~*~MoN AmI~*~
Почетный участник
Я не знаю, что получилось, но самое больное за последние три года здесь. Вернее 31 числа будет три года.
______________________________
Странная выдалась зима. То холодная, то тёплая. Сегодня, в канун Нового года, было тепло, и Он шёл по улицам Его небольшого города. Шёл, кажется, без всякой цели и смысла. И знал, что сегодня вершится Его судьба…
Он знал Её долго, казалось, очень долго. Во, всяком случае, дольше, чем многих и многих. Она любила Его, любила всегда, а Он Её не любил. Раньше не любил. Или не понимал, что любил. А Она всегда была верна Ему и мыслями, и телом. Он один жил в Её голове и в Её сердце. А Он играл с Ней. Раньше играл.
Теперь всё изменилось. Хотя, нет. Изменилось хоть что-нибудь? Трудно сказать, но Ему было радостно считать, что да. Изменилось раз и навсегда. Так было приятно думать.
Он никогда раньше не понимал, что рядом с Ним находится сокровище. Его сокровище. А Он обходился с ним, как с хламом. Старым и ненужным. Но теперь всё будет иначе. Он придёт к Ней, скажет, как ошибался, попросит прощения, рухнет на колени, если понадобится. И Она поймёт. Всё поймёт. И простит. Она не может не простить. Не в Её это природе. Она всегда говорила, что не может на Него сердиться. Долго сердиться. Да, к тому же, завтра ровно три года, как Они… Как Она любит Его…
Он предавал Её и унижал, а Она любила. Люди всегда Их считали парой, а Он отмахивался от этого статуса руками и ногами. Ему всегда казалось, что та, другая девушка, которая сейчас не рядом с Ним лучше, чем Та, что всегда поблизости. Всегда играл с Ней и с Её чувствами. Ну, а Она терпела.
Он не заметил, как ушёл очень далеко. Он даже не знал тех улиц, по которым сейчас шёл. Снег задушевно скрипел под подошвами ботинок. Но Он не обращал на это внимания. В этом едва различимом шуме Ему слышался Её голос, который тихо говорил: «Я прощаю, конечно, я прощаю…» И Ему становилось хорошо и тепло на душе.
Его рука судорожно сжимала телефон. Она обещала позвонить. И всё не звонит. Но Она не могла Его обмануть. Только не в этом. Она использовала любую возможность услышать Его голос, бросить мимолётный взгляд на Его лицо. А Она всё не звонит. Он в мозгу судорожно отсчитывает минуты. Раз… Два… Три… Боже, как холодно.
«Позвони, позвони…» - как мантру шепчут Его губы.
Как Ей было больно, когда Он не замечал Её, когда играл в любовь с другими у Неё на глазах, чтобы вызвать Её ревность. Ему нравилось заставлять Её ревновать. Впрочем, Ей тоже нравилось поступать так с Ним. Его реакция, почти всегда бурная, была единственным показателем того, что Она Ему небезразлична.
А Он никогда не признавался в том, что Ему не всё равно. Но никак не мог понять, почему при виде любого мужчины рядом с Ней «становилось так безотрадно, и больно так уму и сердцу так досадно»*. И не мог уяснить, зачем Он делает всё, для того, чтобы этот мужчина как можно скорее испарился из Её жизни. И он испарялся. А Ему становилось легко на душе. Правда, Она становилась всё грустнее и грустнее. А Ему было всё равно. Главное, Он спокоен.
«Нет! Она не простит! Лично я, лично себя никогда бы не простил!» - вспыхнула мысль в голове и тут же отдалась где-то в сердце мучительной болью.
«Позвони же…»
А снег всё так же хрустел под ногами. Но теперь этот звук казался безучастным.
Он не выдержал. Он сел прямо в снег и окоченевшими пальцами набрал такой знакомый, теперь ещё и такой любимый номер. 896…….
Гудки… Длинные… Один… Два… Три… Четыре…
«Возьми трубку!»
-Алло! Это Ты! Я так рада! У меня деньги кончились и "еврейская СМСка" не доходит. Я прощаю! Слышишь? Я прощаю…!
*строчка из стихотворения Зименко «Нет, не люблю я вас…»
______________________________
Странная выдалась зима. То холодная, то тёплая. Сегодня, в канун Нового года, было тепло, и Он шёл по улицам Его небольшого города. Шёл, кажется, без всякой цели и смысла. И знал, что сегодня вершится Его судьба…
Он знал Её долго, казалось, очень долго. Во, всяком случае, дольше, чем многих и многих. Она любила Его, любила всегда, а Он Её не любил. Раньше не любил. Или не понимал, что любил. А Она всегда была верна Ему и мыслями, и телом. Он один жил в Её голове и в Её сердце. А Он играл с Ней. Раньше играл.
Теперь всё изменилось. Хотя, нет. Изменилось хоть что-нибудь? Трудно сказать, но Ему было радостно считать, что да. Изменилось раз и навсегда. Так было приятно думать.
Он никогда раньше не понимал, что рядом с Ним находится сокровище. Его сокровище. А Он обходился с ним, как с хламом. Старым и ненужным. Но теперь всё будет иначе. Он придёт к Ней, скажет, как ошибался, попросит прощения, рухнет на колени, если понадобится. И Она поймёт. Всё поймёт. И простит. Она не может не простить. Не в Её это природе. Она всегда говорила, что не может на Него сердиться. Долго сердиться. Да, к тому же, завтра ровно три года, как Они… Как Она любит Его…
Он предавал Её и унижал, а Она любила. Люди всегда Их считали парой, а Он отмахивался от этого статуса руками и ногами. Ему всегда казалось, что та, другая девушка, которая сейчас не рядом с Ним лучше, чем Та, что всегда поблизости. Всегда играл с Ней и с Её чувствами. Ну, а Она терпела.
Он не заметил, как ушёл очень далеко. Он даже не знал тех улиц, по которым сейчас шёл. Снег задушевно скрипел под подошвами ботинок. Но Он не обращал на это внимания. В этом едва различимом шуме Ему слышался Её голос, который тихо говорил: «Я прощаю, конечно, я прощаю…» И Ему становилось хорошо и тепло на душе.
Его рука судорожно сжимала телефон. Она обещала позвонить. И всё не звонит. Но Она не могла Его обмануть. Только не в этом. Она использовала любую возможность услышать Его голос, бросить мимолётный взгляд на Его лицо. А Она всё не звонит. Он в мозгу судорожно отсчитывает минуты. Раз… Два… Три… Боже, как холодно.
«Позвони, позвони…» - как мантру шепчут Его губы.
Как Ей было больно, когда Он не замечал Её, когда играл в любовь с другими у Неё на глазах, чтобы вызвать Её ревность. Ему нравилось заставлять Её ревновать. Впрочем, Ей тоже нравилось поступать так с Ним. Его реакция, почти всегда бурная, была единственным показателем того, что Она Ему небезразлична.
А Он никогда не признавался в том, что Ему не всё равно. Но никак не мог понять, почему при виде любого мужчины рядом с Ней «становилось так безотрадно, и больно так уму и сердцу так досадно»*. И не мог уяснить, зачем Он делает всё, для того, чтобы этот мужчина как можно скорее испарился из Её жизни. И он испарялся. А Ему становилось легко на душе. Правда, Она становилась всё грустнее и грустнее. А Ему было всё равно. Главное, Он спокоен.
«Нет! Она не простит! Лично я, лично себя никогда бы не простил!» - вспыхнула мысль в голове и тут же отдалась где-то в сердце мучительной болью.
«Позвони же…»
А снег всё так же хрустел под ногами. Но теперь этот звук казался безучастным.
Он не выдержал. Он сел прямо в снег и окоченевшими пальцами набрал такой знакомый, теперь ещё и такой любимый номер. 896…….
Гудки… Длинные… Один… Два… Три… Четыре…
«Возьми трубку!»
-Алло! Это Ты! Я так рада! У меня деньги кончились и "еврейская СМСка" не доходит. Я прощаю! Слышишь? Я прощаю…!
*строчка из стихотворения Зименко «Нет, не люблю я вас…»
В данном случае можно было обойтись маленькой буквой (поскольку это единственный персонаж мужского пола в тексте) или выделить местоимение курсивом.
