A
AkulaMistique
Гость
Из неоконченного:
Миниатюра №1.
Скоро будет сорок дней. Тетка все время плачет и косится на меня злыми, подслеповатыми на старости лет глазами, когда думает, что я ушла в свое горе и не вижу никого и ничего. Но я вижу и слышу все, что происходит вокруг, я всегда была сильнее, чем казалось на первый взгляд и даже несмотря на потерю отца и огромных финансовых вливаний в мои скромные нужды мне не удалось полностью отрешиться от окружающего мира. Я вижу лицемерное сочувствие на стервозном лице молоденькой журналисточки, берущей у меня интервью по поводу смерти моего отца, Никиты Павловича Бестемьянова, культового российского музыканта и композитора, задохнувшегося от газа на даче в Подмосковье. На печке в кухне были открыты все четыре конфорки. Поговаривают, что Бестемьянов был найден совершенно голым на шелковых простынях ( и это действительно так ), поговаривают, что на журнальном столике найдены целых ДВА бокала с остатками вина, в одном из которых также сохранились остатки какого-то сильнодействующего снотворного (и это так), а еще говорят о том, что на даче летом хранилось изрядное количество денежных средств, которые пропали в неизвестном следствию направлении (это кстати тоже непреложный факт). Но журналисточка представляет очень серьезную и бесконечно респектабельную «Российскую газету», что ограничивает ее в подборе вопросов, и она с видимым сожалением оставляет скандальные подробности желтой прессе, за что я ей весьма благодарна.
А ведь каких-то три года назад я жила в маленькой деревушке под Саратовом, продавала парное молоко и мясо на рынке и кружила местным парням неотягченные шибким интеллектом головы. Из родственников знала я только тетку Ларису, надоевшую мне уже в ту пору до дрожи, хотя я и была обязана ей тем, что она в память о сестре удосужилась взять меня на воспитание, когда мамаша моя бросила меня в два года на произвол судьбы, сбежав с каким-то пришлым рецидивистом-гастролером, грабанув при этом поселковый гастроном. Этим своим поступком мамаша пошла вероятно по стопам моего отца, бросившего ее на восьмом месяце беременности и скрывшегося в неизвестном направлении. При встрече с ним через шестнадцать лет, он объяснил, что просто испугался той ответственности, которая неминуемо на него свалилась бы. Надо сказать, мой пытливый ум пришел в неописуемый восторг от такого объяснения и дня три засыпая, я от души смеялась в подушку. К его чести надо все же сказать, что он все-таки сподобился через шестнадцать лет появиться в родной деревеньке и забрать с собой свою дочурку, то бишь меня. Москва поразила меня в самое сердце и немного вывела из той прострации, в которой я пребывала с того момента, как увидела папахена, объявившего о том, что он-де забирает меня, свою любимую и единственную дочурку в столицу на постоянное место жительства. Сказки про Золушек, в один миг обретающих тепло семейного очага и неслабое состояние в придачу я всегда считала только сказками (жизнь, знаете ли, доброй ко мне не была, и поэтому я рано рассталась с юношескими мечтами; романтика и коровий навоз, как правило, редко сочетаются друг с другом). Поэтому мой непривыкший к широкому размаху мысли разум затуманился окончательно при виде белоснежного фонтана с подсветкой в центре гигантского холла папашиного замка на Воробьевых горах.
P.S. Не избегайте, плиз, мою темку! ОК?
Я совсем недавно писать начала, так что критика мне будет ОЧЕНЬ полезна!
Миниатюра №1.
Скоро будет сорок дней. Тетка все время плачет и косится на меня злыми, подслеповатыми на старости лет глазами, когда думает, что я ушла в свое горе и не вижу никого и ничего. Но я вижу и слышу все, что происходит вокруг, я всегда была сильнее, чем казалось на первый взгляд и даже несмотря на потерю отца и огромных финансовых вливаний в мои скромные нужды мне не удалось полностью отрешиться от окружающего мира. Я вижу лицемерное сочувствие на стервозном лице молоденькой журналисточки, берущей у меня интервью по поводу смерти моего отца, Никиты Павловича Бестемьянова, культового российского музыканта и композитора, задохнувшегося от газа на даче в Подмосковье. На печке в кухне были открыты все четыре конфорки. Поговаривают, что Бестемьянов был найден совершенно голым на шелковых простынях ( и это действительно так ), поговаривают, что на журнальном столике найдены целых ДВА бокала с остатками вина, в одном из которых также сохранились остатки какого-то сильнодействующего снотворного (и это так), а еще говорят о том, что на даче летом хранилось изрядное количество денежных средств, которые пропали в неизвестном следствию направлении (это кстати тоже непреложный факт). Но журналисточка представляет очень серьезную и бесконечно респектабельную «Российскую газету», что ограничивает ее в подборе вопросов, и она с видимым сожалением оставляет скандальные подробности желтой прессе, за что я ей весьма благодарна.
А ведь каких-то три года назад я жила в маленькой деревушке под Саратовом, продавала парное молоко и мясо на рынке и кружила местным парням неотягченные шибким интеллектом головы. Из родственников знала я только тетку Ларису, надоевшую мне уже в ту пору до дрожи, хотя я и была обязана ей тем, что она в память о сестре удосужилась взять меня на воспитание, когда мамаша моя бросила меня в два года на произвол судьбы, сбежав с каким-то пришлым рецидивистом-гастролером, грабанув при этом поселковый гастроном. Этим своим поступком мамаша пошла вероятно по стопам моего отца, бросившего ее на восьмом месяце беременности и скрывшегося в неизвестном направлении. При встрече с ним через шестнадцать лет, он объяснил, что просто испугался той ответственности, которая неминуемо на него свалилась бы. Надо сказать, мой пытливый ум пришел в неописуемый восторг от такого объяснения и дня три засыпая, я от души смеялась в подушку. К его чести надо все же сказать, что он все-таки сподобился через шестнадцать лет появиться в родной деревеньке и забрать с собой свою дочурку, то бишь меня. Москва поразила меня в самое сердце и немного вывела из той прострации, в которой я пребывала с того момента, как увидела папахена, объявившего о том, что он-де забирает меня, свою любимую и единственную дочурку в столицу на постоянное место жительства. Сказки про Золушек, в один миг обретающих тепло семейного очага и неслабое состояние в придачу я всегда считала только сказками (жизнь, знаете ли, доброй ко мне не была, и поэтому я рано рассталась с юношескими мечтами; романтика и коровий навоз, как правило, редко сочетаются друг с другом). Поэтому мой непривыкший к широкому размаху мысли разум затуманился окончательно при виде белоснежного фонтана с подсветкой в центре гигантского холла папашиного замка на Воробьевых горах.
P.S. Не избегайте, плиз, мою темку! ОК?
Я совсем недавно писать начала, так что критика мне будет ОЧЕНЬ полезна!
