Проза Тристании. Часть 2.

[Tristania]

Создаю новую тему, дабы не вытаскивать старую четырехмесячной давности с 4й страницы, а также ввиду того, что новые произведения совсем иного жанра. Просьба не объединять.

Сразу говорю - литература на узкий круг читателей, многие сочтут слог чрезвычайно сложным... А также могут посчитать такой вид литературы сложным в принципе, истинным "грузиловом". Да, действительно, когда произведение пишется полностью в метафоричной форме, где ни одно слово не стоит воспринимать в прямом смысле, а дабы понять истинный смысл, нужно "разгадывать" каждую фразу - это требует чрезвычайно много сил от читателей.

Неценителям сложной литературы с депрессивным уклоном разрешается не читать, говорю сразу.

To Comens-la-la only (если она заглянет в эту тему)... Уважаемая, я помню ваши высказывания и знаю ваше мнение. Давайте все же не будем поднимать никаких дискуссий. Заранее извиняюсь за оплошность в конкурсе, думаю, такого больше не повторится

Начну с этого... Это работа с конкурса прозы, недавно завершившегося. Большинство уже читало.

От автора.
При написании данной миниатюры использовалось множество противоречивых образов и сложных метафорических фраз. Я не ставлюсь задачей заставить читателя пытаться разгадать смысл каждой из них, либо заставить читателя попытаться понять чувства героя; моей главной целью было создание определенного настроения. Как известно, ни одно душевное состояние нельзя передать с помощью пера, равно как и с помощью музыки, либо живописи. Остается чувство неполной эмоциональной передачи и недосказанности, которое, однако, и необходимо для дальнейшего самостоятельного достижения того или иного душевного состояния.
Насыщение произведения чувствами посредством сложных образов, однако, при всем при этом так и не раскрывающих эти чувства в полной мере в силу своей неспособности на это, производится только для создания определенного душевного настроения у читателя, в результате усиления которого он может достичь необходимого для установления душевного равновесия состояния на данный момент.

Помнить.
....Лежа на влажной траве после осеннего ливня, молча смотреть на звезды, беспорядочно разбросанные по бездонному небу, которое несколько мгновений назад лило на землю свои слезы. А воздух снова полон тоски и безудержной скорби, будто кто-то там, далеко за призрачной вуалью Вечности неслышно поет гимн невыносимой Боли, от которой нет избавления.
Я вспоминал старую яблоню, сколько лет прошло – а листья все такие же красные и желтые, словно всегда печаль. Иногда наступает осень, а печаль остается всегда, и пустые глаза снова наполняются слезами.
Все так же плачу на ветру, ловя сиротливые осенние листья, но иногда листья зеленые, которым еще лететь и лететь, прикасаясь к крыльям птиц. Необъятное покрывало неба никогда не меняется, прикидываясь нашим воображением. А зеркала лужиц на асфальте усмехаются солнечными зайчиками тепла, освещая забытые русла рек...
Пробуждаясь, порой, звезды бьются о стенку заблудившихся слез, стараясь разбить алебастровый холод стекла. В отблеске маленького камня отражаются седые высоты гор, утерянных навсегда. Кажется все просто – осень, листья и белые мотыльки ночных фонарей. Но мысли не путаются, а ищут что-то, как птица родное гнездо. Железо и камень, а в середине маленькая луна. И старая крошечная лань, исчезает в звездном облаке потерянных душ. Здесь монархи теряли славу, и можно, раскинув руки, видеть тень от короны и высохшую воду. А причудливые отсветы темноты в траве пробуждают слепых насекомых.
Вот верный пес пришел просить еды, только теперь некому его накормить. Иногда наступает осень, а печаль остается всегда, и пустые глаза снова наполняются слезами. В листопаде кружатся листья, а крохотная Венеция кутается во мгле, наполняясь разноцветной водой. Ты знаешь, очень трудно что-либо сказать, когда тебя нет...
Что-то произошло, я не знаю, как это назвать – смерть, уход или потеря... Не важны слова, ведь все равно их никто не услышит. А слабое дыхание тишины вновь унесет морозный ветер.
Мне говорили – все хорошо, время лечит. Так бывает у всех, это нормально, это пройдет, забудется рано или поздно. А недавно была годовщина нашей свадьбы – 10 лет, если бы ты не ушла 2 года назад. Наверное, ты стала бы еще красивее...
Порой, проходя мимо развалившейся решетки старого кладбища, я невольно всматривался вглубь. Холодное Солнце, ленивый ветер и жалкие осколки воспоминаний – все отдаляется, вместе со временем, которое я теряю, безуспешно пытаясь, что-то понять, пытаясь ухватиться за расплывающийся образ, просачивающийся сквозь пальцы навстречу сырой земле... Искрящиеся капли росы на высыхающих листьях, шепчущиеся с неторопливым ветром... Иногда наступает осень, а печаль остается всегда, и пустые глаза снова наполняются слезами. Кто-то дарит цветы, кто-то – пустые коробки из-под конфет, Солнце по-прежнему смотрит на город, даря пустой и бесплотный свет, утопающий в вечерних сумерках, а звезды по-прежнему молчат, умываясь в холодных каплях ночного дождя.
Я все так же буду плакать под свинцовым небом, вслушиваясь в безответные стоны осеннего ветра. Стальные воды ночных озер, отражаясь от земли, окрашиваются в багряный цвет, а потоки листьев вновь проносятся мимо, порой сиротливо опускаясь на открытые ладони моих рук...
Может, ты где-то там – вместе с теми листьями... Или со свободными чайками над бескрайними просторами воды... Может, ты тоже плачешь вместе с небом или шепчешься со звездами, порой дотрагиваясь до слепых прохожих алебастровыми крыльями... И в твоем дыхании сквозит ноябрь...
....Лежа на влажной траве после осеннего ливня, молча смотреть на звезды, беспорядочно разбросанные по бездонному небу, которое несколько мгновений назад лило на землю свои слезы.
Пусть мы не встретимся, знаю. Возможно, мне суждено присоединиться к одиноким волкам или к падшим ангелам, плачущим на руинах погибших городов... Но я всегда буду помнить, я обещаю, что бы ни случилось, по какой дороге бы я ни пошел потом...
Я всегда буду помнить. Обещаю.

March, 2004.


От автора.
Плод трудов после чрезвычайно напряженного дня. Все образы и картины являются отвлеченными, и восприятие их в прямом смысле считается нежелательным.

Поздно что-то менять.
...Иногда ветер дует навстречу, обжигая холодом и будто сожалея о том, что уже поздно что-то менять. Липкий камень стонет от жажды, а между ставнями домов сквозит мелодия тоски. Отражаясь от искрящихся лужиц на асфальте, эти звуки разбиваются, рушатся и зеркальными осколками впиваются в уши.
Иногда небо проясняется, и на сырой земле отражаются плывущие тени, чем-то похожие на облака. И где-то на верху вновь раздается знакомая мелодия, будто разбитые окна заброшенного завода стонут от скорби по тому, что когда-то имело право на жизнь. А мимо проносятся тысячи лиц, потерявших жизнь среди бесчисленных пылинок на городских улицах.
Иногда окна навсегда закрываются, а ключи от дверей падают в канализационные люки. А рыдающие небеса продолжают кормить голодные автострады солеными каплями потерянных надежд. И если что-то ломается или рушиться, мы обвиняем нашу жизнь, угасающую с каждым днем от наших слов.
Возможно, на нашей улице завтра случится праздник, и тысячей красок озарится потухший взгляд пыльных мостовых... А в подвалах чужих домов по-прежнему будет пахнуть запустением, и гниющие стены будут рыдать о спасении чужих душ....
Кто-то ослепнет, потеряется в суете, оборвав все нити и уйдя в объятия тени. С наступлением темноты загораются ночные фонари вдоль длинных улочек, даря иллюзорный свет продрогшему асфальту.
Иногда дождь бьет по лицу, и липкие капли приносят забытый запах родных мест, покинутых когда-то, еще до наступления зимы в наших душах. Стеклянные отблески закрытых окон, промокшие и уставшие от заунывного плача небес, отражаются в чужих глазах, находя в них лишь свое отражение и давно погибшие чувства.
Все призраки умирают вместе с уходящей ночью, так же как и прошлое умирает вместе с нашими душами, оставляя горстку пепла... И если ветер вновь начнет свой протяжный стон, обрывки чужих снов и желаний постучатся в незнакомые окна, сбившись со своего пути...
Словно тысячи снежинок в морозном воздухе, паутиной сплетаются клочки безвестных разговоров, и ничего не значащие фразы приобретают ложные значения в чужих сердцах.
Иногда ветер дует навстречу, обжигая холодом и будто сожалея о том, что уже поздно что-то менять. А все вокруг продолжает двигаться, даже если замирают часы на руке.
Что бы ни происходило, колесо жизни так и будет продолжать отсчитывать чье-то время; для кого-то сегодня прозвучит горькое «прощай», и ступень под ногами рухнет в Неизвестность, а другой, глядя на ночное небо под тихий шепот ветра, увидит родившуюся звезду и с улыбкой посмотрит на проясняющийся горизонт...
А безмолвные улицы будут продолжать стонать от жажды, захлебываясь пылью автострады, где сотни людей стремятся по уводящей вдаль дороге к гибели своих желаний...

April, 2004.

Tristania добавил [date]1082230606[/date]:
От автора.
Написано после одного весьма негативного события в моей жизни. Произведение метафорично и не должно восприниматься в прямом смысле; довольно «строгие» и весьма «угловатые» образы использованы лишь для создания определенного эффекта, подчеркивающего изначально заданное настроение.

Оплата по счетам.
...Это была просто очередная жестокая шутка судьбы, коими она любит одаривать нас за прежние поступки.
Наверное, тот бумеранг из магазина игрушек тоже имел свойство возвращаться в руки, как и настоящий. А опрометчивый бросок не повлиял на траекторию его движения. Просто пустая и наивная шалость, обрушившаяся каменным градом на просторы сознания.
Мои розы завяли, хотя я всеми силами пыталась создать для них благоприятные условия. Какие-то жалкие увядшие бутончики пришлось выбросить вместе с обрывками легкомысленных фраз, произнесенных накануне... Дождь не барабанил по стеклам, ветер не шептал свои заунывные баллады об иных странах, а звезды молчали. Молчало и Солнце, забыв оставить частички тепла на моем жалком клочке земли. Тишина не убивает, она лишь, усмехаясь, оставляет тебя в одной клетке с хищниками.
Я потратила какие-то копейки на ненужные игрушки, опомнившись лишь после выхода из магазина. А кто-то уже начал медленно собирать сухие веточки для будущего костра. Огня не было, но в воздухе ясно прослеживался запах дыма.
Порой капельки утреннего дождя падают в озеро с листьев ивы, а солнечные лучи молча отражаются от сверкающей зеркальной глади... И снова кажется, что где-то сейчас плачет маленькое дитя, потерявшее маму среди шумной толпы на главной площади.
...Тогда я заказала только кофе, черный, без сахара и сливок. А потом долго смотрела в широкое окно пустого кафе, на свинцовое небо и вымершие улицы родного города... Порой мимо проскальзывали какие-то безмолвные силуэты, а я все вспоминала старый сад за стальной калиткой и скрипучие качели, на которых я любила качаться, когда была совсем маленькой...
Потом я опомнилась, но была уже на пути домой. И позже так и оставалась уверенной в том, что никто не просил оплатить по счету какую-то мелкую сумму за горький напиток в белоснежной чашке...
Время будет всегда течь с одной скоростью и никогда не изменит себе, как бы его ни измеряли. Иногда лучше не сталкиваться лицом к лицу с проблемами, однако это не значит, что внутри бывает безопаснее, нежели чем снаружи.
Чем больше дров подкидывать в огонь, тем голоднее он становится; отказ от того, чем дорожил когда-то ради эфемерных богатств – не самообман, а отчаянье. А если ветер однажды подует в лицо, а не в спину, это не значит, что ты пошел по ложному пути...
Не стоит обвинять судьбу за слишком жестокие игры, ибо ничто, кроме наших поступков не может породить сценарии для этих игр.

Платить приходится за все и всегда, даже если счета имеют обыкновение опаздывать.

April, 2004.


..................................
..................................

 

[Mellowely]

Tristania
Потрясающе...других слов найти не могу, вообще слов как таковых нет...
Я не помню, когда в последний раз столько пережила за какие-то 20 минут...
Спасибо. Просто спасибо за то, что ты пишешь.

 

[Tristania]

Lakmys, большое мерси... В скором времени выложу еще что-либо...

Все-таки хочется комментариев в большем количестве, позитивных или негативных - без разницы... Критику воспринимаю объективно. Знаю, многие читают, а до написания отзыва руки не доходят. Так вот, все же прошу, хоть пару слов, не скупитесь

___________
___________

Произведение достаточно тяжелое. Вполне можете прочесть, если пожелаете, но не гарантирую вам сиюминутное вникание в смысл.


От автора.
Довольно сложное произведение, как относительно смысловой нагрузки, так и относительно образных сочетаний. Все написанное метафорично, причем может быть истолковано двояко. Впрочем, я вполне допускаю многогранную трактовку написанного.
Именно здесь ставлюсь задачей не просто вникнуть в суть проблемы, но и попытаться в какой-то степени подтолкнуть к вырабатыванию собственных взглядов на нее.

Уставшее Солнце.

Вода может не причинять внутреннего вреда, ибо начинает размывать снаружи, постепенно вымывая до основания; свет может принести слишком много тепла, убийственного, однако в первую очередь для растительности, лишь позже – для почвы.

...Я даже не островок посреди океана, а всего лишь мизерный клочок суши поперек течения реки. Течение может иметь любую скорость; порой оно ускоряется, порой по неизвестным причинам утихает. Я не в состоянии и не вправе знать, под каким уклоном протекает река и в каком месте расположено русло, равно как и не вправе видеть внешние источники, влияющие на скорость течения.
Порой может показаться, что та масса, которая протекает по левую сторону, имеет иной состав, нежели, чем та масса, которая протекает по правую сторону. Где-то будет правда, где-то – ложь, где-то – зло, где-то – добро... Однако, никто изначально не давал мне права разделять эти понятия на противоположные; хотя именно я и являюсь преградой, заставляющей реку разбиваться на два рукава при встрече со мной, я не являюсь каким-либо фильтром для разделения понятий.
Не мыслящая субстанция не имеет прав, но имеет возможность случайной сортировки своего состава...
...Я люблю называть такие дни днями Уставшего Солнца, когда вокруг находится слишком много лишнего света. Если подачу электроэнергии вполне могут наладить, если она выйдет из-под контроля, то подача Земного освещения от нас не зависит. Окошки постепенно закрываются, шторки задергиваются, все движимое замирает, полностью прекращая свою работу или безделье; хотя, в данном случае мы безделье так же понимаем под работой, а конкретнее – работой без дела. Конечно, понимаю, что обилие лишнего солнечного света никак не влияет на траекторию движения речного потока, однако лишний солнечный свет может быть так же чрезвычайно вреден для растительности, которую я так бережно охраняю на своей территории. Не имею права сказать, что я вырастил ее, ибо не сажал семян, изначально лишь обеспечив плодородной почвой ничто.
Таким образом, смешанные потоки прозрачной жидкости, где порой можно встретить весьма странные предметы, как пустые пластиковые бутылки или большие масляные пятна, и Уставшее Солнце – не враги, но естественные разрушители того, чем я являюсь. Изначально не имею никаких способов защиты, я могу с полной уверенностью сказать, что безоружен... Равно как и вода безоружна перед упавшими в нее веточками деревьев, взращенных на моей почве и как свет безоружен перед тенью, отбрасываемой покатыми склонами на низины.
...Разве имеем мы после этого право сказать, что уничтожаем друг друга, если безоружны сами перед безоружием противника?
...Свет не обладает жизнью, но он способен убивать жизнь. Имеем ли мы право говорить о противоборстве иллюзии и реальности, как о противоборстве равноправных сторон?
.........................
.........................
И что на самом деле истинная преграда – поток реки для островка или островок для потока...?

April, 2004.

 

[Ekseithne]

Бесподобно. Написано очень красиво, метафоры только усиливают эффект написанного. Что касается стиля написания - довольно-таки обширно и грамотно, особенно рассуждения о жизни, вопросы, на которые нет ответов. Жизненные морали, которые заставляют задуматься. Тема, которую развивают каждый по-разному.
Хочу отметить такие рассказы, как "Поздно что-то менять", "Уставшее солнце" и "Оплата по счетам". Вполне депрессивные произведения, по мне так - нравятся.
Но всё же тяжеловато, тяжёловато воспринимается...

 

[Tristania]

От автора.
Это произведение я считаю пусть не самым удачным, но одним из самых уникальных, ибо здесь мне удалось осуществить почти непосильную задачу, материализовав на бумаге с помощью отвлеченных образов утерянные когда-то воспоминания. Они значат для меня слишком много, чтобы называть это произведение просто «очередным творением».
Иногда рассказы получаются «слишком личными», если в них вложена больше чем N-ная часть души. Естественно, это не значит, что другие люди не смогут понять написанного, если не пережили подобных ситуаций. Ибо в любом случае, если произведение метафорично, оно может быть истолковано каждым по-своему. А автор, то бишь я, ставится в данном случае задачей лишь максимально передать определенные чувства, которые, опять же, не заставляют привязывать себя к аналогичной для всех ситуации.

Пыль.

...Я почему-то долго не могла понять, что именно поселилось во мне за этот небольшой отрезок времени. Возможно, лишь сильнее обострились внутренние противоречия. Возможно, внутри появилось какое-то абсолютно новое чувство или эмоция, доселе неведомые, которые упорно пытаются устроить конфликт с тем, что жило в душе раньше...
Я не вспоминаю сны, ибо до сих пор так и не поняла, где реальность и есть ли она на самом деле... Так сложно порой понять, если не видишь никаких рамок, хотя точно знаешь, что они повсюду и вслепую на них натыкаешься.
...Одинокая дорога, уводящая вдаль, может пустовать десятилетиями, если проходит там, где нет ни души. Зато там всегда было много пыли, поднимающейся с пустынной земли при первых порывах призрачного ветра, кружащейся каждый раз в одном и том же печальном танце... Наверное, она так и не смогла привыкнуть к тому, что здесь всегда было слишком одиноко. А что такое танец, когда никто не способен им насладиться, а ты сам не способен его почувствовать?..
С востока все время доносился скрип детских качелей. Когда-то там играли дети, когда-то вместе со скрипом оттуда долетал звонкий пронзительный смех. Это был смех счастья, какой бывает у всех маленьких детишек. А потом... Прошло время, пара лет, наверное, и смех сменился каким-то печальным, скорее горьким и обреченным. Солнце ведь тоже видело, что эти места изменились; оно какое-то время еще большими грустными очами взирало на тенистый сад, потом совсем покинуло этот край. А вместе с ним ушел горький смех, оставив ветру право завладеть тишиной...
Только порой еще был слышен скрип детских качелей; ветер никогда не жалел ни о чем, он просто вспоминал, порой холодными ладонями касаясь осколков детских мечтаний. Они все остались здесь, вместе с музыкальной шкатулкой и потрепанным альбомом для фотографий... Я ведь знаю, что на той шкатулочке была простая, совсем незамысловатая фигурка пегаса с пушистыми белыми крылышками... И он всегда смотрел на мир такими чистыми, счастливыми глазами. И дети тоже замечали это, ведь сами были почти такими же.
Белая мраморная дорожка вела по склону долины вниз. Там не было скамеечек, просто голая земля на тысячи километров... Девочка почему-то всегда надевала белоснежное платьице и с доверчивостью вкладывала свою ручку в ладонь пустоты... Наверное, она любила танцевать вместе с ветром, весело сбегая вниз по бесконечной дорожке.
А порой поднималась пыль. Она была так же одинока, как эта молочная мраморная дорожка, как ветер и дети. Но у всех них глаза были наполнены счастьем. И если бы хоть кто-нибудь прошел мимо, он бы обязательно это почувствовал.
...Внизу начиналось море. Там уже не было ни пыли, ни ветра. Солнце не очень любило эти края, поэтому уступило право царствования здесь Туманам... И чайки там тоже не появлялись, дабы не знаменовать свободу... Ибо свобода здесь давно стала клеткой.
Случайностей, наверное, нет, но кто бы ни пытался спуститься, дойти по мраморной дорожке до самого конца, он всегда останавливался на половине пути. Детей обычно звали на обед и они, обнявшись под руку с ветром, с такими же счастливыми глазами бежали домой.
Что-то могло измениться, стать чужим и потеряться в чьих-то мыслях. Почтальоны мыслей тоже порой ошибаются и вспоминания иногда приходят не по адресу... Так бесполезно разгадывать незнакомые образы, если изначально для нас в них закрыт смысл.
...И если когда-то начинались дожди, они были холодными и немыми. Они никогда не открывали своих глаз и всегда молчали. И некому было спросить, о чем они молчат, о чем мечтают и чего ждут.
..........
..........
...Кто-то часто смотрит на горизонт, пытаясь увидеть что-то неведомое, найти ответы на какие-то вопросы. Вряд ли горизонт способен нам что-то рассказать, ведь он так же иллюзорен, как тени, уходящие с первыми лучами Солнца, и так же одинок, как пыль на покинутых дорогах...

April, 2004.

 

[Tristania]

Еще кое-что. Написано в самом начале месяца. Несколько сумбурно, но по жанру.

От автора.
Хочется в который раз отметить, что ничто из творений такого плана не может и не должно ставить читателя перед вопросом «а что хотел сказать автор?» Своеобразный жанр обладает рядом особенностей, одна из которых – полная свобода читателей в трактовке изложенного. При этом не существует какой-либо «единственно-верной» манеры восприятия и расшифровки смысла. Вполне допустимо и то, что один и тот же текст может быть истолкован совершенно по-разному одним и тем же человеком, но в разных ситуациях и в разное время.
Это очередное произведение подобного рода, не лишенного скрытой попытки вольной философии.

Куклы.

...Даже если ты уже не веришь в победу, я верю в нее, а значит – мы победим.
.........
.........
...Кому-то могло показаться, что все началось в пыльной и душной комнате, когда кто-то из энтузиастов предложил заключить маленькое пари на крупную сумму. Они ошибаются, но никто не вправе их обвинить, ведь каждый сам решает, когда начинать и вступать в борьбу.
Искать виноватых – удел виноватых, а поиск входа в безвыходное положение в надежде найти выход там же, равносилен взгляду в прошлое в поисках ошибок настоящего – многие пытаются, находят – единицы.

Порой мечты с катастрофической стремительностью имеют свойство рушиться, и чаще всего этому виной именно земное притяжение. Осознание приходит постепенно, а скорость его прихода обратно пропорциональна скорости краха иллюзий, обычно именно так и происходит.
В какую сторону бы ни дул ветер, и каким цветом бы ни было окрашено небо, стоит помнить все-таки, что если за окном потемнело, это не значит, что наступила ночь, а когда ветер с протяжным стоном бьется в окно – не стоит открывать ему.
Одного взгляда назад порой не достаточно для осознания всей правды; всегда найдутся энтузиасты, готовые ценой собственного времени и усилий открыть глаза другим. Ты можешь не верить в то, что тебе обещали и в то, что обещал сам себе, от этого не изменится реальность, лишь твой взгляд на нее.
...Всего лишь игра, не столь азартная, как казалось поначалу, где все мы были марионетками в руках друг друга... Каждый жаждал стать лучшим кукольником, становился им, забывая о том, что сам являлся такой же куклой, как другие. Не было ничего проще, чем заставить кружится в танце под свою дудку кого угодно; действительно, так же просто, как неосознанно отдаться во власть чужой музыки.

Ты ведь тоже был не прочь подергать за чужие ниточки и забыл, что кто-то так же желает подергать за твои?..
В воздухе было сыро. Чувствовался запах прошедшего дождя. Действительно, прекрасное время, когда можно сполна почувствовать запах свободы, даже лучше, чем у побережья океана в тихи сумерках. Вот только на улицу никто не стремился. Возможно, лишь бездомный пес, промокая под скудными остатками небесных слез, большими и чистыми глазами мог наблюдать, как свет гаснет в окнах, один за другим. К слову сказать, в этот вечер никто даже не выбросил из окна косточки по обыкновению...
Карты раскрыты уже теперь, поздно что-то менять. Проиграл ты или выиграл – покажет лишь время. А по заслугам получает обычно лишь тот, кто вовремя не успел осознать, что затянуло его не болото, а нечто иное, и спасения нужно искать в другом месте. Тот, кто так и не успел понять, что играл по правилам, которые никто не устанавливал... По правилам, которые рождались сами собой во время игры.
И если один, соблюдая собственные индивидуальные законы, старался вырабатывать тактику, а другой боролся безотчетно, при этом не руководствуясь ничем, кроме воли случая, можем ли мы утверждать, что правил не было?
.........
Возможно, кто-то пожалеет, осознав проделанный путь, именно тогда, когда огласят победителя, и обрежут ниточки у чужих марионеток... Наивно?..
Унижение и падение в грязь – обычный итог после неудачного преодоления препятствия? Так стоит ли обвинять кого-либо и называть унижением это падение, если препятствия возводили мы сами, имея полное право оставить местность пустынной?..
Кто бы ни победил в прошедшей игре, итог один для всех – продолжать и идти дальше. Уже вне игры. А иллюзии – теперь уже сторону.
Бутоны мечтаний завяли. За ними требовался такой тщательный уход, на который просто не хватало времени, да и воду отключили... И стоило ли бежать к соседям напротив лишь только ради наполнения железной конструкции, называемой лейкой, странной жидкостью для обеспечения жизни тому, чего не существовало?..
И вместе с ними – все желания и цели угасли на миг, чтобы через короткое время вспыхнуть с новой силой, но уже в другом месте. Не всегда стоит смотреть на горизонт в поисках счастья, чаще его можно найти под ногами...
Что сделалось с куклами – не спрашивайте, я сама не знаю. Слышала только, что эти ниточки пообрезали все-таки; а кукольники, бывшие марионетками и марионетки, бывшие кукольниками, остались, вот только действуют теперь вслепую.
Мы страдали, скорбели по ушедшему, мы искренне плакали. Но всему конец приходит; теперь лишний мусор – долой из дома.
.........
Возможно, со временем настанет пора вступить в новую игру. И тогда мы придумаем новые правила.

April, 2004.