праздник куклы? О, да. Декорированные плоты? Да-да, и это. Но если нравится праздновать – то почему бы нет? И почему бы всем не праздновать разные вещи? Придумывать свое – оригинальное, забавное, нелепое... И этот день тоже. День открытых дверей для чувства, которого нет.
- Вам плохо? Вам... – вопрос завис воздухе. Маленькая девочка протягивала мне сахарный леденец в виде белоснежной, обглоданной временем человеческой кости.
- Почти. Мне странно. Мне неуютно, - первая попытка улыбнуться за сегодняшний день. Взгляд девочки все так же вопросителен, она не уйдет без подробных разъяснений. Что ж.
- Оставь себе. Мне не нужно. Я не люблю сладкое.
- Трусишка! - засмеялась девочка, уже убегая – она спешила присоединиться к празднованию, оставляя меня на растерзание моим мыслям.
Если бы это было возможным.
- И снова здравствуй, Ливи. Ты уже чувствуешь? - мягкие объятия, знакомые и неизбежные. Расслабиться – вот все, что мне нужно, чтобы эта змеиная близость не завладела моими чувствами.
- Нет. Как всегда, – выдохнула я. – Мои слова вызывают сомнения?
- Нет. Иначе меня не было бы здесь, - он вышел из-за моей спины и с интересом посмотрел на празднующих. – Это даже приносит радость, смотри. Им нравится испытывать это чувство. В малых дозах, конечно же. Помнишь? Яды в малых дозах лечат. Спиртное в малых дозах дарит блеск глазам. А…
- Помню, - без сожаления прервала я очередной ликбез от моего неутомимого собеседника.
- Ты слишком сухо говоришь, - прогудел он.
Обернувшись, я встретилась глазами с оскалившейся тыквой, сидящей на его шее.
- Слишком влажно говорить – несерьезно. За сравнениями и многочисленными описаниями эмоций теряется суть разговора, - отчеканила я, отворачиваясь от столь неприятного зрелища.
Но стоило мне это сделать, как в глазах потемнело. Запах свежевырезанной тыквенной мякоти привел меня к мысли, что праздничный овощ теперь украшает и мою шею.
Однако почему я ничего не вижу? Где прорези для глаз?
- Та-дам! Никтофобия? Клаустрофобия? - вкрадчивый шепот возле правого уха.
-Неудобство. Дискомфорт, - эхо вторило моим словам.
-Хм, - озадаченно и разочарованно. - Снимаю.
И снова я вижу свет. Тусклый, пробивающийся из-под земли. Тыква без прорезей, исключая отверстие для головы, лежит у моих ног. Стоп. Из-под земли? Шумно втягиваю ноздрями воздух. Земля, разложение...
- А знаешь, в некоторых странах не хватает земли, чтобы хоронить. Например, в Мексике бедняков просто ставят в катакомбы, так они и покоятся - стоя. Смотри! - тусклый свет выхватывает из темноты человеческие останки, находившиеся здесь веками.
- Мне не нравится здесь, - я закрываю глаза.
- Почему же? - и снова эта издевательская интонация.
- Неуютно, - вздох.
- Тогда вернемся домой? - вопрошает один из скелетов, со скрипом подняв голову. В глазницах блестят его глаза.
- Да, я бы хотела прекратить этот фарс, - стряхивая с себя паутину, я вздрогнула - моя рука состояла лишь из костей.
- А-а, почти попалась, - и вновь мы среди празднующих. Он идет рядом, весело улыбаясь. - Не объясняй ничего, не пытайся себя оправдать. Это было слишком бледно.
***
Мягким оранжевым светом очерчен во тьме мой дом. Кажется, дня три назад бабушка начала приготовления: тыквы, купленные у фермера Джека, украшения из старой запыленной коробки - все это сделало наш дом таким незнакомым, загадочным, словно он не из этого мира. Но что-то еще есть в этом. Я посмотрела на своего спутника – почему-то мне показалось, что и сейчас он прокомментирует мои мысли. Но нет, он просто улыбнулся. И не было в этой улыбки ничего зловещего, того, что могло бы настораживать. Это была улыбка человека, собравшегося показать кому-то свой любимый фильм - предвкушение приятного зрелища и реакции на него испытуемого, причем эта реакция должна быть непременно положительной. Я расслабилась и улыбнулась своему дому.
- Красиво, - снова заговорил он. - Я люблю все красивое и необыкновенное.
- Не ты один, стало быть, - улыбнулась я. - Моя бабушка почему-то любит этот праздник и всегда тщательно к нему готовится. Жаль, я не видела, как она украшала все это.
- Ага, ты сбежала из дома, - легкий смешок. - Чтобы жить в склепе. На спор, не так ли?
- Что? - встрепенулась я. - А, это. Да. Знаешь ли, ты не первый, кто не верит в мою неспособность испытывать это чувство.
- Да что ты? - он взял меня за руку и потянул к дому. – Ну, так пойдем? Заодно и проверим эту твою неспособность.
- Что, мастер иллюзий и в моем доме что-то натворил? - усмехнулась я.
- "Мастер иллюзий"... А звучит. Как думаешь, меня возьмут в цирк? - он снова рассмеялся, и я внутренне напряглась: что-то не так с этим веселым настроением.
- А ты разве не оттуда? Кстати, ты и не рассказывал о себе особо. Что привело Вас в мой склеп, о, почтенный? – реверанс-издевка должен был хоть на секунду стереть улыбку с его лица.
- Работа, - он внимательно посмотрел на меня. - Идем же.
Дальше все было как в замедленной съемке. Мы шли словно под торжественную музыку, от которой непрерывно гудело в ушах, и сквозь этот гул я могла различить только стук моего сердца, неестественно редкий. Вот мы подходим к крыльцу. Он подает мне руку, и аккуратно, бережно помогает мне подняться по лестнице. Лицо его серьезно на этот раз, он словно о чем-то задумался. Разглядывая его, я спотыкаюсь обо что-то... Нет, это...
- Кажется, ее звали Дэнни? Подружка твоей сестры, не так ли? - полуравнодушно произносит он.
Дэнни лежит на пороге нашего дома, свернувшись калачиком, зажмурившись, словно увидела что-то ужасное. И только через несколько секунд я понимаю, что она не дышит.
Что происходит? Я молча наклоняюсь к ней и пытаюсь нащупать пульс.
Тишина. Переворачиваю ее на спину, пытаюсь найти хоть что-то говорящее о причине смерти – ничего. Она словно спит. Яркой вспышкой в голове проносится мысль - летаргия? Я оборачиваюсь к своему спутнику.
- Без сомнения, она мертва, - он вновь будто читает мои мысли.
- Твоих рук дело? - я едва сдерживаюсь, чтобы не наброситься на него.
- Какая разница, - смеющийся взгляд словно вызов. - Тебе до сих пор все равно? Что ты чувствуешь?
- Ничего подобного! - я срываюсь на крик. - Эта самое ужасное, что ты мог сделать! Всего лишь ради того, чтобы проверить меня? Господи, какой мерзкий шантаж... Так вот, я чувствую лишь ненависть!
- Да? - он помолчал, словно решаясь на что-то. - Пожалуй, я опять недооценил тебя. Но не волнуйся, так ты мне даже больше нравишься.
Медленным, грациозным жестом он достал из-за пазухи ворох пожелтевшей бумаги, и вооружась карандашом, забормотал.
- Пелони и Лерато Муэндо. Их час уже практически пробил, им осталось совсем чуть-чуть, почему бы им не отправиться со мной сейчас? - минутная заминка показалась мне вечностью, я все никак не понимала смысла произнесенного набора слов, содержащего такие родные мне имена. - Но ты вряд ли сильно огорчишься, с родителями ты была не в ладах. И твой побег – еще одно огорчение, уготованное им. И твое заявление о полном равнодушии к их судьбе... ммм, я помню это. Я также могу забрать всех твоих слуг, но к чему мне это пушечное мясо? Я заберу их потом, когда станет совсем скучно.Ага, вот оно. Вилоу.
Жуткий холод сковал мое сердце, едва он произнес это имя. Я попыталась что-то сказать, но слова будто рассыпались на кусочки, а я никак не могла собрать их.
Он улыбнулся мне и продолжил:
- Вилоу. Мило, да? Oliv - Vilo. Близняшки, не так ли? Вы даже именами родственны. Интересно, почувствуешь ли ты, как перестанет биться ее сердце? Что делает она сейчас?
- Чушь! - что есть силы сопротивлялась я. - Напыщенная чушь. Рассказывай свои шизофренические бредни кому-нибудь другому. Бабушка, я вернулась!
- ...вернулась! - грустно вторили мне пустые, темные комнаты. Собрав волю в кулак, я шагнула навстречу тьме, в свой покинутый дом. На ощупь добралась до кухни, и ...нет! Что-то лежало в углу, все в той же нелепой позе эмбриона. Нет, только не бабушка...
- Так вот, Вилоу, сейчас идет домой с празднования, - он встал рядом, освещая кухню тусклым мерцанием свечи. По его лицу заплясали жуткие тени. - Она несет домой угощение для бабушки, мамы, папы, которые сегодня так внезапно заболели, и, конечно, для тебя. Она надеялась, что ты вернешься. И, как видишь, не зря. Ливи?
Я сидела на полу рядом с телом бабушки и, гладя ее морщинистое лицо, шептала про себя, что это все сон, и когда я проснусь...
- Где ей лучше умереть? По дороге? Или на твоих глазах?
А когда я проснусь, то побегу домой, где будут ждать меня...
- И почему же ты хочешь, чтобы это было сном, Ливи? От чего ты бежишь? Не кажется ли тебе странным, что я читаю твои мысли? Оставь. Какой же сон тебе снится по-твоему, Ливи?
- Я... - произнесла я одними губами. -
Не боюсь снов.
- Хм, Ливи, тогда какой смертью умрет Вилоу? Реши, ты ведь не боишься. Может, бросим кости? У меня как раз двенадцать видов смертей на выбор.
И тогда я почувствовала, как сдают мои нервы. Как что-то тяжелое давит на сердце, и на все тело разом. Не от этого ли дрожат руки и колени? Только не Вилоу. Я не могу ее потерять сейчас, когда у меня никого не осталось. Внезапно я вспомнила все наши игры в детстве, все наши ссоры в юности и почему-то ее сияющее улыбкой лицо. Кто я такая, чтобы лишать ее жизни? Как лишила остальных? И почему я? Верните мне все! Я сознаюсь в чем угодно, только верните их всех! Я повернулась к нему, и наши взгляды встретились. Почему я раньше не замечала эту пустоту в его глазах? Не перед ним ли на коленях просят о спасении душ? Он молча смотрел на меня, держа список смертников в опущенной руке, и я хотела сказать ему, что да, он был прав, но я словно онемела.
И лишь слезы беззвучно стекали по щекам.
- Что ж, Ливи, признание собственных ошибок еще никому не повредило. Я оставляю тебе родителей и сестру. Я рад, что оказался прав.
Он развернулся и медленно направился к выходу, а у самой двери остановился:
- Боюсь, не выдержу долгой разлуки с тобой, Оливия. Я навещу тебя в следующий Хэллоуин. – Я механически кивнула. – Что поделать, ведь я действительно люблю тебя!
Он весело улыбнулся мне, помахал рукой и исчез во тьме.
***
Проснувшись среди ночи, я иду на кухню и выпиваю стакан воды. Потом сквозь мутное кухонное окно смотрю во двор на наше семейное кладбище. Тоска и жалость щемит грудь, я выхожу из дома к молчаливым свидетелям моей жизни. Прохожу мимо маленькой тыквы, в ней слабо тлеет свеча – кажется, Офелия опять решила посмеяться над своей старой бабкой. А может... да, это же осень. И как раньше, я услышу вкрадчивое:
- И снова здравствуй, Ливи...