• Уважаемый посетитель!!!
    Если Вы уже являетесь зарегистрированным участником проекта "миХей.ру - дискусcионный клуб",
    пожалуйста, восстановите свой пароль самостоятельно, либо свяжитесь с администратором через Телеграм.

Стихотворные работы Kassandr'ы

Kassandra

Поэт
Вот, теперь я решила себя попробовать в стихах. Правда и раньше, в далёком детстве писала такие стшки, что просто зашибись. Ну, короче, вот.

Прощанье.

Над старой лампой опалённой,
Склонившись, я пишу тебе прощанье.
Обрати на эти строки свой взор просветлённый,
Пусть эту комнату заполнит молчанье.

Я ухожу: мне не долго ещё осталось
Ходить по земле, дышать с тобой одним воздухом.
В душе я с тобою уже попрощался,
А это письмо будет последним моим вздохом.

Ты прочти это, прочти до конца до самого,
Чтобы сердце сжалось трепетно,
И прости ты меня, безжалостного,
Но больше терять мне нечего.

Да не иссякнет твоя вера,
Не забывай меня никогда,
Я буду негромко дышать дыханием ветра,
Буду струиться прозрачной водой ручейка.

И может быть, через десять лет
Когда у тебя будет семья и всё будет перед вами,
Ты вспомнишь, каким был твой поэт
И улыбнёшься лишь губами

А глаза твои зелёные,
Словно два маленьких озерца,
Сверкнут улыбкой и станут опять невесёлые,
Но губы невольно приоткроются.

И улыбка твоя чистая,
Чище, чем у горной воды и огня,
Улыбка звонкая и лучистая,
Полетит по всему миру
И долетит, наконец, до меня.

И тогда я снова воскресну,
Чтоб увидеть тебя, будет это сон или явь,
Чтобы до тебя дотронутся,
А потом умереть вновь.

Кое-где рифмы, конечно не очень, но слишком строго меня не судите. Хотя нет, судите-судите, а я вас послушаю.
 
Воть ещё одно
Лишь только слышу я “любовь”

Лишь только слышу я “любовь”,
Как в жилах закипает кровь
И вспоминаю вновь и вновь
Прошедшие я годы.

Всё было как во сне, но на яву,
Мелькали лица – чьи – уж не пойму.
Но было это сказкой, как в кино,
И продолжаться это больше не могло.

Однажды я пришла к тебе в слезах.
Спросил, откуда слёзы на глазах.
И я тебе сказала, всё, что думала сама
Тогда впервые ушёл ты от меня.

Сначала было больно, очень плохо.
Вся исстоналась я от дружных вздохов.
Жалели все меня; а я их слушать не могла
Болело ведь не тело, а сердце, а душа.

Потом вроде немножко отпустило,
Никак я не пойму, откуда взялись силы.
Дышать мне стало легче, стала я живей,
Но вот однажды увидела тебя я с Ней.

И вновь слегла с болезнью сердца тяжкой
Вокруг шептались люди: “Вот бедняжка”.
Мне надоело от других такое слушать
И вновь я успокоила свою душу.

Давно уже не слышно ничего в округе,
Давно уже завидуют мне и подруги,
Давно есть у меня другой любимый,
Вот только сердце вдруг сладко защемило.

Потом явился ты: я думала, что справлюсь,
И отлично у меня всё получалось,
Пока однажды ты не пришёл ко мне домой
И не попросил идти по жизни об руку с тобой.

Не знаю, что на меня нашло,
Но через месяц уж была твоей женой
Все поздравляли нас, неодобрительно смотря,
Но я, не замечая, дальше шла.

Минул год, ты стал ещё милее,
Минул ещё один, и ты стал скромнее,
Минуло три уж с нашей свадьбы,
Как вдруг исчез ты из усадьбы.

И я ждала тебя, ждала, молясь за твою душу,
Но никто так мой покой и не нарушил,
Никто тебя в округе больше не видел
И все решили, что ты меня сильно обидел.

Но нет же – я тебя так сильно любила
Что обо всех обидах забыла.
И каждый день о тебя вспоминала
Любя, я тебя обожествляла.

Сейчас у меня есть дети: сын и дочь.
Она любит день, как я, а он, как ты – ночь.
Мой муж меня любит так же сильно, как я тебя
А я позволяю ему любить себя.

Лишь только слышу я “любовь”,
Как в жилах закипает кровь
И вспоминаю вновь и вновь
Прошедшие я годы.
 
Вот ещё дурацкий стишок

Капитан

На рассвете отправится в море
Один неизвестный капитан.
В жизни его было горе
А на щеке его – шрам.

Он не привык бороздить морские просторы
И не его то призванье.
Он готов хоть лезть в горы.
А причиной всему – расставанье.

Свою тайну никому не откроет
Юный бесстрашный моряк.
Над его белопарусным судном
Развевается русский флаг.

Он человек обычный
На время забытый судьбой
Нет у него бесстрашия
Как и у нас с тобой.

Но есть у него сердце,
Призванное любить.
Этот человек по праву
Должен был счастлив быть.

Но он ушёл от земного горя
Бежит от страха и людской злости,
Он убежал в море
Чтобы там на покой уйти.
Что же, вольному воля
Дай бог ему нового счастье найти.

Его настоящее счастье близко
Рядом стоит и молча рыдает
Однако ему будто всё равно
Он внимания не обращает.

Но душа его так страдает,
Так бьется в тесном теле,
Ведь он любовь свою покидает,
Он не может быть больше с нею.

Он может быть б и остался,
Но мучит его гордость
Теперь он с ней распрощался
И если сможет, боль свою скроет.

Но возможно, однажды, вернувшись
Из далёкого плаванья в море,
Заработав изрядно денег,
Он скажет ей, улыбнувшись,
“Вот и я, снова с тобою”.
 
Miranda Rich да ладно, я и не требую постоянного внимания. А подпись от моего любимого Воскресенья, я тут как-то и не причём, но вот написать что-то подобное очень хочу. А про рыцарей вообще дурацкое, так что есть ещё одно.
Sharlott de Rin спасибо, мне прощание тоже нравится, некоторыми частями.
А вот обещанное Миранде стихотворение, только что из-под катка. Получше чем то, на мой взгляд, но тоже не особенно хорошее. Просто под настроение... Конец мне больше всего нравится.


"Рыцарь, хочешь, я тебе спою"

Рыцарь, хочешь, я тебе спою?
Мы последние.
Все уж умерли в бою,
Очень вредные.
Мы с тобой теперь одни
Осталися,
И давно уж наши дни
Посчиталися.
И недолго жить нам.
Странно, а?
Руку я тебе свою подам,
Странная.
Рыцарей уж нету боле,
Окромя тебя,
Да и то ты не на воле.
Как и я.
Мы давно себя изжили
Как драконы.
Души мы свои излили...
А за что мы?
Люди нас забудут
Очень скоро,
Сами вдруг работать будут
Быстро, споро...
Только воин всё же в мире
Не убавится,
Ну, а воинов больше в силе
Не останется
Магов здесь не будет точно
Знаю,
Ибо будущее срочно
Представляю.
Рыцарь, хочешь, я тебе спою?
Нас уж нету ведь...
Унеслися все в бою
Значит, будем петь...
 
Miranda Rich необычное? Ну, не знаю... Настроение у меня такое было, да и вообще давно хотелось что-нибудь такое написать.
To All, кто ещё сюда заходит что странно, но после того как я написала первые три стиха, у меня был долгий перерыв. Потом появилось "Зачем". Затем я долго вообще не могла ничего написать. А теперь вдохновение появилось, какое-никакое.

Ещё одно, сама даже не знаю про что... Хотя догадываюсь) Может, про саму себя?..

Серебряною нитью тянется рассвет…
Восходит плавно тихое светило…
И оживает на планете свет…
Разносится везде он яркой пылью…

Зачем стараться в пустоту,
Зачем слова бросать в сомненье,
Всё это ведь желало только ту
Которой вскорости достанется везенье…

Читаю эти строки, как огнём
Написаны они в минуты откровенья…
Быть может, он и мог бы… Вдруг шагнём?
В бурлящие воды реки забвенья…

А он молчит… А что ему сказать?
Возможно он и мог бы… Да зачем?
Коль уж она тогда взялась писать,
Так пусть уж пишет, а иначе – кровь из вен…
 
Стих... Без названия...

Ты умрёшь… все умирают…
Это ведь отлично знаешь ты.
На моей могиле тают
Листья и поют цветы…
Не жива и не мертва я,
Знать, такая уж судьба…
Ты держись, я исчезаю,
Я всегда прощу тебя…
Не умру и не воскресну…
Что ж… ведь надо жить.
Ты себе найдёшь невесту,
Будешь счастье пить…
И по жилам, как когда-то,
Потечёт рекой вода…
Ты держись, держись, так надо
И не вспомни никогда…
Только, знаешь, ведь однажды
Всё-таки пора придёт.
Ты поймёшь, ты ведь не каждый,
Ты умнее, чем народ.
И, оставив своё тело,
Землю вновь покинешь ты…
Сильный, ласковый и смелый…
В путь последний, путь мечты...
И, быть может, если чудо
Вдруг свершится в этот день…
Выйду я из ниоткуда
И появится вдруг тень…
И, исчезнув с горизонта,
Крылья вновь расправишь ты…
И тогда мы унесёмся
В путь последний, путь мечты…
 
LavrioNa спасибо, даже и не думала, что это так красиво.
Miranda Rich
З.Ы. ошибки искать не буду, ибо при первом прочтении ничего не заметила, а во второй раз читать не хочу - вдруг найду.
Ежели найдёшь, наоборот будет очень хорошо. Критику я люблю. И, опять же, спасибо.
Вот ещё одно стихотворенье, про какую-то смесь вампиров, оборотней и волков.

Зачем родился этот мир?
Он создан был из зла.
Собрались на кровавый пир
Они. Не развязав узла,
Что вечно там остался,
Где нет спасения живому.
И тут же чёрт сам знался
С мужиком. Людскому
Страху те, внимания не дав,
Продолжили свой страшный
Пир. Молчаньем став,
Тот страх былой отважный
Запомнился людям навечно…
И ныне ещё помним мы
Рассказ. Да знают все, конечно,
Что будет с выходом луны
На небо. Всем детям тьмы
Тогда уже вставать пора.
Видали ведь когда-то их и мы
Ещё была чуть-чуть стара
Моя мамуля. Шасть в деревню!
Ну прямо звери во плоти! -
Волками выли. Вот древний
Храм – ну нет, чтоб просто обойти -
Так ведь разрушили!
Ах да, о чём я там? Клыки
Торчат. И тишину нарушили
Волками став они. Волки
На наших родичей кидались,
Зубами рвя, кусая тело.
И в кучу все тогда смешались.
И вновь они взялись за дело.
Кровавый бой тот был недолог.
Лежали трупы на земле.
И сам их Смерть с собою волок
И увозил туда на корабле,
Откуда не вернуться было боле
Ни зверям, ни людям.
По этой страшной его воле
Мы не видали их. Крутя
Вихри свои летала вьюга
И снег спустился тут на нас -
Кто выжил. Дети, друга
Чтобы спасти, запомните наказ:
Вы никогда не спорьте
С волком. Иначе мой рассказ
Начнётся вновь. Ну всё, увольте
Устал уже я видеть вас.
 
Iron спасибо. Если б я могла писать по ночам... Самое творческое время. Но меня укладывают спать. А вдохновенье, как назло, приходит чаще ночью. И вот наутро приходится разбирать свои каракули, ночью слепо записанные.

Стих.

Обрыв. Там внизу лес и река.
Ты стоишь на краю. Ах, как
Хотелось остаться такой на века.
Ты стоишь. В волосах твоих мак,
На ногах - так вообще ничего.
Здесь ты сильна и свободна
А там, далеко, голос манит его...
Так уж жить тебе непригодно.
Так уж лучше навеки остаться
Свободной, сильной и вечной,
На ветру всегда расставаться
С этой жизнию бесконечной…
Ты молчишь. Зачем здесь слова
Кидать в пустую сомненья бездну?
Над омутом тихо шепчет листва,
Глядит на тебя осень болезная.
Ты на краю. Со дна возврата нет
Ты всё ещё не решилась. Шепчут
Духи деревьев про белый свет,
Про туннели и коридоры… Лечат
Твои душевные раны те сны,
Что ещё никому не приснились.
И вечные желания быть одним
Здесь словно верёвками свились
Руки дрожат, по щеке стекает
Последняя жизнь. Это кровь
Ты кричишь, но язык замирает.
Ты молчишь, но вздыхаешь вновь.
Зачем ты пришла туда, где нет
Смерти и Жизни нет? Надеялась?
Но на что? И неважно уже, где свет...
Пелена застилает глаза… Нашлась
Надежда в тебе, та, странная?
Сделай, пока не поздно, шаг назад.
Лучше всё забыть тебе заново…
Не иди туда! Нет, пожалуйста! Ад
Сгорит ведь когда-нибудь. Та
Девушка, что жила в тебе, погибла.
Я знаю, её не вернуть. Пустота
Здешняя, странная - место гиблое,
Но ты можешь ещё раз вдохнуть.
Не твоё здесь место, здесь не ты
Должна стоять когда-нибудь.
Уходи, уходи быстрей мечты!
Но ты сделала шаг вперёд. Голова
Кружится. Сотни мыслей всплывают
Вновь. Уходят из памяти все слова.
Всё кончено. Мир о тебе забывает.
 
И ещё один.

Смерть. Познакомься с ней,
Как и хотела ты, поближе
Никогда больше ты не жалей
О том, что ты можешь услышать.
Отражаясь в пустых зеркалах,
В прятки играя со стёклами
Ты забыла совсем о ветрах,
О сумерках между вёснами
Неужели ты человеком стала?
Зачем? Что тебе это даст?
Неужели теперь и ты устала?
Бегать за тем, кто может напасть?
Ты ушла от нас, но забыла
Одну вещь – от нас нельзя уйти.
Мне тебя жаль, но ты любила
Того, кто встанет на пути…
Тебе не уйти. Уже поздно.
Здесь теперь никого нет.
Я тоже надеялась, серьёзно,
Что на планете будет свет...
 
Скрываясь в сумерках тёмных
Комнат. Испивая бокал до дна.
Выпив всё из бокалов бездонных,
Остаётся мечта лишь одна.
Помнишь, ты когда-то мечтала
Стать на краю и спрыгнуть вниз?
Как ты много об этом читала,
Стремительно падая ввысь…
Сколько мечтала ты раньше!
Сколько ж мечт у тебя было!
А потом, постепенно, всё дальше,
Ты одну за другой позабыла
Теперь от мечт что осталось?
Лишь жалкое желание жить.
Слишком сильно ты начиталась,
Слишком мало успев воплотить…
 
Iron это у меня уже пошли задвиги на эту тему. Ну пока вроде бы не пишу про неё ничего. Надоело. И вообще, в последнем она не стоит. Вот стишок, но он уж совсем дурацкий.

Подчинись смерти дыханью,
Всё равно ведь не уйдёшь…
Все оставь воспоминанья -
Ты теперь во тьме живёшь…
Проходи, тебе будут рады
Духи, призраки, вампиры
И другие загробные гады,
Даже всяческие их сиры…
Мор, Чума, Голод, Война…
С этой четвёркою ты знакома?
Когда по улицам бродит она,
Лучше не выходить из дома.
Я – как ты, но я отраженье,
Ведь это я тебя привела.
Лучше признай своё пораженье,
Я – это ты, а ты ведь пришла…
Раньше хотела ты жизни вечной…
Что ж, желание сбылось…
Теперь радуйся смерти бесконечной…
Смотри, чтоб жалеть не пришлось…
 
Ты со всеми попрощалась?
Что ж, тогда уже пора.
Птица на ветвях качалась
И шумела детвора…
Ты уходишь, мы уходим…
Только я ещё вернусь.
Радость мы с собой уводим,
Оставляя только грусть.
Там, где нет весны и лета,
Где живое тонет в лужах,
Тает мрак во власти света,
Но там свет тебе не нужен…
Помнишь, ты часов боялась?
Ну, теперь ты будешь рада -
Там, где ты теперь осталась
И часов больше не надо.
Земля и Небо, Рай и Ад -
Всё это с детства так знакомо…
Теперь уже нет пути назад…
Надежда и Вера остались дома…
 
Ты навсегда об этом забудешь,
Ты не вспомнишь о нас никогда…
Ты умный, я знаю, ты будешь
Помнить, что есть где-то наша звезда.

Наверное, даже не будешь знать,
Что помнишь о нашей звезде…
Но придётся тебе на миг ею стать,
Чтоб обратить «везде» в «нигде».

Зачем? А как бы тебе сказать?
Ведь цели-то у нас и нет.
Просто мы вовсе не хотим ждать,
Пока Вселенную зальёт свет.

***

Забудь! А как забыть, не знаю.
Забудь, молю тебя я слёзно!
Забудь, прошу, я потеряю
Твои все странные те звёзды!
Ты помнишь, мне дарил когда-то
Четыре, пять, а может, восемь?
Их у меня возьмут ребята
А на дворе ведь уже осень…
Ты и сам знаешь, в это время
Всегда сбываются мечты…
Но низкие мечты, мечты из тени,
Мечты далёкие, забытые, как ты.
А их мечта – ты знаешь их мечту?
А их мечта – с тобой расправа
Чтоб вдруг упал ты на лету.
Они, конечно же, не правы.
Она ведь сбудется, наверное…
Скажи, прошу тебя, мне да…
Дай Бог, чтоб это было верное
Решенье. Прощай. До Никогда.
 
Прохожа мне очень нравятся все твои стихи. И я нестану критиковать из принципа, мне кажется, что я нарушу стиль и ненароком внесу что-нибудь свое. Это мы как-нибудь с тобой потом, при встрече напишем что-нибудь совместное.
А сейчас... может ты найдешь какую-нибудь новую тему? Ну, вобщем я это уже говорила.
 
Миранда, а что, это мысль. Напишем чего-нибудь вместе, а? Насчёт темы я подумаю.
Любительский перевод стихотворения Роберта Льюиса Стивенсона “The Wind”.

Оригинал:

I saw you toss the kites on high,
And blow the birds about the sky;
And all around I heard you pass,
Like ladies skirts across the grass -
O wind, a-blowing all day long,
O wind, that sings so loud a song!

I saw the different things you did,
But always you yourself you hid.
I felt you push, I heard your call,
I couldn’t see yourself at all -
O wind, a-blowing all day long,
O wind, that sings so loud a song!

O you, that are so strong and cold,
O blower, are you young or old?
Are you a beast of field and tree,
Or just a stronger child than me?
O wind, a-blowing all day long,
O wind, that sings so loud a song!

Перевод:

Ты змеев поднимал на высоту
И птиц подхватывал ты лету
Ещё я слышал, ты прошёл
Тихонько по траве, как шёлк.
О ветер, дующий весь день
О ветер, певший эту песнь

Я много видел, что ты сделал,
Но сам ты прятался всегда.
Я чувствовал тебя, я зов твой слышал
Тебя ж не видел никогда
О ветер, дующий весь день
О ветер, певший эту песнь

О ты, холодный и сильнейший
О вихрь, ты молод иль старейший?
Ты дух деревьев и полей
Иль лишь дитя меня сильней
О ветер, дующий весь день
О ветер, певший эту песнь

Кое-где есть неточности, но с переводами так всегда. Рифма, конечно, не ахти, а кое-где есть только намёки на неё или даже намёков нет. Но в узких рамках этого стиха у меня получилось вот так. Чисто по-любительски.
 
Прохожа
Миранда, а что, это мысль. Напишем чего-нибудь вместе, а?
напишем, конечно, как же без этого?:)
А вообще, я завершила очень важный и значительный труд. Я сохранила все твои произведения. Теперь буду изучать твой стиль, твои темы... глядишь и сама лучше писать стану. Потом надо попробовать написать что-то в твоем стиле... вобщем, есть чем заняться. Зато потом будет гораздо легче создавать совместные труды.:)
Adtsille:)
выпуска новых шедевров. будем ждать
именно так!
 
Adtsille:) ну, есть ещё Миранда и Ния. Нас мало, но мы в тельняшках! (с) А вообще почему-то все, перед тем как мои стихи комментировать, лезут в профайл. С чего б это? Ошибки, конечно, есть, но я постараюсь не делать их слишком много. Сейчас надеюсь написать до 24 лет хотя бы 126 стихов, иначе буду завидовать какой-то девушке, которая писала их от 9 до 24 лет. У меня сейчас, наверное, на сотню меньше, но разве это проблема? У меня ведь всё впереди. И наверняка я когда-нибудь да смогу написать настоящий шедевр!
Miranda Rich
найти их проблема
В чём проблема - обращайся ко мне. Могу подкинуть пару стихов из Ессентал Инглиш фо форейджн стьюдентс, бук 1-2-3-чёрт знает сколько, год 1967, только там их ещё надо отыскать. Из него у меня и тот стих. Есть ещё в учебнике парочка, но это уже неинтересно. В и-нете наверняка есть в иностранных библиотеках, но их тоже нужно найти. В конце концов, можно переводить песни. Дерзай, короче.
Теперь буду изучать твой стиль, твои темы...
А это зачем? Я разве так хорошо пишу, что у меня тебе надо учится? Ураа, меня уже изучают! Кстати, ты читала Положение/Постановление Дарки о том, что нельзя сохранять чужие произведения? Ну ладно, будем считать, что я разрешила.
Потом надо попробовать написать что-то в твоем стиле...
А какой у меня стиль? Я знаю, какой у меня повествовательный стиль - частично философский, частично оригинально-юморной в смысле "хрен-разберёшь-чего-она-хотела-сказать" и там ещё по мелочи. А в стихах... Не, он наверное есть, но как он называется?..

Вот, позавчера написала, но предупреждаю - это не стих, а моё любимое философствование в столбик.

«Жизнь… А чего она стоит, эта жизнь?»
Так говорят только те, кто не знает Жизни.
Я слышала её.
Я её чувствовала.
Я знаю её.
Но я не жила.
Жизнь – хорошая штука.
Небо.
Земля.
Ветер.
Солнце.
Дождь.
Мороз.
Лес.
Река.
Это стоит того, чтобы жить.
Но лишь только это.
Люди этого не стоят.
Люди не живут.
Они существуют.
Это искусственная жизнь.
Они жили.
Когда-то.
Возможно.
В их существовании нет смысла.
И я – одна из них.
Боль.
Насилие.
Смерть.
Они сами гонят себя в ловушку.
Смертельную ловушку.
И сами захлопывают последнюю дверь к спасению.
Они выдумали кучу способов умереть.
Только чтобы продолжать жить.
Но это не помогает.
Создав орудие, ты сам становишься орудием.
В его руках.
Чужая жизнь – мелочь.
Главное – выжить самому.
Убить другого.
Не физически.
Можно убить морально.
Погубить настоящего Человека.
Превратить его жизнь в существование.
Каждое слово и жест что-то значат.
«Жить, существовать – какая разница?»
А она есть.
Празднуйте, люди, на вечном празднике Существования!
Вы всё равно ничего не заметите.
А ведь Жизнь есть.
Пусть её и не замечают.
Я хочу умереть для людского мира.
Он болен.
Но здоров.
Но я знаю, что моя Жизнь есть.
И я её найду.
Где-то она должна быть.
У каждого есть Жизнь.
Но не все про неё знают.
Даже если надо умереть, я умру.
Лучше умереть в борьбе за Жизнь.
Чем не знать о ней вовсе.
Я найду её.
Потому что я знаю.
А ты знаешь?
 
Кстати, ты читала Положение/Постановление Дарки о том, что нельзя сохранять чужие произведения?
Э-э-э, нет. Впервые слышу.:)
В чём проблема - обращайся ко мне. Могу подкинуть пару стихов из Ессентал Инглиш фо форейджн стьюдентс, бук 1-2-3-чёрт знает сколько, год 1967, только там их ещё надо отыскать. Из него у меня и тот стих. Есть ещё в учебнике парочка, но это уже неинтересно. В и-нете наверняка есть в иностранных библиотеках, но их тоже нужно найти. В конце концов, можно переводить песни. Дерзай, короче.
Да нет, я совсем другое имела ввиду. Я хотела сказать, что вряд ли найду свои старые труды по этому поводу. А для новых - вот у меня есть книга "Английская поэзия", где есть Шекспир, Байрон - можно даже перевести и сравнить с данным там переводом. Вобщем, ресурсов пока хватит.
А это последнее... Скажи мне честно: тебе самой-то не надоело писать на одну и ту же тему? И в одном и том же оформлении мысли. Я конечно понимаю, что это философствование, но можно было хотя бы задать ему некоторый сюжет. К примеру, ты размышляешь и задаешь себе вопросы, затем сама на них отвечаешь. Тогда создается хотя бы эффект интриги.
Я разве так хорошо пишу, что у меня тебе надо учится?
Мне есть чему у тебя поучиться. Живости образов, например. Т.к. активность, подвижность и живость явно сильно ограничены в моих произведениях.
А какой у меня стиль? Я знаю, какой у меня повествовательный стиль - частично философский, частично оригинально-юморной в смысле "хрен-разберёшь-чего-она-хотела-сказать" и там ещё по мелочи. А в стихах... Не, он наверное есть, но как он называется?..
он называется "стиль Прохожи" или "стиль Кэсси" - как угодно.
У меня ведь всё впереди. И наверняка я когда-нибудь да смогу написать настоящий шедевр!
Да!:)
 
Adtsille:) ты, как всегда, права)
Miranda Rich
Почитай, где-то оно было. По-моему, в Путеводителе и иже с ним.
Вобщем, ресурсов пока хватит.
Это хорошо. На заметку - в_общем пишется раздельно.
А это последнее... Скажи мне честно: тебе самой-то не надоело писать на одну и ту же тему? И в одном и том же оформлении мысли.
Честно - не очень. Хотя хотелось бы найти другую тему, но пока это - моё родное. Близкое. Вот ты мне найди какую-нибудь тему, о которой я смогу написать. Потому что если мне тема ой как далека, я просто заглохну где-нибудь на половине стиха. Сейчас пишу лёгкий стих про вампира, буксую - рифмы подбирать сложно да и легковато. Мне иногда нравятся песни и стихи без ярко выраженного смысла, но а) я такое написать не в состоянии б) знаю, что это противоречиво, но мне не понравится, если я и напишу. С вопросами где-то было, похожее, по крайней мере.
Мне есть чему у тебя поучиться. Живости образов, например. Т.к. активность, подвижность и живость явно сильно ограничены в моих произведениях.
Я сейчас как возгоржусь... На самом деле это мой стиль, а у тебя он совсем другой. Но чего-то и в твоих и в моих стихах не хватает. Как кто-то сказал, Тристания, наверное, у тебя не очень много чувства, эмоций получается, а у меня... У меня иногда хромают рифмы, а насчёт чувства я и сама не знаю. Что-то есть. А что ты подразумеваешь под "активностью" и "подвижностью"? Всё же я считаю, что у каждого человека есть что-то своё, что он доносит или хочет донести до читателя плюс свой подход к рифмам и размерам. Это и есть стиль. По-моему, изменить стиль нельзя, потому что, если даже ты напишешь что-то, как я, это уже будет не твоё и не моё. Но попытаться можно.
"стиль Прохожи" или "стиль Кэсси"
Хех... Может, "стиль Кассандры"? Всё, я весь день теперь гордится буду.
Ура новым звёздам мировой литературы)

Зараннее извинюсь перед Мирандой, если её уже достали мои стихотемы, но моё гадкое вдохновение мои аргументы слушать не желает, а посему пришло ко мне с очередным стихом.

Ветер зовёт, а ты не можешь встать.
Огонь зовёт, а тебе страшно умирать.
Вода зовёт, а ты крикнешь опять.
Земля зовёт, а ты не можешь призвать.
Если не ты, значит, кто-то ещё…
Ты знаешь, я знаю, все знают об этом.
Смерть раскрыла бездонный мешок,
Поглотивший последний луч света.
Почему ты не можешь просто уйти?
Уйти туда, где найдёшь покой…
Ты хочешь, чтобы в последнем пути
Боль и горечь об руку шли с тобой?..
Ты хочешь бороться, отдав ей,
Друзей своих и людей незнакомых?
Что ж, эта жизнь твоя, ну же, пей
Воду и кровь из бокалов бездонных…
Я ведь тоже когда-нибудь уйду туда…
Может, раньше иль позже на миг…
Что же, прощай теперь навсегда,
Уже ничего не поправишь, крик
Прорвется сквозь цепь заката и лета…
Цепь порвётся на части запретов…
Я почувствую боль, это боль рассвета…
И поблагодарю тебя за всё это.
 
Назад
Сверху