Melodiana
Поклонник Макса Фрая
Почему-то никто мне не верит, когда я говорю, что я - розовый слон. Половина смеются, половина тыкают в меня чем придется. А, собственно, почему? Уши вроде бы на месте, хобот вон какой - грех не заметить! Да и розовый я - куда уж розовее-то! Ан нет. Не верят - и все тут, хоть кол им на голове теши. Я уже и так повернусь, и так, и боком, и хвостом, а им хоть бы что. Обидно.
Однажды, значит, подходит ко мне одна и тыкает пальцем:
- О! Смотрите, какой смешной!
Я, понятное дело, возмущаться:
- Это я смешной?! Я - розовый слон, а не мартышка какая!
А она все стоит и смеется. Палец хоть убрала - и то ладно.
- Да-а-а, - говорит, а сама меня за уши дергает - проверяет, не отвалятся ли, что ли? - Чего не увидишь на белом свете. Даже такие чудища встречаются.
Во дает! Сама-то не знает, что в этом сезоне салатовая клетка и красная полоска не в моде, а я еще и чудище! Нет, вы мне скажите, почему я должен терпеть такое обращение?! Я, в конце концов, слон, да еще и розовый...
- Я не чудище! Я, между прочим, розовый слон, - говорю. А она все хохочет, да за уши меня таскает. Нанюхалась, что ли, дряни какой?..
И так всегда. Чего только не услышишь в свой адрес от этих грубиянов. Один тут подходит на днях, пальцем опять в хобот тыкает, да как заверещит:
- Ы-ы-ы!!! Вот это выхухоль!!! Первый раз такую выхухолистую выхухоль вижу!!!
Второй глядит на меня так подозрительно, со всех сторон разглядывает, за ухо даже разок дернул - тоже, что ли, думает, что отвалится? А мне что, мне ничего, пусть дергает, не жалко...
- Это, Вася, не выхухоль. Это, Вася, патамус слонамус. Ярко выраженный потамус слонамус, между прочим, Вася.
Ну, тут я бивни-то оголил, ощерился, мол, сейчас я вам, ребята, покажу потамуса, сейчас вы мне за слонамуса ответите, суслики фаршированные! А Вася этот туда же:
- Точно, потамус. А подвид какой, что скажешь?
- Потамус обыкновенный, Вася. Водится только в Южной Африке.
- Неправда, - тут Вася засунул в рот палец, наверно, завтрак решил выковырнуть. - Ы Ындиы он ыивет.
- Нет, Вася. В Индии живет потамус индийский. Выплюнь палец, Вася.
- Значит, это не потамус, а элефантус.
У меня от такого града ругательств аж хобот задрожал. Ну, думаю, счас устрою этим мамонтам-недоучкам Ледниковый Период... А они - раз! - развернулись и ушли.
Обидно.
А ведь я что - я ничего. Обыкновенный себе розовый слон. Иногда мне снится, что у меня есть крылья, красивые, прозрачные, только летать я на виду не могу - устаю быстро. Вот ночью, когда никого нет, так здорово размяться, полетать вокруг одинокой лампочки на потолке... Только бы крыльями ее не задеть - горячо очень. Однажды вот подлетел совсем близко, так потом каждый, кто ни подходил, все начинали квохтать:
- Ой, бедное создание, кто ж его так поколечил-то! А-я-яй! О-ё-ёй!
Нашлись тут, сострадатели. "Бедное создание"... Ха! Я - слон. Розовый слон, это вам не хухры-мухры. И хоть бы кто слово доброе сказал, всем бы только издеваться, даже во сне...
Нет, вру. Говорили однажды. Стою я себе, а тут детеныш подбегает: маленький, розовый. Да еще и с двумя хвостами! Мутант, наверно. Подбегает, да хвать меня ручонками.
- Пушистик! - пищит радостно. - Хороший!
Я удивился даже. Хороший - слыхали? Ну, думаю, наконец-то оценили, хоть и мутант, зато розовый. Может, это у нас любовь с первого взгляда. Я на радостях даже ушами завертел, покрасоваться решил - мол, вот не просто хороший, замечательный же! Настоящий розовый слон.
А детеныш меня на землю - хлоп. И бежать. Ушей, наверно, испугался.
Вот и верь потом в Большие и Светлые чувства...
А я - слон. Розовый слон. Сижу тут один, скучно. Грустно бывает. Особенно когда гулять тянет. Я же пару раз хотел побегать на солнышке, цветочки понюхать, в травке поваляться, а не пустили. Говорят, маленький еще. Когда ж большой-то стану?
Ведь я же слон. Настоящий розовый слон!
Хоть и игрушечный...
Однажды, значит, подходит ко мне одна и тыкает пальцем:
- О! Смотрите, какой смешной!
Я, понятное дело, возмущаться:
- Это я смешной?! Я - розовый слон, а не мартышка какая!
А она все стоит и смеется. Палец хоть убрала - и то ладно.
- Да-а-а, - говорит, а сама меня за уши дергает - проверяет, не отвалятся ли, что ли? - Чего не увидишь на белом свете. Даже такие чудища встречаются.
Во дает! Сама-то не знает, что в этом сезоне салатовая клетка и красная полоска не в моде, а я еще и чудище! Нет, вы мне скажите, почему я должен терпеть такое обращение?! Я, в конце концов, слон, да еще и розовый...
- Я не чудище! Я, между прочим, розовый слон, - говорю. А она все хохочет, да за уши меня таскает. Нанюхалась, что ли, дряни какой?..
И так всегда. Чего только не услышишь в свой адрес от этих грубиянов. Один тут подходит на днях, пальцем опять в хобот тыкает, да как заверещит:
- Ы-ы-ы!!! Вот это выхухоль!!! Первый раз такую выхухолистую выхухоль вижу!!!
Второй глядит на меня так подозрительно, со всех сторон разглядывает, за ухо даже разок дернул - тоже, что ли, думает, что отвалится? А мне что, мне ничего, пусть дергает, не жалко...
- Это, Вася, не выхухоль. Это, Вася, патамус слонамус. Ярко выраженный потамус слонамус, между прочим, Вася.
Ну, тут я бивни-то оголил, ощерился, мол, сейчас я вам, ребята, покажу потамуса, сейчас вы мне за слонамуса ответите, суслики фаршированные! А Вася этот туда же:
- Точно, потамус. А подвид какой, что скажешь?
- Потамус обыкновенный, Вася. Водится только в Южной Африке.
- Неправда, - тут Вася засунул в рот палец, наверно, завтрак решил выковырнуть. - Ы Ындиы он ыивет.
- Нет, Вася. В Индии живет потамус индийский. Выплюнь палец, Вася.
- Значит, это не потамус, а элефантус.
У меня от такого града ругательств аж хобот задрожал. Ну, думаю, счас устрою этим мамонтам-недоучкам Ледниковый Период... А они - раз! - развернулись и ушли.
Обидно.
А ведь я что - я ничего. Обыкновенный себе розовый слон. Иногда мне снится, что у меня есть крылья, красивые, прозрачные, только летать я на виду не могу - устаю быстро. Вот ночью, когда никого нет, так здорово размяться, полетать вокруг одинокой лампочки на потолке... Только бы крыльями ее не задеть - горячо очень. Однажды вот подлетел совсем близко, так потом каждый, кто ни подходил, все начинали квохтать:
- Ой, бедное создание, кто ж его так поколечил-то! А-я-яй! О-ё-ёй!
Нашлись тут, сострадатели. "Бедное создание"... Ха! Я - слон. Розовый слон, это вам не хухры-мухры. И хоть бы кто слово доброе сказал, всем бы только издеваться, даже во сне...
Нет, вру. Говорили однажды. Стою я себе, а тут детеныш подбегает: маленький, розовый. Да еще и с двумя хвостами! Мутант, наверно. Подбегает, да хвать меня ручонками.
- Пушистик! - пищит радостно. - Хороший!
Я удивился даже. Хороший - слыхали? Ну, думаю, наконец-то оценили, хоть и мутант, зато розовый. Может, это у нас любовь с первого взгляда. Я на радостях даже ушами завертел, покрасоваться решил - мол, вот не просто хороший, замечательный же! Настоящий розовый слон.
А детеныш меня на землю - хлоп. И бежать. Ушей, наверно, испугался.
Вот и верь потом в Большие и Светлые чувства...
А я - слон. Розовый слон. Сижу тут один, скучно. Грустно бывает. Особенно когда гулять тянет. Я же пару раз хотел побегать на солнышке, цветочки понюхать, в травке поваляться, а не пустили. Говорят, маленький еще. Когда ж большой-то стану?
Ведь я же слон. Настоящий розовый слон!
Хоть и игрушечный...
Очень подняло настроение 
Мerci 
) ТК
