Митриэль, спасибо на добром слове )).
Если, я вообще не часто вкладываю метаидеи в свои стихи, если и есть какие-то идеи,то они складываются сами по себе, за счет периферического зрения. А выглядит действительно наставительно, хотя я обращаюсь к себе в первую очередь.))
Frau_Muller, действительно, он самый...)))
1.
Море харкает горлом, надеясь на панацею
острова; две дорожки, как перекрест прицела,
ведущие к океану... Излюбленная равнина,
ткань и нагое тело, страстная половина
мира: ведь именно море есть амальгама суши,
то есть когда закатом рвет горизонт, то лучше
просто взглянуть налево или направо, братья,
но пестрые тени отстанут и снова сдавят в обьятьях.
Когда говоришь вода, то думаешь что река, но
увидев море вблизи - потянешься за стаканом.
Истязая глаза пейзажем его вечно-сакральной грусти,
становишься романтичным и едешь жить в захолустье:
глядеть на небо, на звезды, на то что тебе интересно, -
только не думай что море на вкус окажется пресным.
Сжатый рукой традиций в скалящей зубы пыли
времени, вытяни ноги, дабы тебя хоронили
именно здесь - где свищет ветер средь старый пиний,
заупокойную мессу, словно покой нестерпимей
сердцебиенья. Сумрак шепчет "аминь" предвечерью,
солнце кренится за борт, лето - короче, чем не
будущее, чем не возможность наконец то сбиться со счета,
и взяв на октаву выше, пропеть про себя о чем то-то.
2.
Волны глодают берег - жадно, до желтой крови,
с упрямством Алла-ад-Дина перебирают пароли -
а скалы не знают слова и мелко трясут ногами,
но это лучше чем местность, где в зубы бьют сапогами.
Вобщем, симфония брызг тонет в "ура!" тарелки -
ибо часы проходят, даже теряя стрелки,
Лишь старая память ноет да падки на буйство чувства -
ты шлешь мне себя в конвертах, но в ящике снова пусто.
И даже если сетчатка увидит привычный угол,
это совсем не значит, что дни идут друг за другом,
скорее бегут за нами широким фронтом, фалангой -
ведь все о чем мы мечтаем, воротится к нам бумерангом.
Значит мой адрес, взятый в качестве предпосылки
любого движения с места, - вроде пустой бутылки
без отпечатков пальцев, в которой (законы жанра)
координаты чуда, взятого вдруг за жабры.
Но судно вспорото рифом, лежит словно кит на брюхе,
в камбузе нет ни кастрюли, в кают-кампании - мухи.
Слой духоты на лицах порождает мираж в постели,
а значит - мы снова вместе, и тени лежат на стенах .
)
