Миниатюры Miranda la Morg

[Miranda la Morg]

<Написано в состоянии аффекта.>


Угол 32˚

В тот день, когда надо было решаться на страсть или грусть мне дали отгул. И меня не было. А потом я проснулась – поняла – наплевала. Какая разница? Мне дано больше.
На целое слово.
На целое право.
На целое чувство.
На целый мир.

И – завтра не торопилось наступать. Оно знало, как без него хорошо. Ему тоже было наплевать.
А – солнце проспало на пару часов больше. И было довольно, что будильник не сработал.
Раз в сорок веков и ему такое можно.
Но – время не собиралось останавливаться. Оно лишь слегка замедлило бег. И засмотрелось на цветные глаза духов последнего века. И вспомнило.
Последнее слово.
Последнее право.
Последнее чувство.
Последний мир.

А завтра не торопилось наступать. Потому что время шло не торопясь, а солнце мирно спало тихим сном звезды.
Звезды.
Звезды последнего времени.

 

[Miranda la Morg]

KISA Ванская, это просто отрывок меня.

 

[mael]

Скала

Год назад миниатюра была. Я её еще комментировал.
Кстати,

О последнем могу сказать одно:
притчевости и психоделичности тебе не занимать.

И дайриковости тоже
Хотя нет - такова суть твоих текстов.

 

[Miranda la Morg]

mael, ага.
Зато теперь ты знаешь, у кого занять, если что.


Звонок 9 ноября

Она не звонит мне 44 года.
Я жду ее уже целую вечность.
Думал, это проще. Но…
Значит, я не достоин? Я монстр – старый, полубезумный гигант, кричащий в пустоту.
Я урод.
Я знаю.
Моя кожа становится тусклой, силы начинают меня покидать, сердце все тяжелее переносит физические нагрузки и алкоголь…
Как я устал…
Я прожил жизнь. Я говорил разные вещи. Я пел.
Но я не могу никакими силами слов остановить свою боль.
Разве я заслужил? Да, наверное, я заслужил.
Я был жесток, был беспечен, был глуп… да каким я только не был?
Я все еще чего-то жду, но…
Что я могу изменить?
Я не могу разверзнуть землю и опустить на нее небо, как мне раньше казалось. Хотя, будь у меня такая возможность, сделал бы, не задумываясь.
Без жалости и стыда.
Я такой, каким родился, и даже больше. Гораздо больше.
Но мне…
Столько вопросов остается без ответа. Стоила ли эта жизнь таких усилий?
Что я сделал? Какие горы свернул? На что потратил все силы?
Кажется, я свернул все возможные горы. В своей голове.
Я думал, что это изменит меня, пусть в худшую сторону, но изменит.
А что в итоге?
Я урод.
Но мне…
Хотя, конечно, не стоит забывать о том, что у меня есть две дочери. Но разве я хороший отец? Разве я примерный семьянин? Я сберег семью? Я ее разрушил…
Я убил в себе мужа. Да, я был ужасен. Но я люблю их… своих дочерей.
И все же часто мне кажется, будто они бесконечно далеки от меня. Как будто я живу на вершине скалы, а они – в долине внизу.
Это похоже на бред.
На бред обезумевшего старика.
Но мне…
Мне…
Я верю, что она позвонит.
Почему?
Я не смогу жить, если мне будет не во что верить.
Еще я много раз задавал себе вопрос: почему я не ищу ее? Почему сам не прилагаю титанических усилий к поиску? Я не знаю, где. Я не чувствую, где. Это еще больше убивает. Она только иногда мне снится. Разная, смутная, определяемая по редким, но четким деталям. Она существует, она жива, она еще немало проживет!
А вот смогу ли я… Дождусь ли, найду ли силы на поиски…
Да.
Пусть я – старый полубезумный гигант, пусть я урод, пусть я монстр…
Но мне… мне больно!
И моя боль когда-нибудь сольется с ее болью, мы станем сильнее, мы…
…Мы будем.
Ich weiss…

 

[Deep Sin]

Порадовали "Лестат по-нашему", "Третье пришествие"... Гениально

 

[Miranda la Morg]

+Deep_Sin+, спасибо Мне, правда "Третье пришествие" очень сырым кажется. Что понятно, ибо давно было

 

[SweeT InfinitY]

Можно я из "великой тайны" стих сделаю? потом кидану в поэзию к себе...

 

[SweeT InfinitY]

Все они - столбы
Засекреченны собственной тенью.
Имей руки, умей и открыть
Еще проще-глянь сквозь сновиденья.
Разбирай, препарируй на части.
Их глаза - очень искренне-глупы
И бессилие. Тут слово "пусто"
Заменяется фразой "так тупо".
У них на руках - лужи крови
Лужи мозга, протекшего сверху.
Все свое. Из себя, потом внутрь,
И на шею повешены крЕсты.
Но без надписи "Тварь во вселенной"
А на правой руке "Профпригодность"
А на левой-рваная рана.
Смысл скрытый читай: неугодность.
На груди "кто-любил, тот врунишка"
"Не любил-подлый трус" да и только.
Они сами не видели в книжках
Свою тайну. Поэтому сохнут.

о!

 

[Deep Sin]

Звонок 9 ноября.
Как-то вспомнился один из моих героев, смотревшийся в зеркало)
Хорошо написано... И больно ему...

 

[Miranda la Morg]

SweeT InfinitY, эм... ну если поработать и все-таки сделать стих складным и без всяких крЕстов, то можно.
+Deep_Sin+, да-да, помню твоего героя, они похожи, вот только мой более героичен, отчего кажется менее реальным...


Город танцует

Вообще-то только в России колеса поездов так стучат на стыках рельс. Я имею в виду, так.
Мне хотелось жить только под эти звуки, но мне мешали.
Эти глупые.
Глупые люди.
Ели холодную картошку.
А я могла раскачать поезд, вслушавшись в его звуки.
А они еще и разговаривали.
Что-то там про погоду в Питере.
Глупые. Да какая разница? Мы едем в Питер.
Там нет погоды. Там есть атмосфера.
Туманы. История. Не искаженная, просто другая реальность.
Города… Какие-то похожи на моросящий, едва накрапывающий дождик, иные – на снег и град. Есть те, что напоминают ливень, тот, который льет стеной. А Питер – это косой дождь. Дождь и ветер.
Это тонкий город. Едва ты усомнишься в нем – и его в тебе нет. Ты снова его не понимаешь. Поначалу.
А затем он вводит в твою память неисчислимые легионы своих улиц, зданий и людей. Зачем? Он должен быть уверен, что часть тебя больше никогда его не покинет.
Странно – в нем столько исторического, но он всегда свеж.
По-своему нежен. Умеет баюкать. Не то что Москва.
Умеет спать и делать вид, что не чувствует твоих одиноких ранне-утренних прогулок. Позволяет часами себя разглядывать.
Умеет улыбаться ослепительной безнациональной улыбкой.
Смеется, (почти всегда) в пределах дозволенного этикетом.
Не выставляет себя шутом, королем, магом, блудницей, не притворяется лесом, озером, океаном, вселенной.
Не выставляет себя. Не притворяется.
Играет? О да. Играет.
Умеет танцевать красиво и с достоинством. Не только вальс. Правда, здорово?

В этом идея. В этом и смысл. Меня не интересует погода в Питере.
Я просто еду в город, который умеет танцевать.

 

[Gobblin]

Спасибо за Питер

 

[Веllis]

Miranda la Morg
Я вообще ничего более красивого не видела! Город - живой! Присоединяюсь к Гобблину, спасибо! Просто не могу удержаться!

 

[Miranda la Morg]

Гобблин, Маргaритка, да не за что, в сущности
Мне бы в этот город...

 

[Gobblin]

Велкам как говорится Сегодня весь день идет снег, погода очень весенняя

 

[Foliant]

Там нет погоды. Там есть атмосфера.

Нда... я тоже это обычно чувствую Спасибо, что словесно выразила мысли многих о Петербурге... и так точно.

 

[Miranda la Morg]

Гобблин, да я все рвусь в Питер, но не выходит ни со временем, ни с деньгами.( Надеюсь, к лету ближе прорвусь хоть на пару дней.
Foliant, думаю, что я не все еще выразила. Я была в Питере один раз, да и то было четыре с лишним года назад.

 

[Барабанщик]

Miranda la Morg. Вы не просто отлично пишете. Черт возьми, вы замечательно-мудрый человек. Прочитал все миниатюры. Спасибо.

 

[Miranda la Morg]

_Барабанщик_, тебе спасибо.


Действие последнего дня

Меня зовет море.
Мой холодный мертвенный путь в бездонный океан.
Над морем всегда туман.
В море нет жизни.

Русалок не существует
Они умерли, от них не осталось рыбье-человечьих костей
Они стенали и рыдали на грани последнего дня
Но я вспомнила о них лишь сейчас,
Когда их больше нет.
Мой путь свободен.

И странный выбор предложила отвратительная старуха: "Твои волосы или твой голос".
Мгновение раздумия и холодное безжизненное, как последний выдох
"Забирай все..."

Мои ноги не обрастут чешуей, не станут единым рыбьим хвостом
Мне больше не нужно быть королевой
Мне больше не нужно короля
Моя империя мертва
Наследие для моих детей будет достойнейшим из возможного
Расчищенный от грязи мир
От грязи и чрезмерной чистоты
Пустая емкость для святого
Еще секунда и взойдет солнце, но

Эта секунда продлится достаточно долго, чтобы я успела уйти
Представляешь, солнце
Я ухожу, а ты остаешься
Какая бессердечная ирония
Но ведь кто-то из нас должен был остаться?

...И ты остаешься.
Я растворюсь в тумане над морем.
От меня не останется рыбье-человечьих костей
Стенать и рыдать также уже поздно
Воспоминания медленно уйдут из моей души
И я отправлюсь на дно бездонного океана
Холодное море будет помнить.
И молчать.

А я...
Я останусь ждать нового мира
Буду частью глубины
Буду судьбой кораблей
И в конце концов вода станет моими волосами
Грохот волн - моим голосом
Покой.
/И тогда.../

 

[Old_Nik]

Меня зовет море.
Мой холодный мертвенный путь в бездонный океан.
Над морем всегда туман.
В море нет жизни.

Буду частью глубины
Буду судьбой кораблей
И в конце концов вода станет моими волосами
Грохот волн - моим голосом
Покой.

неизменно приходят в голову образы из "Зова Ктулху". Ночь, туман, море, рыболюди, "великие древние"..

 

[Miranda la Morg]

Old_Nik, хаха) видимо, он все-таки придет)