Поэзия о поэзии

[Sirin]

Люблю этот сонет Петрарки...

Когда часы делящая планета
Вновь обретает общество Тельца,
Природа видом радует сердца,
Сияньем огненных рогов согрета.

И холм и дол - цветами все одето,
Звенят листвою свежей деревца,
Но и в земле, где ночи нет конца,
Такое зреет лакомство, как это.

В тепле творящем польза для плода.
Так, если солнца моего земного
Глаза-лучи ко мне обращены,

Что ни порыв любовный, что ни слово -
То ими рождено, но никогда
При этом я не чувствую весны.

(перевод Е. Солоновича.)

 

[Sonja Naimann]

ТАДЕУШ РУЖЕВИЧ (1921)

НЕ ПЕРВЫЙ ГОД

С каждым годом
поэзия умирает
всё быстрее

период распада
новых стихов в газете
два-три часа

мертвые поэты
мгновенно исчезают
живые
судорожно плодят
новые книги
словно хотят заткнуть бумагой
дыру

 

[Женечка Франкенштейн]

Е. Шварц

Поэзия в гробу стеклянном
Лежит и ждет,
Когда услышит она снова
Неровные шаги.

Когда к ее ланитам нежным
В слезах прильнет
Отчаянно, самозабвенно
Какой-нибудь урод.
(Поскольку монстры и уроды — ее народ),
И воспаленными губами
Она поет.

Напрасно к ней спешит безумный,
К ней опоздавший человек,
Но в инистом гробу нетленна
И беспробудная навек.

В груди ее подгнил
Миндаль надкусанный утешный,
Который так манил
Святых, и нелюдей, и грешных.

Сияют ледяные веки,
Примерзнуть бы к тебе навеки!
К тебе навеки я примерзла,
И спим — уже на свете поздно.

Похороны рифмы

Мне рифму жаль. А как она была
Услужлива, пророчлива, мила!
Болела долго, умерла.
Гуляя во измайловских дворах
Я будто бы брела у ней на схоронах.
Немногие ее, бедняжку, проводили,
Волос не рвали. Не вопили.
Но вдруг она воспряла. Сразу
Открылись медленно ее четыре глаза.
Но жизнью просиял один лишь только глаз:
— Отец мой Ритм, он не оставит вас.
И отвернулась вся в слезах.
Скисал октябрь в измайловских садах.

Сегодня небеса как светлое болото,
В котором утонуть не страшно отчего-то.
В саду таится деревянный театр,
В котором призраки танцует па-де-катр.
К стене приклеены две горбоносых маски
Глядящих весело на струпья старой краски
Светло-сиреневой. А за стеною зал,
Где запустенье правит бал.
Он мой двойник, подобна я театру
В котором призраки твердят все ту же мантру.

Какое светлое болото это небо!
Ах, к рифме так привязчива потреба.
Хотя она, как мнится, устарела.
Но говорила, что сама хотела.
Ее подбрасывал как карту Аполлон,
Но вот поэзия истаяла как сон.
Зажигалка прозябла нежным синим листком,
Будто с древа упал, напоенного светлым огнем.

Жизнь завершается, чужда и бестелесна,
Каким-то вокруг эго ходом крестным.
Как обруч катится над бездной
Гонима хворостиною небесной.

 

[Sonja Naimann]

ПИСАНИЕ И ДЫХАНИЕ

Не писал стихов
И не пишу, –
Ими я,
.....как воздухом,
Дышу.

Николай Доризо


Не писал стихов
И не пиши!
Лучше погуляй
И подыши.
За перо
.....поспешно
Не берись,
От стола
.....подальше
Уберись.
Не спеши,
.....не торопись,
Уймись,
Чем-нибудь,
.....в конце концов,
Займись.
Выброси к чертям
Карандаши.
Полежи,
.....в затылке почеши.
Суп свари,
порежь на кухне лук.
Выпей чаю,
.....почини утюг.
Новый телевизор
.....разбери –
Посмотри,
.....что у него
Внутри.
Плюнь в окно
И в урну попади!
В оперетту вечером
Пойди.
Вымой пол,
Прими холодный душ,
Почитай
.....на сон грядущий
Чушь...
Что-нибудь,
.....короче,
Соверши!
Не писал стихов
И не пиши!

(c) Иванов А.А. Плоды вдохновения.


***

Запоздалое

(c) Михаил Волков

Говорю тебе, мой друг, и не мудрствую при этом:
не бросайся, грешным делом, с головой в водоворот.
Коль почувствуешь в себе ты желанье стать поэтом –
полежи, попей водички - и оно, глядишь, пройдет.

Нет, метафоры искать – не мужское это дело.
А не терпится измерить глубину своей души,
так напейся, подерись, потанцуй, пощупай девок -
все, что хочешь делай, только, ради Бога, не пиши!

Ты еще неискушен, не отравлен жаждой слова,
и пока не представляешь, что там чувствовал Тантал.
А напишешь пару строк, зарифмуешь – и готово:
ты попался, ты втянулся, ты замазан, ты пропал!

Нет от этого пока эффективного леченья -
только проза в малых дозах, теплый душ и на матрац.
Если чуть не рассчитать, то возможны осложненья:
может, с рифмы и соскочишь, но подсядешь на абзац.

 

[Женечка Франкенштейн]

М. Цветаева

Поэт - издалека заводит речь.
Поэта - далеко заводит речь.

Планетами, приметами... окольных
Притч рытвинами... Между да и нет

Он - даже размахнувшись с колокольни - Крюк выморочит... Ибо путь комет -

Поэтов путь. Развеянные звенья
Причинности - вот связь его! Кверх лбом -
Отчаетесь! Поэтовы затменья
Не предугаданы календарем.

Он тот, кто смешивает карты,
Обманывает вес и счет,
Он тот, кто спрашивает с парты,
Кто Канта наголову бьет,

Кто в каменном гробу Бастилий
Как дерево в своей красе.
Тот, чьи следы - всегда
простыли,
Тот поезд, на который все
Опаздывают...
- ибо путь комет -
Поэтов путь: жжа, а не согревая,
Рвя, а не взращивая
- взрыв и взлом -
Твоя стезя, гривастая кривая,
Не предугадана календарем!
(1923 г)

Август - астры,
Август - звезды... (1917)

Стихи растут, как звезды и как розы,
Как красота - ненужная в семье.
А на венцы и на апофеозы -
Один ответ: - Откуда мне сие?

Мы спим - и вот, сквозь каменные плиты,
Небесный гость в четыре лепестка.
О мир, пойми! Певцом - во сне - открыты
Закон звезды и формула цветка. (1918)

А этот стих раньше не знала - о поэзии, похожей на возгласы плоти...)

Емче органа и звонче бубна
Молвь - и одна для всех:
Ох, когда трудно, и ах, когда чудно,
А не дается - эх!

Ах с Эмпиреев и ох вдоль пахот,
И повинись, поэт,
Что ничего, кроме этих ахов,
Охов, у Музы нет.
Наинасыщеннейшая рифма
Недр, наинизший тон.
Так, перед вспыхнувшей Суламифью -
Ахнувший Соломон.

Ах: разрывающееся сердце,
Слог, на котором мрут.
Ах, это занавес - вдруг - разверстый.
Ох: ломовой хомут.
Словоискатель, словесный хахаль,
Слов неприкрытый кран,
Эх, слуханул бы разок - как ахал
В ночь половецкий стан!

И пригибался, и зверем прядал...
В мхах, в звуковом меху:
Ах - да ведь это ж цыганский табор
- Весь - и с луной вверху!
Се жеребец, на аршин ощерясь,
Ржет, предвкушая бег.
Се, напоровшись на конский череп,
Песнь заказал Олег -

Пушкину. И - раскалясь в полете -
В прабогатырских тьмах -
Неодолимые возгласы плоти:
Ох! - эх! - ах!
(1924)