Lorinta
Писатель
Итак, вот вам темка с моими миниатюрками. Сейчас две кину, но еще в старой теме есть кажется 4. Ну собственно говоря, критикуйте:
1. Чужой на земле
Работа подходила к концу. Еще несколько дней, и он будет Свободен. Все уже почти готово: тяжелый деревянный каркас, нож, которым он сглаживал углы, большие раздутые пакеты, на наполнение которых ушел не один месяц.
Ночь. Гроза. Штормовой ветер, раздувающие полы его плаща. Изящная тонкая фигура молодого человека, гордо вскинувшего голову навстречу порывам ветра. Длинный шарф, скрыыающий лицо юноши.
Пустырь перед домом. Первый капли дождя. размывающие очертания предметов. Вокруг нет никого, только он стоит и смотрит на скрывающуюся в облаках крышу - пурвую ступеньку к его свободе. Долго, очень долго он готовил этот план, слишком долго, чтобы сейчас повернуть назад. Каждый вечер он приходил сюда, каждый вечер сопротивлялся яростному напору ветра. Целый год, даже немного больше... Каждый день он бродил по улицам, собирая перья. Ворон, голубей - неважно.
И вот сейчас он сидит посреди комнаты с кистью в руках, кропотливо прекрепляя каждое перо к каркасу. Да, теперь у него дубут крылья, он будет летать, он будет свободен. Он наконец-то снимет этот шарф, прятавший его лицо так долго.
За окном ночь сменила день не один раз, прежде чем он закончил свою работу. Комнату осветили первый лучи солнца, когда последнее перо обрело свое место. теперь ему оставалось лишь дождаться вечера.
Как только сумерки спустились на город, он выскользнул из своего убежища и направился туда, где проводил свои вечера весь последний год.
Крыша. Кажется, это какой-то таинственный город - нагромождения антенн всевозможных форм и размеров завораживает. Старая, местами проржавевшая дверь уныло скрипела на ветру, тихонько колыхавшем его шарф и волосы.
Два кожаных ремня укрепили крылья на его спине. Он почти физически ощущал, как колышутся перья. Теперь глывное - не упустить момент. Заметить миг, когда страх и безумие сплетутся в неистовом танце, поражение в котором означает смерть.
"Как жаль, что нет ветра. Но если сейчас уйти, то больше я сюда не вернусь", - думает он, осторожно подходя к краю крыши. Столько работы, столько бессонных ночей, но страх медленно заполняет его сердце. Маленький шаг назад... еще... и еще.
Внезапно он развернулся и бросился бежать. Прочь от этой крыши, от этого дома, от этой игры в прятки с самим собой. Вниз по лестнице и вдаль по улице мимо серых домов, подальше от этого серого неба и серой земли. Навстречу жизни и солнечному свету.
Старый парк. Заброшенная аллея. Покрытый кувшинками пруд. Холодная вода, куда в порыве гнева отправляются крылья, шарф и плащ. Немного грусти из-за усилий, потрачанный зря. Легкая дрожь из-за прохлады апрельской ночь.
Вдруг что-то на другом краю озера привлекло его внимание. Девушка, осторожно заходившая в воду. Уже почти по пояс... по грудь... по шею... Вот уже и вся она скрылась в зеркальной глади озераэ
"Спасти", - мелькает мысль в его сознании.
Все происходит будто бы в замедленной съемке: Рывок, покрывший почти все расстояние, разделявшее их, тело, рвущееся на поверхность, но удерживаемое усилием воли, глаза, безмолвно благодарящие за спасение, холодная сырая земля и поцелуй сладкий-сладкий...
2.Знаешь, я останусь в сентябре
Знаешь, я останусь в сентябре. В краю осколков солнечного света. Там, где ветер гоняет сухие листья по аллеям. Где нет грусти, есть только легкая печаль. Последние часы счастья. А потом прийет зима. Ведь октябрь это уже почти зима. Колючий ветер, стремящийся забратся под одежду и обжечь тело холодом. Тусклое небо, серый город. Серые люди, быстрые шаги, короткие разговоры.
Знаешь, мы еще встретимся. Объязательно встретимся. В следующем сентябре. А пока что я останусь здесь. Еще одним листиком на аллее. На нашей с тобой аллее. Где мы гуляли в прошлом сентябре. И в этом тоже. И будем гулять в следующем. Ты ведь дождешься меня, правда? И ты тоже увидишь мою Осень. Я уже приготовила для тебя место. Самое теплое и уютное, хотя в моем сентябре не холодно. Там красиво. И нет людей. Я знаю, люди всегда портят фотографии. И мою осень. А давай делать воспоминания вместе? чтобы потом я могла смотреть на них и шептать: "Любовь...". Но только на них не будет людей. Ты же знаешь, что они портят фотографии и воспоминания тоже. Там будет ветер. Он красивый. Он такой же, как ты. Нежный, ласковый, заботливый и легкий. А еще он не любит сидеть на одном месте. Только если я его попрошу. И тогда он нежно убаюкивает меня своей колыбельной. Это же моя Осень. А хочешь, ветер будет слушаться тебя? Я попрошу его об этом. Это же мой Ветер. И ты тоже влюбишься в мою Осень. И будешь любить меня. Правда? Ты же еще помнишь все, что было между нами?
Я помню. Я бережно храню все это в душе. Воспоминания как камин согревают меня изнутри. А я все жду тебя в моей осени. Я вмете с ветром летаю по пустынным аллеям и думаю: "Когда же ты прийдешь..." Но ты не приходишь.
Вот уже третюю осень подряд ты проходишь мимо. Мимо меня и момо моей осени. А все жду, вдруг ты вспомнишь, но нет... Ты такой же как ветер... Любимый, родной...
1. Чужой на земле
Работа подходила к концу. Еще несколько дней, и он будет Свободен. Все уже почти готово: тяжелый деревянный каркас, нож, которым он сглаживал углы, большие раздутые пакеты, на наполнение которых ушел не один месяц.
Ночь. Гроза. Штормовой ветер, раздувающие полы его плаща. Изящная тонкая фигура молодого человека, гордо вскинувшего голову навстречу порывам ветра. Длинный шарф, скрыыающий лицо юноши.
Пустырь перед домом. Первый капли дождя. размывающие очертания предметов. Вокруг нет никого, только он стоит и смотрит на скрывающуюся в облаках крышу - пурвую ступеньку к его свободе. Долго, очень долго он готовил этот план, слишком долго, чтобы сейчас повернуть назад. Каждый вечер он приходил сюда, каждый вечер сопротивлялся яростному напору ветра. Целый год, даже немного больше... Каждый день он бродил по улицам, собирая перья. Ворон, голубей - неважно.
И вот сейчас он сидит посреди комнаты с кистью в руках, кропотливо прекрепляя каждое перо к каркасу. Да, теперь у него дубут крылья, он будет летать, он будет свободен. Он наконец-то снимет этот шарф, прятавший его лицо так долго.
За окном ночь сменила день не один раз, прежде чем он закончил свою работу. Комнату осветили первый лучи солнца, когда последнее перо обрело свое место. теперь ему оставалось лишь дождаться вечера.
Как только сумерки спустились на город, он выскользнул из своего убежища и направился туда, где проводил свои вечера весь последний год.
Крыша. Кажется, это какой-то таинственный город - нагромождения антенн всевозможных форм и размеров завораживает. Старая, местами проржавевшая дверь уныло скрипела на ветру, тихонько колыхавшем его шарф и волосы.
Два кожаных ремня укрепили крылья на его спине. Он почти физически ощущал, как колышутся перья. Теперь глывное - не упустить момент. Заметить миг, когда страх и безумие сплетутся в неистовом танце, поражение в котором означает смерть.
"Как жаль, что нет ветра. Но если сейчас уйти, то больше я сюда не вернусь", - думает он, осторожно подходя к краю крыши. Столько работы, столько бессонных ночей, но страх медленно заполняет его сердце. Маленький шаг назад... еще... и еще.
Внезапно он развернулся и бросился бежать. Прочь от этой крыши, от этого дома, от этой игры в прятки с самим собой. Вниз по лестнице и вдаль по улице мимо серых домов, подальше от этого серого неба и серой земли. Навстречу жизни и солнечному свету.
Старый парк. Заброшенная аллея. Покрытый кувшинками пруд. Холодная вода, куда в порыве гнева отправляются крылья, шарф и плащ. Немного грусти из-за усилий, потрачанный зря. Легкая дрожь из-за прохлады апрельской ночь.
Вдруг что-то на другом краю озера привлекло его внимание. Девушка, осторожно заходившая в воду. Уже почти по пояс... по грудь... по шею... Вот уже и вся она скрылась в зеркальной глади озераэ
"Спасти", - мелькает мысль в его сознании.
Все происходит будто бы в замедленной съемке: Рывок, покрывший почти все расстояние, разделявшее их, тело, рвущееся на поверхность, но удерживаемое усилием воли, глаза, безмолвно благодарящие за спасение, холодная сырая земля и поцелуй сладкий-сладкий...
2.Знаешь, я останусь в сентябре
Знаешь, я останусь в сентябре. В краю осколков солнечного света. Там, где ветер гоняет сухие листья по аллеям. Где нет грусти, есть только легкая печаль. Последние часы счастья. А потом прийет зима. Ведь октябрь это уже почти зима. Колючий ветер, стремящийся забратся под одежду и обжечь тело холодом. Тусклое небо, серый город. Серые люди, быстрые шаги, короткие разговоры.
Знаешь, мы еще встретимся. Объязательно встретимся. В следующем сентябре. А пока что я останусь здесь. Еще одним листиком на аллее. На нашей с тобой аллее. Где мы гуляли в прошлом сентябре. И в этом тоже. И будем гулять в следующем. Ты ведь дождешься меня, правда? И ты тоже увидишь мою Осень. Я уже приготовила для тебя место. Самое теплое и уютное, хотя в моем сентябре не холодно. Там красиво. И нет людей. Я знаю, люди всегда портят фотографии. И мою осень. А давай делать воспоминания вместе? чтобы потом я могла смотреть на них и шептать: "Любовь...". Но только на них не будет людей. Ты же знаешь, что они портят фотографии и воспоминания тоже. Там будет ветер. Он красивый. Он такой же, как ты. Нежный, ласковый, заботливый и легкий. А еще он не любит сидеть на одном месте. Только если я его попрошу. И тогда он нежно убаюкивает меня своей колыбельной. Это же моя Осень. А хочешь, ветер будет слушаться тебя? Я попрошу его об этом. Это же мой Ветер. И ты тоже влюбишься в мою Осень. И будешь любить меня. Правда? Ты же еще помнишь все, что было между нами?
Я помню. Я бережно храню все это в душе. Воспоминания как камин согревают меня изнутри. А я все жду тебя в моей осени. Я вмете с ветром летаю по пустынным аллеям и думаю: "Когда же ты прийдешь..." Но ты не приходишь.
Вот уже третюю осень подряд ты проходишь мимо. Мимо меня и момо моей осени. А все жду, вдруг ты вспомнишь, но нет... Ты такой же как ветер... Любимый, родной...