Crescendo Of Thoughts

[Эней]

В марте мне будет 33. Этот год был для меня очень нелегким. Написал немало "гадостей", вот пара из них))

Тридцать третья глава

Нем язык, не сгибаются пальцы,
Все не так в тридцать третьей главе.
Вьются мысли в запутанном вальсе,
Ковыряя мозоль в голове.
Разодрать бы тугую аорту,
Отпуская в скитания крик...
Что сюжет, что рифмовка – все к черту:
Ломит пальцы, немеет язык.


Серость

Посмотри, как уходят парадом
Разноцветные числа, как в даль
Провожают их серые даты,
В безвозвратную горизонталь.
На безликие цифры вполсилы
Покроши свой последний мелок -
То ли красок на все не хватило,
То ли правильно красить не мог.
И ругая то рок, то беспечность,
Помолись, чтоб на серых полях
Не сковались в саму бесконечность
Два стальных и холодных ноля.

 

[Эней]

Старье. Просто подогнал под другой размер.

Воздушный шар

Летим – из-под ног земля,
Здесь тихо – лишь ты да я.
Наш шар одинок:
Наивных челнок,
И звезды – его маяк.


Пробоина – швы просты.
Не я виноват, не ты.
Минутный испуг,
Сплетение рук:
Коснемся еще звезды!


Коснулись. Теперь пусты.
И тянут к земле мечты.
Шар к небу прижат,
Касанье ножа,
И падаем – я и ты.

 

[GEnm]

Тридцать третья глава ничего так, но тема не раскрыта, на мой неискушенный взгляд. Жду продолжения этой животрепещущей темы.

 

[Митриэль]

Понятия не имею, какого неописуемого черта, но я решила вернуться и сделать вид, что и не пропадала на полтора года.
Энеюшко, по последним стихам складывается впечатление, что ты в некотором роде застрял. И поешь, что видишь. Получается за счет известного опыта откровенно хорошо, но не запоминается, не оставляет ничего в голове, кроме привкуса пыли и желания дать тебе живительный подзатыльник. Чтоб неповадно было.

Тридцать третья глава

у меня, кажется (сто лет ничего не писала), было что-то, оставляющее похожее впечатление - писала о том, что не о чем и ну вообще невозможно писать, и что, в общем, все плохо, хочется орать от бессилия, в голове позавчерашний салат оливье, а ведь когда-то было хорошоо.
вот именно после таких настроений писать я перестала совсем, чего тебе категорически не желаю.

Серость

и снова - бессовестно хорошо написано. Даже я, известная достача в юбке, могу придраться только к "беспечности-бесконечности" (так и хочется продолжить ряд вечностью). Неожиданно удачно объединены в качестве однородных два несочетаемых прилагательных - качественное и относительное - в последней строке, вкусно получилось.
и снова - та же тихая, бездеятельная, созерцательная безнадежность. Стихи как будто выцвели. Нет, я никогда не была против безнадеги - "травка зеленеет, солнышко блестит" удается немногим, но и эта самая безнадега должна быть оформленной, пробирающей, однозначной.
Или я зажралась, что уж тут.

 

[Эней]

Ух... привидение! Призрак михея!
Митриэль, невыразимо рад собственным галлюцинациям! Или это правда ты?))))) Это же праздник какой-то)))
Спасибо за критику.
Уж как получается.

у меня, кажется (сто лет ничего не писала), было что-то, оставляющее похожее впечатление - писала о том, что не о чем и ну вообще невозможно писать, и что, в общем, все плохо, хочется орать от бессилия, в голове позавчерашний салат оливье, а ведь когда-то было хорошоо.
вот именно после таких настроений писать я перестала совсем

Я не так далек от этого))) Пишутся только "гадости")) Но помогает по жизни, знаешь)))) Просто обычно подобное не выкладываю, а тут выложил. Не поняли, не проняло, значит, плохо выразил. Года три-четыре назад пообещал бы, что буду работать и исправляться. Сейчас - нет, неохота, лень))) Уж как умею)))

 

[Митриэль]

Эней, да, таки это действительно старая добрая Митриэль - и как же я тебя понимаю, увы. Сначала исчезает мотивация, потом - вдохновение, потом - последние тени потребности что-то писать. После моей последней миниатюры, выложенной на михее и стихи.ру, всерьез не было написано действительно ничего. Какие-то лимерики - посмешить друзей - и с десяток недописанных набросков, которые оставлялись в момент осознания, что я пытаюсь подоить свой мозг.
Самое удивительное - такая же ерунда произошла с добрым десятком моих знакомых и, кстати, частично михеевцев.

 

[Mari@Vladi]

Самое удивительное - такая же ерунда произошла с добрым десятком моих знакомых и, кстати, частично михеевцев.

Это закономерно и всегда так было, и похоже так и будет, человек взрослеет и перестает писать стихи.

Эмоции не так остры как раньше. Да и быт-работа заедает.

Только единицы продолжают писать всю жизнь. А некоторые возвращаются к поэзии, мой пример, через много-много лет при стрессе или новой влюбленности.

"Не пишутся мои стихи, нет больше боли и тоски ..." (Ника Турбина)

 

[Митриэль]

человек взрослеет и перестает писать стихи.

не все пишут в сугубо юном возрасте. Живой тому пример - наш Малюта))

 

[Mari@Vladi]

Митриэль, это уже частный случай, Пастернак тоже например начал писать стихи только в 33 года если не ошибаюсь.