M
morskoyorkestr
Гость
Хотим предложить вашему вниманию несколько стихотворений Александра Бессолова, нашего бывшего басиста. Будет интересно узнать ваши мнения о них.
* * *
Дождь...
Басовые звуки слэпа.
Обновляет гардероб город.
Я давно на улице не был.
В кармане талончик (проколот).
Пыль гвоздями дождя прибита.
Заболели весною окна.
Дверь на небо чуть-чуть приоткрыта
И под нею собаки мокнут.
У крыльца железные ноги
Замерзают, прося пощады.
На столбах, извернувшись, как йоги,
Плачут краской немые плакаты.
На немытый седой подоконник
Опираюсь, печально немножко.
Всадник тучи, души моей дворник,
Тянет ноты на старой гармошке.
***
Огромный зал,
Почти потушен свет,
Я в первом ряду,
Моё место девять.
Справа - девушка-декольте,
Слева - мужчина,
С бородой священника.
Дирижёр резко руки подбросил вверх.
Смычки-челноки
В струнных нитях, спеша, забегали.
Литавры, тарелки, флейты, гобои,
Воздух летит, воздух в движении.
Где музыка?
Не слышу её.
Что случилось?
Оборачиваюсь нервно,
"Божественно", - прошептал старичок.
"Восхитительно", - согласилась соседка.
Неужели оглох?
Так ведь нет -
Голоса хорошо различаются в зале.
Может надули?
Хлопаю креслом,
Бегу на выход,
На лбу испарина.
Пятнадцать минут...
Вернулся домой.
Ставлю кассету -
Опять безмолвие.
Скучно, грустно.
Уснул на полу.
Снились сны...
Грезилась музыка...
* * *
Проклинаю троллейбусы,
Стрелки часов.
Пепел падает,
падает,
падает,
падает пепел...
Я песню пою.
Пишу и пою.
Слог на слог,
Звук на звук
Надеваю.
Песня простая,
Весёлая, смешная:
"От дупла и до балкона
Мне одной рукой достать".
Если б встать...
Добежать...
Постучать...
Поднялся дымок,
Голос промок...
Пепел падает,
падает,
падает,
падает пепел...
* * *
Дождь...
Басовые звуки слэпа.
Обновляет гардероб город.
Я давно на улице не был.
В кармане талончик (проколот).
Пыль гвоздями дождя прибита.
Заболели весною окна.
Дверь на небо чуть-чуть приоткрыта
И под нею собаки мокнут.
У крыльца железные ноги
Замерзают, прося пощады.
На столбах, извернувшись, как йоги,
Плачут краской немые плакаты.
На немытый седой подоконник
Опираюсь, печально немножко.
Всадник тучи, души моей дворник,
Тянет ноты на старой гармошке.
***
Огромный зал,
Почти потушен свет,
Я в первом ряду,
Моё место девять.
Справа - девушка-декольте,
Слева - мужчина,
С бородой священника.
Дирижёр резко руки подбросил вверх.
Смычки-челноки
В струнных нитях, спеша, забегали.
Литавры, тарелки, флейты, гобои,
Воздух летит, воздух в движении.
Где музыка?
Не слышу её.
Что случилось?
Оборачиваюсь нервно,
"Божественно", - прошептал старичок.
"Восхитительно", - согласилась соседка.
Неужели оглох?
Так ведь нет -
Голоса хорошо различаются в зале.
Может надули?
Хлопаю креслом,
Бегу на выход,
На лбу испарина.
Пятнадцать минут...
Вернулся домой.
Ставлю кассету -
Опять безмолвие.
Скучно, грустно.
Уснул на полу.
Снились сны...
Грезилась музыка...
* * *
Проклинаю троллейбусы,
Стрелки часов.
Пепел падает,
падает,
падает,
падает пепел...
Я песню пою.
Пишу и пою.
Слог на слог,
Звук на звук
Надеваю.
Песня простая,
Весёлая, смешная:
"От дупла и до балкона
Мне одной рукой достать".
Если б встать...
Добежать...
Постучать...
Поднялся дымок,
Голос промок...
Пепел падает,
падает,
падает,
падает пепел...