Адам почесал затылок и начал свою страшную-престрашную сказку.
Жил-был....нет, почему сразу был? Никого не было! Здесь никогда никого не было. Кроме нее. Так, кого ее? Анна .. Белла... Вера... Генриетта.. Нет, ну какая Генриетта? Это совсем уж прошлый век.
А,
б,
в,
г и дальше по алфавиту
д. Нет, пусть будет третья буква от начала. Тройка прекрасная цифра, тридевятое царство, тридесятое государство, все сходится, сказка же! Значит на
в. Решено, ее будут звать Василиса Премудрая. Белая коса до пояса, губы как малина, банька хороша.... Эт я о чем? А, ну да, ну да. Это из песни.
Адам спел один куплет, другой, и вспомнил, что он пишет сказку, а не глотку дерет. Поправив воображаемый галстук, которого отродясь не носил, продолжил начатое.
"...Звали ее Василиса Премудрая. Терпеть она не могла свое имя с детства, поскольку уменьшительно-ласкательно оно звучало как кошачья кличка. Так все ее и кликали - Васька! Поэтому, она придумала себе совсем другое имя, какое-нибудь на...., скажем,
б. Например Бренди. Звучит забавно, и даже пьяняще. Крепкое такое имечко. У Васьки-Бренди и фамилия была сказочная - Премудрая.
Не сказать, чтобы и впрямь девушка была премудрой, но у нее имелось сразу два полушария увесистого и очень извилистого мозга, а это богатство, которым Бренди неплохо владела." Тэксс... Стоит ли описывать внешность или так сойдет?
Адам хрустнул пальцами и очертил головой букву "о", отчего в его шейном позвонке тоже что-то хрустнуло. Закинув ноги на стол и качаясь на двух ножках стула, молодой писатель досвистел оставшиеся куплеты песни про зазнобу и вернулся мыслями к героине.
"...Жила Бренди в роскошном особняке с видом на море и тупо смотрела по ночам на свет маяка. Свет нарезал круги, и непременно, с каждым новым витком достигал окна, возле которого и стояла наша премудрая особа. О чем же она думала, глядя на этот свет? Или о ком? Ни о ком она не думала. Она мыслила глобально, вычисляя длину луча света от маяка до ее окна . Банально? Ну да! Некоторые ворон считают и ничего. И чего бы ей не прилепиться к какому-нибудь принцу голубых кровей? Но нет же! Неинтересны ей были крови, если только под микроскопом на них смотреть. Вот где красота-то! Красные кровяные тельца медленно двигаются по плазме, и в этом жизнеутверждающем движении вся правда бытия. "
Нусс.. На сегодня все! Адам качнулся на стуле, и, потеряв таки равновесие, больно стукнулся затылком об пол.
Блииин! Дальше следовал невнятный набор звуков, но суть заключалась в следующем:
Писательство опасная профессия, может выбрать другой вид деятельности?
С этими оптимистичными мыслями Адам затолкал рукопись в мусорный мешок и выбежал на улицу.

Но, как всем известно, рукописи не горят, они даже не исчезают бесследно в мусорных баках. По этой самой причине, рука Адама, безжалостно швырнувшая начало сказки на свалку истории, потянулась обратно.
