Женечка Франкенштейн
Ассоциация критиков
"Две вещи наполняют душу все новым и растущим изумлением: звездное небо надо мною и моральный
закон во мне". И. Кант
Ты открываешь глаза, и перед тобой возникает оно, - небо августа. Оказывается, ты лежишь на балконе совсем один, а оно качает тебя своими разбегающимися, смеющимися брызгами звезд, будто в колыбели. Что-то у них происходит там, в небе августа, раз они такие разноцветные и подвижные. А чтобы тебя не сорвало и не закружило в их первозданном хороводе, твою голову охватывают мягкие и длинные потоки ветра. Ты чувствуешь, как они удерживают твою голову и шею в горизонтальной плоскости земли. В уши входят впадины воздуха, шум трав, волнисто и покорно стелящихся к низу. Ветер поглаживает их с посвистом и мощно обтекает валуны и препятствия, чтобы через минуту налечь с новыми силами. Смиренье растений растянуто в бесконечном миге. Хрупкий вереск, звонко рассохшиеся плоды точно хор подступают к границе слуха. Ты ждёшь объяснений всему происходящему: сезонам, судьбам, событиям. Но порывы ветра, повторяясь, как бы говорят тебе: лежи, лежи, не вставай, ты всё равно ни к чему не прикоснёшься в этом мире. Ты остаёшься лежать, слушая вплетаемые в шум ветра звуки волн и сдвигаемых камней.
А дальше твои глаза замечают в небе августа звёздочку, которая движется неторопливо, а не падает, как метеорит. Она идёт по небу, а ты прислушиваешься к ночным шорохам и уже различаешь, да это самолёт, это его звуки, но потом понимаешь, никакого самолёта в виде звезды не бывает, а гудит поезд, проезжающий рядом по железной дороге и уносящий стук бодрой стали далеко в горы. И ты понимаешь, что что-то ускользает, ускользает каждый миг и с каждым вздохом ветра, и с каждым колыханием звёзд. Ты здесь лежишь, и снова ничего не знаешь, почему пахнет арбузными корками и свежими огурцами. "Я не помню, что со мной будет". В детстве ты и то больше обо всём этом знал, потому что чаще смотрел в небо августа.
Ты знал, о чём поют птицы на вершинах тумана, и где смыкается эхо. Ты понимал, кто там живёт на звёздах и подмигивает из ночной тьмы. Какие там у них большие, важные дела, как у нас здесь на земле, когда ещё ничего не успел, и ничего не исследовано, а бабушка загнала спать, и отобрала увеличительное стекло. Ты нехотя да пошёл, потому что муравьи уже тоже давно закрылись в муравейнике и затворили вход большим комком земли. Они выставили двух стражей, которых нигде невозможно найти, но они есть, потому что им надо охранять, а тебе никто не верит, и ты исползал с увеличительным стеклом всю землю, но завтра ты найдёшь и покажешь их этим Фомам неверующим. Они даже не знают, что маленькие чёрные объявили войну нашим рыжим, и наши теперь несут большие потери. Вчера ты сам видел, как десяток чёрных тащили в плен двух наших рыжих. Конечно, ты вмешался, и палочкой раскидал эту нечисть. А что? На войне как на войне. Солнце давно село. Мягко село в какую-то тёплую пыль, и наступает ночь, звёздная ночь августа, чтобы расти и готовить себя для новых открытий.
Ветер равнодушно листает сухой том Гомера на деревянном полу. Архипелаги сновидений невесомой пушинкой отцветшего растения касаются предрассветных весов.
Они посылают лучи, фиолетовые и бирюзовые. Фиолетовые - подтверждающие, что, да, всё что происходит с тобой, - правильно. Это лучи одобрения. А бирюзовые - это хитрые лучи, которые не дают расслабляться, заставляя двигаться вперёд. Это лучи поиска. Они как бы говорят: нет, подумай ещё немножко, этот вопрос можно рассмотреть по-другому. Стоит поднять голову вверх, к индиговому океану, и ты уже знаешь, правильно поступаешь или нет. Устами младенца глаголет истина. Можно даже не смотреть, откуда идёт этот луч. Уже тысячу раз отслеживал эту линию взглядом, и получал ответный взгляд от едва проблёскивающего маленького бледно-голубого пульсирующего комочка. Это они, мелкие звёзды августа, посылают такие лучи. Тайнопись августа отшелушивает медную, загоревшую кожу лета. Азбука Морзе знакома не только морякам, но и звёздам. Может быть им, потерявшимся в кораблекрушении или сбившимся с курса, посылают они свои сигналы?
Проходит полгода, и землю сковывают белые сухие кристаллы. Они колышутся и в воздухе, застревая в носоглотке, подмораживая щёки. В январе нет ни фиалок, ни бирюзы. Весёлые прежде звёзды смотрят холодно и жестко, не мигая, волчьими бездушными буркалами. Кажется, они примёрзли там, в своей вышине, как будто вырезаны из картона и прибиты к небу. Глядят надменно и сурово. Никто не бегает, не играет в догонялки. Так быстро они взрослеют за это время. Вопрошаешь эти алмазные россыпи, а они молчат, лишь изредка седой и косматый взгляд посылает в ответ оранжевый сигнал, что означает: всё, не спрашивай, решай сам, не отвлекай нас своими расспросами. Сейчас не август. Терпи и жди. Вот наступит август, выйдем мы со своими детишками, тогда и перемигивайтесь. Они-то тебе и расскажут всю правду…
Филигранные фонарики звёзд вычерчивают в бархатной пелене живой плоти слово "ВЕЧНОСТЬ". Каждый фонарик моргает, меняя свой фокус, и посылает сюда, на Землю свой тайный сигнал. Глядя на осколки блистающей тьмы, вижу своё отражение. Дуновением оказывается догадка. Сегодня снова август. Августейший, густейший, густой звёздный коктейль хочется пить и пить каждой клеткой тела. Я беру самый большой ковш - Большую Медведицу, и начинаю медленно и нежно помешивать созвездья и галактики. Я вращаю по часовой стрелке. Это не легко. Чтобы звёзды не сошли со своих мест и не разбежались, взгляд надо приковать к Полярной звезде. Она одна должна быть неподвижна.
В отчетливой пустоте необычайно ясно видно и слышно, как всё цепляется друг за друга, булькает, шелестит, пузыриться, - звёзды пришли в движение. Серебряная гроздь пузырей разворачивают наст сознания, перестраивая вселенную. Вот они уже образуют хороводы. Начальный толчок дан, и дальше всё идёт как по маслу. Можно чуть-чуть перевести дух и расслабиться, отпустить взглядом Полярную звезду и наблюдать, как величественно проплывают Лебедь с Ледой, Орёл со своим Альтаиром, близнецы Кастор и Поллукс, бескорыстные и отважные, поделившие жизнь и смерть, блуждающие между царством живых и мёртвых. Маленькие звёзды оживлённо разговаривают и подмигивают мне своими бирюзовыми и фиолетовыми глазками. Я знаю, они никогда не оставят меня одного среди людей… Они в ответе за тех, кого приручили. А я в ответе за них. Я поднимаю вверх руки, в этот круговорот и бездну, и чувствую, как сквозь мои кисти и дальше почти до локтей проходит тёплое дуновение вечности. Звёзды нисходят. Они тормозят свой бег, а на руках остаётся алмазная пыльца их движения. Спиралями испепелённого золота струится туманность Андромеды, галактика, видимая в северном полушарии невооруженным глазом. Меня нет здесь, я там, среди звёзд… Утраченное время. Вибрация несметного вещества в расколотой перспективе замыкает бирюзовое пространство.
Я вижу себя в детстве: вот я плыву в ночном море, и от каждого взмаха руки и соприкосновения её с водой, в глубине появляются и тают светло-зелёные вспышки. Это фосфоресцируют медузы. Так они себя ведут очень редко, в определённый период. В антрацитовой глубине остаётся след от меня, плывущего по ночной стихии. А на берегу, обезумев от неизвестности и бессилия разглядеть что-то в тёмном море чужой жизни, мечутся бабушка с дедушкой; и откуда-то сверху, отражённый от воды и низких слоистых облаков, разносится их голос: "Женя, вернись! Что за поганый ребёнок! Женя! Слышишь! Плыви к берегу! Мы тебе что-то дадим!"
Я не был опознан.
Теперь беседа с критиками. Спасибо всем, кто прочитал произведение, не зависимо от того, понравилось или нет..)))
(Переношу из др. тем ))
Мавка
> Подобный стиль, подобные образы были бы, наверное, весьма уместны в стихах. Скорее всего, перед нами и есть ни что иное, как стихи в прозе.
Уважаемый критик сообщает мне, что я выполнила задание – написала стихотворение в прозе – чем собственно и является миниатюра.
> Но проза - она на то и проза, чтобы быть ближе, чем поэзия, к обычной, неэлитарной публике
Я уже говорила, что я - эстет, и быть неэстетом ради большинства и их признания не собираюсь.
> И непоэта форма данных произведений так подавляет, что он уже не верит в искренность автора, текст кажется надуманным, нарочитым. К тому же, как уже говорилось, читателю, который мыслит и чувствует по-другому, тяжело вникнуть в содержание.
Ещё раз скажу о форме. Форма малых произведений должна быть выписана более искусно и тонко, чем больших. Возьмём художника-монументалиста. 1) Не каждый сможет написать миниатюру 2) Если в миниатюре он будет использовать тот же стиль, что и при создании большого полотна, то выйдет в лучшем случае не миниатюра, а эмблема. Представили эти мелкие миниатюры? Видели их?
Я не ставлю цель угодить массовому читателю.
Nadin
> НО этой красоты настолько много, что она отдает неестественностью и откровенно утомляет уже к середине второй миниатюры.
Правильно. Я – эстет. Это искусственный стиль, он отрицает природу, естественность.
Alessa
> Разделение текста на миниатюры несколько искусственно. Я бы поделила там, где заканчивается про август и начинается зима. Хотя при ближайшем рассмотрении логика разделения понятна, все-таки кажется, что что-то не то... Это я так, к слову.
Правильно поняли.
> Но дальше уже хочется какого-то действа.
Дело даже не в том, что мы дети экшена и пролистываем описания в романах.
Суть миниатюры – всё же статика (хотя условно)
> И способ нашелся: в начале третьей миниатюры, когда я увидела слово "ВЕЧНОСТЬ",
Я специально кинула, чтобы завлечь читателя тем, о чём вы подумали.
> Есть пара погрешностей в формулировках, например, "Ты здесь лежишь, и снова ничего не знаешь, почему пахнет арбузными корками и свежими огурцами."
Заданные фразы. Первая и третья подходят замечательно, вторая - вообще ни при чем.
Согласна с этим и это видела, но не сумела исправить.
Sirin
> Эта работа всколыхнула во мне самом очень теплые воспоминания о детстве.
Спасибо!
> Мой скромный совет – старайтесь совмещать изящную словесность и смысл в разумных пределах. Излишнее употребление красивых оборотов и долгих, развернутых предложений отяжеляет текст, делает его менее читабельным. Усмиряйте свой творческий пыл, – всего хорошего должно быть в меру.
Согласна. Зарисовка миниатюры была сделана давно, я её декорировала и обрамляла. Вполне возможно, что перестаралась, но так я делаю только в миниатюрах, в других текстах я пишу, как дышу…
> Речь тут идет именно о мечтателе, который нынче вырос, но для которого детство значит очень много.
Вот именно.
> Вот только последнюю фразу можно убрать, – совершенно не ясно что ею подразумевается.
Согласна. Я её кинула для затравки.
Mael
> Наиболее точно могу сформулировать своё впечатление так:"Неоригинальная оригинальность". Интересно, но предсказуемо.
Я не стремилась к оригинальности.
> В 1 части слишком много лишних распространений. Философия с вплетением идеализации детства.
Что это за распространении? Рассуждения? И в чём заключается идеализация детства? В одной фразе:"В детстве ты и то больше обо всем этом знал, потому что чаще смотрел в небо августа"?
> Опять же излишнее распространение: звезда, которая не метеорит, но которая и не самолёт, а звуки, принятые за шум самолёта, на самом деле от поезда.
Это была зарисовка с натуры.
> По предпоследней фразе мы узнаём, что главный герой - ребёнок. Соглашусь, что все вышенаписанные размышления о детстве возможны, но насыщенному эпитетами, названиями, подробными описаниями происходящего слиянию с космосом и смертью - не верю. Всему этому не хватает чувств.
Не верно. Главный герой – взрослый человек, для которого детство много значит. Чувств здесь избыток. Если бы их не было, на чём бы строилась миниатюра, не имеющая динамики?
Если
> Автору удается ввести читателя в иную реальность, которую можно называть детством, можно - сном, но я бы назвала особым, пограничным состоянием между землей и небом.
Да. Именно так и было на самом деле.
> Однако, выбирая такой стиль, следует очень вдумчиво вычеркивать, исправлять любые фразы, чем-то ему не соответствующие.
Есть фразы, которые оттеняют высокий стиль, чтобы показать обыденность земной жизни и фантастику звёздного неба, в т.ч. «Бабушка загнала спать». «Поганый ребёнок!»
> Прилагательное «индиговый» заставляет задуматься
Я использую его. Словообразованием может заниматься каждый пишущий. Не простительны орфографические ошибки.
.amaZonka
> Итак, участник семь со звёздами и погибшим мальчиком Женей... Брр, размышления неживого ребенка да так поэтичны...
Фраза «Я не был опознан» означает, что мальчик НЕ утонул!!! Т. к. не было утонувшего тела, как впрочем, не было и мальчика…))
Кошка-на-окошке
> вот это да! Просто перенеслась с другую реальность. Эмоций масса, и снова навернулись слезы. Захлестнула волна воспоминаний связанных с небом августа. Столько всего важного в моей жизни проходило именно под августовскими звездами, холодными и равнодушными, но одновременно настолько родными и близкими. Напомнило Бредбери (моя последняя любоф), не знаю понравилось ли автору такое сравнение.
Понравилось! Спасибо! У Бредбери больше всего люблю произведение «Вино из одуванчиков».
Катя!
> Я не чувствую в нем правды и живого человека, не может он не лукавя мыслить вот так. Как часто вы смотрите на небо и думаете о "филигранных фанариках звезд"? Нет, не верю.
Хххо…Глядя на небо лирический герой испытывает очень сильные эмоции, которые не формируют у него в мозгу предложений, а лишь чувства. Позже герой пытается выразить свои чувства, но обычные слова, не филигранные, для этого просто не подходят…
> Чувствуется, что автор умеет и может, но немного перестарался.
По мне, так в меру…))) Я люблю такое. Красоты много не бывает.
Шелти
> Красиво, но чего-то не хватает. Может развития или же еще чего.
Согласна. Пока не знаю чего.
закон во мне". И. Кант
Ты открываешь глаза, и перед тобой возникает оно, - небо августа. Оказывается, ты лежишь на балконе совсем один, а оно качает тебя своими разбегающимися, смеющимися брызгами звезд, будто в колыбели. Что-то у них происходит там, в небе августа, раз они такие разноцветные и подвижные. А чтобы тебя не сорвало и не закружило в их первозданном хороводе, твою голову охватывают мягкие и длинные потоки ветра. Ты чувствуешь, как они удерживают твою голову и шею в горизонтальной плоскости земли. В уши входят впадины воздуха, шум трав, волнисто и покорно стелящихся к низу. Ветер поглаживает их с посвистом и мощно обтекает валуны и препятствия, чтобы через минуту налечь с новыми силами. Смиренье растений растянуто в бесконечном миге. Хрупкий вереск, звонко рассохшиеся плоды точно хор подступают к границе слуха. Ты ждёшь объяснений всему происходящему: сезонам, судьбам, событиям. Но порывы ветра, повторяясь, как бы говорят тебе: лежи, лежи, не вставай, ты всё равно ни к чему не прикоснёшься в этом мире. Ты остаёшься лежать, слушая вплетаемые в шум ветра звуки волн и сдвигаемых камней.
А дальше твои глаза замечают в небе августа звёздочку, которая движется неторопливо, а не падает, как метеорит. Она идёт по небу, а ты прислушиваешься к ночным шорохам и уже различаешь, да это самолёт, это его звуки, но потом понимаешь, никакого самолёта в виде звезды не бывает, а гудит поезд, проезжающий рядом по железной дороге и уносящий стук бодрой стали далеко в горы. И ты понимаешь, что что-то ускользает, ускользает каждый миг и с каждым вздохом ветра, и с каждым колыханием звёзд. Ты здесь лежишь, и снова ничего не знаешь, почему пахнет арбузными корками и свежими огурцами. "Я не помню, что со мной будет". В детстве ты и то больше обо всём этом знал, потому что чаще смотрел в небо августа.
Ты знал, о чём поют птицы на вершинах тумана, и где смыкается эхо. Ты понимал, кто там живёт на звёздах и подмигивает из ночной тьмы. Какие там у них большие, важные дела, как у нас здесь на земле, когда ещё ничего не успел, и ничего не исследовано, а бабушка загнала спать, и отобрала увеличительное стекло. Ты нехотя да пошёл, потому что муравьи уже тоже давно закрылись в муравейнике и затворили вход большим комком земли. Они выставили двух стражей, которых нигде невозможно найти, но они есть, потому что им надо охранять, а тебе никто не верит, и ты исползал с увеличительным стеклом всю землю, но завтра ты найдёшь и покажешь их этим Фомам неверующим. Они даже не знают, что маленькие чёрные объявили войну нашим рыжим, и наши теперь несут большие потери. Вчера ты сам видел, как десяток чёрных тащили в плен двух наших рыжих. Конечно, ты вмешался, и палочкой раскидал эту нечисть. А что? На войне как на войне. Солнце давно село. Мягко село в какую-то тёплую пыль, и наступает ночь, звёздная ночь августа, чтобы расти и готовить себя для новых открытий.
Ветер равнодушно листает сухой том Гомера на деревянном полу. Архипелаги сновидений невесомой пушинкой отцветшего растения касаются предрассветных весов.
Они посылают лучи, фиолетовые и бирюзовые. Фиолетовые - подтверждающие, что, да, всё что происходит с тобой, - правильно. Это лучи одобрения. А бирюзовые - это хитрые лучи, которые не дают расслабляться, заставляя двигаться вперёд. Это лучи поиска. Они как бы говорят: нет, подумай ещё немножко, этот вопрос можно рассмотреть по-другому. Стоит поднять голову вверх, к индиговому океану, и ты уже знаешь, правильно поступаешь или нет. Устами младенца глаголет истина. Можно даже не смотреть, откуда идёт этот луч. Уже тысячу раз отслеживал эту линию взглядом, и получал ответный взгляд от едва проблёскивающего маленького бледно-голубого пульсирующего комочка. Это они, мелкие звёзды августа, посылают такие лучи. Тайнопись августа отшелушивает медную, загоревшую кожу лета. Азбука Морзе знакома не только морякам, но и звёздам. Может быть им, потерявшимся в кораблекрушении или сбившимся с курса, посылают они свои сигналы?
Проходит полгода, и землю сковывают белые сухие кристаллы. Они колышутся и в воздухе, застревая в носоглотке, подмораживая щёки. В январе нет ни фиалок, ни бирюзы. Весёлые прежде звёзды смотрят холодно и жестко, не мигая, волчьими бездушными буркалами. Кажется, они примёрзли там, в своей вышине, как будто вырезаны из картона и прибиты к небу. Глядят надменно и сурово. Никто не бегает, не играет в догонялки. Так быстро они взрослеют за это время. Вопрошаешь эти алмазные россыпи, а они молчат, лишь изредка седой и косматый взгляд посылает в ответ оранжевый сигнал, что означает: всё, не спрашивай, решай сам, не отвлекай нас своими расспросами. Сейчас не август. Терпи и жди. Вот наступит август, выйдем мы со своими детишками, тогда и перемигивайтесь. Они-то тебе и расскажут всю правду…
Филигранные фонарики звёзд вычерчивают в бархатной пелене живой плоти слово "ВЕЧНОСТЬ". Каждый фонарик моргает, меняя свой фокус, и посылает сюда, на Землю свой тайный сигнал. Глядя на осколки блистающей тьмы, вижу своё отражение. Дуновением оказывается догадка. Сегодня снова август. Августейший, густейший, густой звёздный коктейль хочется пить и пить каждой клеткой тела. Я беру самый большой ковш - Большую Медведицу, и начинаю медленно и нежно помешивать созвездья и галактики. Я вращаю по часовой стрелке. Это не легко. Чтобы звёзды не сошли со своих мест и не разбежались, взгляд надо приковать к Полярной звезде. Она одна должна быть неподвижна.
В отчетливой пустоте необычайно ясно видно и слышно, как всё цепляется друг за друга, булькает, шелестит, пузыриться, - звёзды пришли в движение. Серебряная гроздь пузырей разворачивают наст сознания, перестраивая вселенную. Вот они уже образуют хороводы. Начальный толчок дан, и дальше всё идёт как по маслу. Можно чуть-чуть перевести дух и расслабиться, отпустить взглядом Полярную звезду и наблюдать, как величественно проплывают Лебедь с Ледой, Орёл со своим Альтаиром, близнецы Кастор и Поллукс, бескорыстные и отважные, поделившие жизнь и смерть, блуждающие между царством живых и мёртвых. Маленькие звёзды оживлённо разговаривают и подмигивают мне своими бирюзовыми и фиолетовыми глазками. Я знаю, они никогда не оставят меня одного среди людей… Они в ответе за тех, кого приручили. А я в ответе за них. Я поднимаю вверх руки, в этот круговорот и бездну, и чувствую, как сквозь мои кисти и дальше почти до локтей проходит тёплое дуновение вечности. Звёзды нисходят. Они тормозят свой бег, а на руках остаётся алмазная пыльца их движения. Спиралями испепелённого золота струится туманность Андромеды, галактика, видимая в северном полушарии невооруженным глазом. Меня нет здесь, я там, среди звёзд… Утраченное время. Вибрация несметного вещества в расколотой перспективе замыкает бирюзовое пространство.
Я вижу себя в детстве: вот я плыву в ночном море, и от каждого взмаха руки и соприкосновения её с водой, в глубине появляются и тают светло-зелёные вспышки. Это фосфоресцируют медузы. Так они себя ведут очень редко, в определённый период. В антрацитовой глубине остаётся след от меня, плывущего по ночной стихии. А на берегу, обезумев от неизвестности и бессилия разглядеть что-то в тёмном море чужой жизни, мечутся бабушка с дедушкой; и откуда-то сверху, отражённый от воды и низких слоистых облаков, разносится их голос: "Женя, вернись! Что за поганый ребёнок! Женя! Слышишь! Плыви к берегу! Мы тебе что-то дадим!"
Я не был опознан.
Теперь беседа с критиками. Спасибо всем, кто прочитал произведение, не зависимо от того, понравилось или нет..)))
(Переношу из др. тем ))
Мавка
> Подобный стиль, подобные образы были бы, наверное, весьма уместны в стихах. Скорее всего, перед нами и есть ни что иное, как стихи в прозе.
Уважаемый критик сообщает мне, что я выполнила задание – написала стихотворение в прозе – чем собственно и является миниатюра.
> Но проза - она на то и проза, чтобы быть ближе, чем поэзия, к обычной, неэлитарной публике
Я уже говорила, что я - эстет, и быть неэстетом ради большинства и их признания не собираюсь.
> И непоэта форма данных произведений так подавляет, что он уже не верит в искренность автора, текст кажется надуманным, нарочитым. К тому же, как уже говорилось, читателю, который мыслит и чувствует по-другому, тяжело вникнуть в содержание.
Ещё раз скажу о форме. Форма малых произведений должна быть выписана более искусно и тонко, чем больших. Возьмём художника-монументалиста. 1) Не каждый сможет написать миниатюру 2) Если в миниатюре он будет использовать тот же стиль, что и при создании большого полотна, то выйдет в лучшем случае не миниатюра, а эмблема. Представили эти мелкие миниатюры? Видели их?
Я не ставлю цель угодить массовому читателю.
Nadin
> НО этой красоты настолько много, что она отдает неестественностью и откровенно утомляет уже к середине второй миниатюры.
Правильно. Я – эстет. Это искусственный стиль, он отрицает природу, естественность.
Alessa
> Разделение текста на миниатюры несколько искусственно. Я бы поделила там, где заканчивается про август и начинается зима. Хотя при ближайшем рассмотрении логика разделения понятна, все-таки кажется, что что-то не то... Это я так, к слову.
Правильно поняли.
> Но дальше уже хочется какого-то действа.
Дело даже не в том, что мы дети экшена и пролистываем описания в романах.
Суть миниатюры – всё же статика (хотя условно)
> И способ нашелся: в начале третьей миниатюры, когда я увидела слово "ВЕЧНОСТЬ",
Я специально кинула, чтобы завлечь читателя тем, о чём вы подумали.
> Есть пара погрешностей в формулировках, например, "Ты здесь лежишь, и снова ничего не знаешь, почему пахнет арбузными корками и свежими огурцами."
Заданные фразы. Первая и третья подходят замечательно, вторая - вообще ни при чем.
Согласна с этим и это видела, но не сумела исправить.
Sirin
> Эта работа всколыхнула во мне самом очень теплые воспоминания о детстве.
Спасибо!
> Мой скромный совет – старайтесь совмещать изящную словесность и смысл в разумных пределах. Излишнее употребление красивых оборотов и долгих, развернутых предложений отяжеляет текст, делает его менее читабельным. Усмиряйте свой творческий пыл, – всего хорошего должно быть в меру.
Согласна. Зарисовка миниатюры была сделана давно, я её декорировала и обрамляла. Вполне возможно, что перестаралась, но так я делаю только в миниатюрах, в других текстах я пишу, как дышу…
> Речь тут идет именно о мечтателе, который нынче вырос, но для которого детство значит очень много.
Вот именно.
> Вот только последнюю фразу можно убрать, – совершенно не ясно что ею подразумевается.
Согласна. Я её кинула для затравки.
Mael
> Наиболее точно могу сформулировать своё впечатление так:"Неоригинальная оригинальность". Интересно, но предсказуемо.
Я не стремилась к оригинальности.
> В 1 части слишком много лишних распространений. Философия с вплетением идеализации детства.
Что это за распространении? Рассуждения? И в чём заключается идеализация детства? В одной фразе:"В детстве ты и то больше обо всем этом знал, потому что чаще смотрел в небо августа"?
> Опять же излишнее распространение: звезда, которая не метеорит, но которая и не самолёт, а звуки, принятые за шум самолёта, на самом деле от поезда.
Это была зарисовка с натуры.
> По предпоследней фразе мы узнаём, что главный герой - ребёнок. Соглашусь, что все вышенаписанные размышления о детстве возможны, но насыщенному эпитетами, названиями, подробными описаниями происходящего слиянию с космосом и смертью - не верю. Всему этому не хватает чувств.
Не верно. Главный герой – взрослый человек, для которого детство много значит. Чувств здесь избыток. Если бы их не было, на чём бы строилась миниатюра, не имеющая динамики?
Если
> Автору удается ввести читателя в иную реальность, которую можно называть детством, можно - сном, но я бы назвала особым, пограничным состоянием между землей и небом.
Да. Именно так и было на самом деле.
> Однако, выбирая такой стиль, следует очень вдумчиво вычеркивать, исправлять любые фразы, чем-то ему не соответствующие.
Есть фразы, которые оттеняют высокий стиль, чтобы показать обыденность земной жизни и фантастику звёздного неба, в т.ч. «Бабушка загнала спать». «Поганый ребёнок!»
> Прилагательное «индиговый» заставляет задуматься
Я использую его. Словообразованием может заниматься каждый пишущий. Не простительны орфографические ошибки.
.amaZonka
> Итак, участник семь со звёздами и погибшим мальчиком Женей... Брр, размышления неживого ребенка да так поэтичны...
Фраза «Я не был опознан» означает, что мальчик НЕ утонул!!! Т. к. не было утонувшего тела, как впрочем, не было и мальчика…))
Кошка-на-окошке
> вот это да! Просто перенеслась с другую реальность. Эмоций масса, и снова навернулись слезы. Захлестнула волна воспоминаний связанных с небом августа. Столько всего важного в моей жизни проходило именно под августовскими звездами, холодными и равнодушными, но одновременно настолько родными и близкими. Напомнило Бредбери (моя последняя любоф), не знаю понравилось ли автору такое сравнение.
Понравилось! Спасибо! У Бредбери больше всего люблю произведение «Вино из одуванчиков».
Катя!
> Я не чувствую в нем правды и живого человека, не может он не лукавя мыслить вот так. Как часто вы смотрите на небо и думаете о "филигранных фанариках звезд"? Нет, не верю.
Хххо…Глядя на небо лирический герой испытывает очень сильные эмоции, которые не формируют у него в мозгу предложений, а лишь чувства. Позже герой пытается выразить свои чувства, но обычные слова, не филигранные, для этого просто не подходят…
> Чувствуется, что автор умеет и может, но немного перестарался.
По мне, так в меру…))) Я люблю такое. Красоты много не бывает.
Шелти
> Красиво, но чего-то не хватает. Может развития или же еще чего.
Согласна. Пока не знаю чего.
А я, разочарованная, писАть после этого стала намного меньше...
